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De José Manuel Ortiz Soto

Pero en un acto meramente reflejo, dos de sus tres pares de patas fueron al encuentro de la pista de aterrizaje, causando la colisión y el desastre.

La vi descender segura, midiendo la distancia. Daba sus primeros pasos en el fascinante y peligroso mundo de la aeronáutica civil.

—Recuerden: si quieren salir airosas de esta aventura, deben conservar la calma. Cuando estén a punto de aterrizar y sientan que la tierra viene en dirección a ustedes, por ningún motivo, ¡óiganlo bien!, traten de alcanzarla. Permitan que sea el piso el que se acerque manso, receptivo. Porque en este negocio, descuido significa muerte —repetía el instructor, clase tras clase.

«¡Chingada madre!», maldecía la joven mientras daba tumbos fuera de la pista. «¡Juro por Diosito que si salgo de ésta me redimo!».

Los rescatistas ni se movieron; el instructor cono-cía de sobra a aquellos truhanes para quienes era mucho más fácil y barato ayudar a bien morir a una alumna infortunada, que enfrascarse en una lucha titánica por conservarle su mísera existencia. Tragó saliva y ordenó con voz agria y rencorosa: —¡Que se arroje de la mesa la siguiente!

Antología creada por José Manuel Ortiz Soto y Chris Morales

Ricardo Calderón Inca (Perú, 1986).

Docente y escritor. Ha obtenido diversos reconocimientos literarios, entre ellos destacan dos menciones honrosas en el Primer y Segundo Concurso de
Microrrelatos Bibliotecuento, organizado por la Biblioteca Mario Vargas Llosa de la Casa de la Literatura Peruana, 2016-2017 (Perú).Ha publicado tres libros de microrrelatos: Microacertijos literarios (Ediciones Orem, 2009), Alteraciones (Ediciones Orem, 2013) yGrafitos (Quarks Ediciones digitales, 2020).

En el armario
Ricardo Calderón Inca
La pequeña me dijo que jamás abra la puerta de su armario, dice que
ahí viven extraños monstruos. Al escucharla, solo me restó sonreír y
agachar la cabeza como aceptando su ingenuidad. Siempre he
admirado la imaginación de mi nieta. Hoy, por ejemplo, la vi hablar en
voz baja frente a su ropero, como si estuviera advirtiéndole a alguien
de mi presencia. La pobre se pasó todo el día conversando con cada
rincón de la casa. Al terminar la tarde, se despidió con un beso y un
breve comentario: “abuelo, ya no hay monstruos en el armario”.
Mientras caminaba hacia sus padres, agitó la mano y se despidió con
una mirada perdida. Entonces, en el silencio de la casa, me acerco
hacia la habitación, hacia el guardarropa, abro las puertas y descubro
en él un gran espejo. En su interior se encontraba mi nieta, quien decía:
“abuelo, hay monstruos fuera de mi armario”.

EXÁMENES FINALES

Pia Barro – Chile

La calle está desierta. Desde la esquina se aproxima el hombre dispuesto a cruzar en diagonal la plaza.
Desde la esquina opuesta, un grupo de colegialas viene apuradas, cabeza gacha, los doce años contenidos en el jumper azul y la blusita blanca. Se cruzarán en breve. Una de las chicas parece saludar con el brazo en alto. Las otras cinco se detienen apretadas a ella.
El hombre sonríe confiado.
Una descuelga la mochila de su espalda, las otras imitan el gesto.
Lo rodean. El hombre pierde aplomo, intenta unas palabras.
– Mañana a las diez, recuerden el examen de química.
La que había levantado el brazo, incrusta lo que ha extraído de la mochila en su costado.
– Ni ese examen ni ningún otro bajo la falda, profe.
La plaza entera vibra con el estampido.
Las seis se alejan a paso breve hacia la noche.

