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YA NO deja de llorar cuando la abrazas, no come y bebe mucho, y suelta unos eructos que suenan como si se le estuvieran acabando las pilas. La muñeca está rota y ya no sirve. Yo miento y digo que no me he divertido con ella más de la cuenta. Nadie puede demostrar que intenté ahogarla en la bañera, o que le retuerzo los bracitos cuando me aburro. Y a nadie le importa. Estamos casados y la muñeca es mía.

katalina Ramírez Tomado del libro MicroDecamerón compilado por Paola tena

Despierta un día sabiendo que ya no es la misma, aunque no entiende por qué. Se mira en el espejo y todo parece seguir igual, hasta que se mete a bañar y descubre que en el lugar donde antes estaba su ombligo, ahora hay una ventana. ¿Cómo pudo llegar ahí una ventana? y peor aún, ¿para qué? Se encuentra en medio de estas cavilaciones cuando recuerda que su luna se ha retrasado algunos días, así que espera ilusionada a que el astro cumpla ocho ciclos más —hasta que en el lugar donde antes estaba su vulva ahora hay una puerta— para poder conocer al habitante de la casaen que se ha convertido.

De la antología » O dispara usted o disparo yo» A. de Lilian Elphick

Cuando Carabineros lo detuvo, no sintió miedo. Algo haría, como siempre.
Después de los golpes de bienvenida y una vez en el calabozo, utilizó su adiestramiento de funcionario de seguridad del Estado.Escapó.
Durante la persecución corrió con todas sus fuerzas, pensando en sus hijos y su mujer. Pronto estaría con ellos. El estrépito del disparo retumbó en el pensamiento del hijo recién nacido. Para perder el rastro, los asesinos dispusieron el cadáver en una fosa. Posteriormente, una empresa lo encubrió con ductos de agua potable. Taparon la evidencia con cemento. Incluso hoy, la justicia y el Estado impiden clarificar los hechos.

Patricia Rivas M.

Escritora chilena. A sus primeros días de vida detienen y desaparecen a su padre, ex detective de Policía de Investigaciones de Chile. Ha publicado Hija bastarda (microrrelatos,
2009) y el libro infantil bilingüe COF/COUGH, con ilustraciones de Carolina Garrido. Ha obtenido la Beca de Creación Literaria del CNCA en dos ocasiones. Pertenece a la Corporación Letras de Chile.

Tomado del Microdecamerón antologa Paola Tena

Silenciados, por fin, aquellos espantosos estruendos de los bombardeos, aquietadas todas las armas, estos pocos sobrevivientes aún no comprenden que la guerra terminó y huyen, continúan huyendo sin necesidad, hacia ninguna parte. De pronto, una nube de mariposas atraviesa el río en el que ahuecan las manos para saciar la sed. En medio de la desolación que los circunda, la sutil energía del vuelo les acerca recuerdos de un mundo que creen perdido.
—¿Dónde está la vida? —pregunta una joven con la voz quebrada por el morral de lágrimas que guarda entre las costillas.
Los rigores del brutal enfrentamiento los ha llevado a olvidar que la vida, esa poderosa hembra, camina junto a ellos y siempre apuesta a favor de sí misma. Por tal motivo, pronto la primavera pondrá hojas en los árboles y algún nido. Entonces, quizá sólo por aquel atávico reflejo de imitación que los domina, nuestro desorbitado grupo de zaparrastrosos buscará refugio, se asentará. Llegado ese tiempo, la joven que formuló la pregunta se dejará enamorar por unos bellos ojos, tan desamparados como
ella pero leales y fuertes, y su voz será canción de cuna. La vida, esa incansable soñadora, ama el frágil vuelo delas mariposas.

Alejandra Barbery

La bruja lloraba mientras miraba hacia la ventana por el rabillo del ojo. Algo le había pasado a su huerta la noche anterior. En lugar de hierbas mágicas, solo había galletas.

Alejandra Barbery (Bolivia).

Poeta y artista visual. Ha publicado los
poemarios: 3 al hilo junto a Alfredo Rodríguez y Oscar Gutiérrez
(Editorial La Hoguera, 2003) y Ánima en el 2014 con el sello La Mancha
del grupo editorial La Hoguera. El 2019 publicó la plaquette Calavera
con la editorial independiente del colectivo de mujeres Lengua de
Urucú. Libro digital de microrrelatos: Miniaturas, colección Serendipia,
editorial Velatacú, 2020. Inauguró su primera exposición de pinturas
como Maria Zanutti en el año 2014.

Mariela Ríos Ruiz Tagle (Santiago)

Miradas
Al parecer, dos ojos ven más que cuatro. Por eso, decidí disparar
cuatro tiros silenciosos, justo en el blanco deseado: dos cuerpos
inquietos abrazados en el sexo.
Cuando salí del motel «Miradas», no sé si alguien me vio y me
importó un bledo.

El tapiz de la carne
Se miró en el espejo del baño del local. De frente parecía mujer;
de espaldas, un hombre.
Nadie escuchó sus gritos. Tampoco nadie notó los restos de
ensangrentadas prendas íntimas, colgando del respaldo en algunas sillas
del restaurant.
Quizás pensaron que era parte de la decoración del lugar.

Mariela Ríos Ruiz Tagle

escribe poesía, cuento y
narrativa. En el año 1979 ganó Premio Borges, mención Cuento corto,
otorgado por Fundación Givré en Buenos Aires. Durante 1984 obtuvo
Segundo lugar, mención poesía, por su extenso poema Madre Espina de
Campos Absolutos, en Puerto Rico. Ha publicado libros de poesía,
cuento, narrativa y participado en variadas antologías. Publicó su libro
de microrrelatos Hija única en 2016.

Karla Barajas

A Edgar Núñez Jiménez
Edgar me habló de la leyenda japonesa de las grullas: “Si haces 1000
grullas de papel, pides un deseo y se te concederá”. Yo ambicionaba
con salir de la pobreza y tenía hojas suficientes para lograrlo. Le
propuse un negocio consistente en cumplir la labor, pero dividiendo el
número de grullas a 500 cada uno y cuando las tuviéramos hechas
pediríamos el mismo deseo: “que nuestra empresa de venta de
papiroflexia fuera un éxito y las grullas volaran”.
Creamos las 1000 grullas, las situamos en una mesita afuera
de mi casa con un letrero de: “Se venden grullas de papel” y sí que
volaron. Esa tarde un tornado se llevó los techos de lámina de las
casas, mis grullas y mi deseo. El negocio quebró, no ganamos ni un
peso. Vi a Édgar sonreír y dijo que la leyenda era incuestionable
puesto que las grullas sobrevolaron en el firmamento. Me di cuenta
que no podía enojarme con mi mejor amigo por desear su vuelo y no
dinero, al ver las aves blancas dando zancadas para elevarse, y al
percibir sus graznidos cuando iban a kilómetros de distancia.

Karla Barajas (México).

Publicó Valentina y su amigo
pegacuandopuedes y La noche de los muertitos malvivientes (Editorial
Imaginoteca, 2016), así como Neurosis de los bichos (Colección
Minitauro, La Tinta del Silencio, 2017), Esta es mi naturaleza (Editorial
Surdavoz, 2018), Cuentos desde la Ceiba (Colección Bocanada, La
Tinta del Silencio, 2019).
PequeFicciones

De Aníbal Ricci Anduaga

Despierto en el hospital con la sensación de una mala resaca. Las imágenes se suceden sin sentido. Mis soldados debieron haber vuelto con el dinero, pero estoy gritando en medio de la farmacia.
Disparo al mostrador y pulverizo los cristales. Los medicamentos caen al suelo y el farmacéutico entiende que la cosa va en serio. No recuerdo el nombre de la mujer. Las luces estallan y sus manos se
aferran al muro. Embisto con fuerza esos destellos de oscuridad. Dayana tenía todo preparado cuando salí de la cárcel. Coloca líneas delante de mis narices y de nuevo me aturden los miedos. Manipula
cada palabra y sus labios devuelven el dolor de cabeza. Me sentía más seguro tras los barrotes. Atado a la cama diviso a enfermeros dueños de un mundo sin respuestas. No recuerdo dónde arrojé la pistola.
Hago el amor con este cuerpo que no recuerdo. Los vidrios del mostrador estaban cubiertos de sangre y los policías no tenían como probar que había sido yo. Me sentía aliviado, sin la preocupación de
satisfacer a la hembra. La habitación era blanca y no había rastro de mis soldados. Ya no temía que Dayana me fuera a apuñalar por la espalda. Tampoco oía el rotor de los helicópteros persiguiendo cada
uno de mis pasos. Sentía paz junto a esta gente desconocida. Hombres de blanco que me hacían sentir en el cielo. Una nueva sesión de electroshocks borrará todas mis huellas. No quiero manchar de rojo
este sueño idílico.