FUEGO

Patricia Nasello – Argentina

Sabe que tiene que irse.
—Apure, profesor —llaman desde afuera.
—Ya voy. —Ajusta la lente del telescopio y sigue mirando. Contra el negro de la nada los rayos se descomponen en mil colores.
La luz. Siempre la misma y sin embargo distinta. El hombre la contempla con ojos de enamorado.
Y el calor.
Hasta ayer, con una toalla grande y gesto indiferente, secaba el sudor que corría por su cara, por su cuerpo. Hoy ya ha renunciado al intento de mantenerse seco. Al esfuerzo de tomar notas también.
—No queda mucho tiempo —insiste la misma voz, ya lejana.
Mira en derredor. Instrumentos de laboratorio y algunos efectos personales. Amados objetos que debe abandonar. El saxo de su padre. “Esta es una familia de músicos, el científico es nuestra oveja negra”, bromeaba, orgulloso, el viejo. También está la pintura. Lara, preciosa como era. Viva.
Su equipaje ya ha sido cargado.
—Sólo lo imprescindible, profesor, menos, si puede. Usted comprende —él entiende perfectamente.
Las diez de la noche. Sale al horno que es la calle. Cierra con llave. ¿Para qué? Nadie se queda. En pocos días quedará nada.
Aún peor que la temperatura es el silencio. La ciudad ya ha sido evacuada. La ciudad y el mundo.
Quita el cerrojo que acaba de poner, abre la puerta, se sienta en el suelo bajo el marco.
Aguarda un rato.
De pronto, ciento veinte segundos de ruido ensordecedor. Luego, la más absoluta calma. La nave ha despegado en el horario previsto.
Pasan un par de perros, ahora sin dueño, desorientados.
Mira el cielo. En una hora, a los sumo dos, no será necesario el telescopio. Se podrá observar un bello espectáculo a simple vista.
El Sol continúa agigantándose.
No cree estar solo. En algún lugar del planeta habrá otro ser humano que, como él, haya decidido quedarse a esperar el amanecer en casa.

GÉNESIS

José Manuel Oriz Soto – México

A sus pies, el mundo era una mierda por el lado que lo viera. ¿Tenía sentido hacerlo redondo nuevamente? El escarabajo dijo que sí y continuó empujando el pedazo de excremento.

LOS INCONVENIENTES DE LA ASOCIACIÓN LIBRE

Alberto Sánchez Arguello- Nicaragua

El psiquiatra pronuncia la primera palabra, con la entonación más fría posible. El paciente la descompone en fonemas, se los traga y los devuelve convertidos en un escena en la que una mujer da el pecho a un bebé violeta que suelta el pezón para reírse tan fuerte, que salta el vidrio de las ventanas del consultorio, activando las alarmas de los autos del vecindario. El ruido asusta al paciente, que se transforma en una parvada de palomas que huyen hacia el cielo, sin dar las gracias y sin pagar la cita.

MARCHA ATRAS

Manu Espada – España

Laura no está en la cama. Marino saca el brazo y pone la alarma del despertador a las siete de la mañana del día anterior. Se levanta y comienza a caminar de espaldas. Se viste y baja al garaje. Arranca el coche y conduce marcha atrás. A través del retrovisor, contempla cómo el sol sale por oeste y vuelve a iluminar la carretera. Cuando llega al trabajo, el último compañero que queda se despide de él. La oficina comienza a llenarse de gente. El bullicio es ensordecedor. Marino deshace varias gestiones. Horas más tarde vomita la comida (intacta) al plato y vuelve al despacho, donde borra letra por letra varios mails. Cuando a amanece regresa sobre sus pasos y se va a casa. Discute con Laura, que amenaza con irse. Cuando se acuestan, él le asegura que pueden volver atrás, que estarían juntos otros diez años, hasta el momento en el que se conocieron, pero ella no le cree. Suena el despertador. Marino abre los ojos para comprobar si Laura se ha ido de su lado. —oñirac, saíd soneuB —dice ella.

El microrrelato de los viernes: Tres micros de Manu Espada

http://letras.mysite.com/pbar060615.html

https://leamoscuentosycronicas.blogspot.com/2018/04/fuego.html

http://1antologiademinificcion.blogspot.com/2011/02/jose-manuel-ortiz-soto.html

José Manuel Ortiz Soto

Creer en sapos y viajar

El sapo dijo que no habría poder en la charca que lo hiciera cambiar de parecer.

—La vida aquí se ha vuelto insoportable, todos me acosan por mi fealdad; es momento de irme, de recorrer el mundo ―concluyó.

El sapo se enfundó en los pantalones de mezclilla deslavada que tanto le gustaban, calzó zapatos tenis y se echó a la espalda una mochila de lona con sus escasas pertenencias. Dio a su madre y hermanos un último beso pegajoso y se marchó a encontrar el resto de su vida.

Luego de mucho caminar, el batracio llegó a un estanque donde se criaba peces de colores. Fue tal el asombro que le causó la reverberación efervescente del agua, que no dudó en externar a los desconocidos:

—¡En verdad que son ustedes bastante raros, por no decir otra cosa!

—¡En verdad que tú eres más que horrible! ―replicaron los peces, ofendidos, pero sobre todo desconcertados, pues en su breve y cautiva existencia no habían visto sapo alguno.

—Quizá no sobresalgo por mi belleza ―contestó el visitante, inmutable―. Pero a diferencia de ustedes que destilan hermosura en el estanque, yo admiro y poseo la belleza de los lugares por donde voy. ¡A pesar de ser feo he estado en tantos sitios!

Sin nada más que decir, el sapo se dispuso a continuar su camino.

Indignado por la actitud del anuro, y desoyendo a los patriarcas del estanque, un joven y pendenciero pez salió del agua y fue tras el sapo. Pero apenas el calor abrasivo del mediodía cayó sobre su cuerpo escamoso, el pececillo comenzó a boquear desesperadamente y murió. Mientras el alma abandonaba el cuerpo reseco del pescado, todavía tuvo algunas palabras para el sapo: ―¿Quién dijo que no se puede ser bello y viajar?

Los mejores amigos

Milo y el monstruo que dormía bajo su cama se hicieron amigos porque
ambos tenían miedo de las arañas.
Antes, Milo tenía miedo del monstruo. Sus padres trataron de
convencerlo de que existía sólo en su imaginación, pero él no les
creyó.
Una noche en que había luna llena y la luz entraba por la
ventana, vieron cómo una araña grande, negra y peluda bajaba por la
pared y se escondía bajo la cama. Milo no se atrevió a llamar a sus
padres; ya lo habían regañado por miedoso. Pero el monstruo sí se
atrevió a salir de su escondite. De un brinco ya estaba sobre la cama,
metido entre las sábanas, abrazado a Milo y tiritando de susto. Milo
correspondió al abrazo, sintiendo que aquella enorme masa de
peluche verde no era tan terrible como pensaba.
Así nació esa amistad que duró mucho tiempo, hasta que el
monstruo creció y dejó de tener amigos imaginarios.

Agustín Cadena (México).

novelista, cuentista, ensayista, poeta y traductor, además de profesor universitario de literatura. Ha publicado más de treinta libros y ha recibido varios premios nacionales e internacionales. Parte de su obra ha sido antologada y traducida al inglés, al francés, al italiano, al griego, al portugués, al húngaro y al urdu.

José Manuel Ortiz soto

Un futuro prometedor

El hombre inspiró profundo, retrajo el mentón y apuntó seguro a la distancia. El gargajo salió silbando por los aires para estrellarse contra el piso de mármol, metros adelante. «¡Un tiro perfecto!», dictaminó su instinto, anticipándose al aplauso de los espectadores. El guardia encargado de acordonar la zona ―impecable uniforme de gala con botonadura dorada, zapatos negros relucientes, solemne—, inició la medición:

—Siete pasos, tres cuartas, nueve dedos. ¡Nueva marca nacional! —anunció con voz potente a los cientos de curiosos que colmaban los andenes.

Estalló la ovación de los usuarios. Tal vez sofocadas por el calor veraniego que comprimía el lugar, quizá arrobadas por la emoción del momento, varias jovencitas fueron presa del desmayo.

Después de firmar el libro de personajes ilustres, el desconocido contendiente recibió de manos del jefe de estación el diploma que lo acreditaba ganador del certamen:

El Metro, un espacio público para la cultura y el deporte…

Primer lugar en lanzamiento libre de gargajo bajo techo…

Ciudad de México a los 28 días del mes de agosto del año… Augurándose una larga y brillante carrera deportiva, el nuevo campeón se alejó carraspeando y escupiendo a lo largo y ancho del andén. «Ojalá que el metro no se tarde o llegaré con retraso al trabajo», murmuraba.

Antólogos José manuel Ortiz soto y chris Morales

Mucho juego

El pulgón toboganeaba en los jacintos. Aburrido ya de jugar, se subió al colectivo y abandonó la plaza. En la esquina del colegio descendió y a paso lento ingresó a la iglesia. Se acomodó entre los faldones que halló en primera fila y se dispuso a escuchar misa. De cabeceo en cabeceo, se fue durmiendo. Cuando quiso saber, estaba en un ropero.

Ricardo Bugarín (Argentina, 1962).

Publicó Bagaje (poesía, 1981).
En el género de la microficción ha publicado: Bonsai en compota
(Macedonia, Buenos Aires, 2014) , Inés se turba sola (Macedonia,
Buenos Aires, 2015), Benignas Insanías (Sherezade, Santiago de
Chile, 2016), Ficcionario (La tinta del silencio, México, 2017) y
Anecdotario ( Quarks, Lima, Perú, 2020).

Tomado de la antología » o dispara usted o diparo yo» Lilian Elpick antologa

Los medios explicaron que a la bella la mató la ciencia; las
cirugías que le estrecharon la cintura también le iban quitando poco la
respiración, hasta que una madrugada murió de asfixia. A la bella la
mató su psiquiatra. Cuenta que cuando lo llamaron de emergencia por
lo del frasco pastillas, él se acercó al disimulo a la cama y le comprimió
fuertemente la nariz con toda la palma, hasta que estuvo pálida.
«Muerta antes o muerta después», dijo a la prensa, «¿qué diferencia
habría si se iba a morir de amor tarde o temprano?» A la bella la
asesinó él gobierno, el agente Norman Hogdes, en sus últimas horas
testifico haberle inyectado Nembutal entre los dedos de pie izquierdo
mientras dormía. «Nunca había matado mujeres», confesó mientras se
relamía los labios secos por guardar tantos secretos de estado, pero
siempre hay una primera vez; a la bella la mató su último amigo, un
pedazo de carne joven que había enganchado en un bar y que se agarró
tan fuertemente a sus costillas que las fracturó en un abrazo. A la bella
confesaron haberla envenenado su nana; su chofer de limosina; su
masajista; alguien que no estaba en el país esa noche; un astronauta; un
extraterrestre que no podía ser penalizado por las leyes humanas y un
viajero del tiempo… La fila de los que decían ser culpables logró dar
varias veces la vuelta a la estación de policía y eran mucho más celosos
que sus amantes en vida, los que decían haberla recibido la primicia de
su último aliento.
Todos equivocados, para entrar en un estrecho vestido de
pedrería, antes de cantar el cumpleaños para el presidente, la bella en
un complicado procedimiento hecho en una clínica cubana, se había
hecho extraer el corazón. Anticipándose a su destino fatal de diva,
desde 1960 estaba muerta, pero era buena actriz.

Solange Rodríguez Pappe.

Obtuvo su licenciatura en Letras
en la Universidad Católica de Santiago de Guayaquil con un trabajo
dedicado al microrrelato en el Ecuador. Es profesora de ramas afines a
la Comunicación y al Lenguaje, al tiempo que ha incursionado en el
periodismo, el ensayo, la ficción audiovisial y talleres de creatividad. Ha
publicado los volúmenes de cuentos Tinta sangre (Editorial Gato
Tuerto, 2000), Dracofilia (Quelonio Editores, 2005) El lugar de las
apariciones (Edino, 2007) contiene textos que merecieron el primer lugar
en el Concurso Hispanoamericano de Microrrelato Escrito en las
Estrellas y Balas perdidas (2010) ganador del premio Joaquín Gallegos
Lara a la mejor producción de relatos de ese año. También ha realizado
estudios en Literatura posmoderna y microrrelato, siendo antologadora
del tomo de minificción ecuatoriana Ciudad Mínima (2011).