Aníbal Ricci Anduaga
Ha publicado las novelas «Fear»; «El rincón más lejano»; «Tan
lejos. Tan cerca»; «El pasado nunca termina de ocurrir»; las novelas
breves «Siempre me roban el reloj»; «El martirio de los días y las
noches»; «Sin besos en la boca» (cuentos), «Meditaciones de los jueves»
(cuentos y ensayos), «Reflexiones de la imagen» (cine). Ha participado
de las antologías: «Hombres con Cuento» (2012), «Justos y
Pecadores» (2014), y «Microrrelatos de Amor y Desamor» (Ant. virtual,
2016)

Tomado de la antología » o dispara usted o disparo yo» Antologa Lilian Elphick

Tal vez…Merecido seael final del relatode una odisea convulsade versos trucados. Quizá…Debir ser más realmenos ilusoriodebí leer el guiónque me entregaste en mano. Aposentarme bajo la sombraque nos cautivo antañosentir desde el inicioaquello que en silenciopredicaba aquel banco. El Quijote debió seguirenclaustrado en el pasadoleer atentamentelas plegarias del orfanatosin diseñar un… Acaso debí…Algo no he […]

Un día… — LUCES Y SOMBRAS

De David Baizabal

Arnulfo Serpentina, león sin garras, de colmillos chatos y pequeñitos,
más tilico que las ramas secas del otoño, es el animal más temido en
su barrio. Su melena más parece pelusa de ombligo: desaliñada,
suavecita y grisácea. Cuando ruge (pero no ruge, más bien chilla como
gato machucado) nadie dice ni hace nada. ¿Por qué le temen todos a
Arnulfo Serpentina? Porque tiene una imaginación como ninguno:
cuenta chistes del leopardo, imita al elefante con soltura y todos ríen
porque lo hace ver torpe. Es un león con un arma más filosa que las
garras que le faltan: una lengua parlanchina que inventa historias
sobre el que se descuida. Cuando alguien ve acercarse a Arnulfo
Serpentina, pega el grito para dar aviso y todos quedan tiesos como
piedra, no sea que este león descubra el más mínimo cojeo, un
estornudo extraño, un ojo de camaleón muy distraído. Pero Arnulfo
Serpentina es invencible en la guerra de lenguadas: si alguien hace un
chiste de su cola erizada, si otro ríe de sus patas demasiado planas, él
a cambio suelta carcajadas. Todos ríen con Arnulfo Serpentina y
enseguida él toma la revancha.

David Baizabal (México, 1989).

Licenciado en Lingüística y Literatura
Hispánica (BUAP). Ha publicado narrativa breve y reseñas en diversos
medios nacionales y de Latinoamérica, así como en las antologías El
libro de los seres no imaginarios (Minibichario)(Ficticia, 2012), de José
Manuel Ortiz Soto, Ráfaga imaginaria (BUAP, 2014) de Fernando
Sánchez Clelo, entre otras. Su libro El desamparo de la bestia está en
proceso de publicación. Actualmente cursa la Maestría en Literatura
Hispanoamericana (BUAP).
PequeF

Ildiko Nassr

Su intención era cazar para la cena. Regados con vino, atraparon
una corzuela. Carnosa y mansa. Frágil, dúctil ante los trazos del
cuchillo. Sabrosa.
—Esto es lo más rico que comí en mi vida —comentó
uno.
—Brindo por eso —celebró otro.
El fuego alcanzó para medio cuerpo. La otra mitad cabía
en la conservadora. La fiesta se desmadró hasta el día siguiente.
El monte no era divertido de día y emprendieron el regreso. En
el camino, los detuvo una cuadrilla de “Control de caza y pesca”.
Pura rutina. Revisaron todo, como siempre. Nada raro
encontrarían. Entre bromas, bajaron todo de la camioneta.
Medio cuerpo de mujer descansaba en la heladera de los
cazadores.

textos Matrioska y Preocupación

Matrioska

Comienzo a acariciar el cuello; lentamente mis manos recorren
sus hombros. Miro sus ojos cerrarse y la escucho murmurar, al parecer,
mi nombre.
Tomo sus caderas y la levanto desde la cama; frágil se entrega.
Mi mano pasa entre sus pechos. Ella suspira fuerte, su
respiración agita su vientre abultado.
Aprieta sus parpados, siento su placer mientras mi palma baja.
Nunca ve el cuchillo.
La abro de un solo corte. Encuentro más niñas en su interior.

Preocupación

Recorro su espalda con la yema de mis dedos, conozco cada
lunar, cada curva, todo. He hecho caminos en mi imaginación sobre
ella. La recorro con los ojos cerrados sentado sobre sus muslos y
penetrándola profundo, pero suave. La piel se me eriza, transito desde
su cintura hasta la mancha coqueta sobre la cadera derecha. Subo por
su costado, tocando el piano de sus costillas, deslizando mi mano entre
su brazo y su cuerpo; realizo un masaje suave antes de volver sobre sus
omóplatos. Ahora me muevo más rápido, siento que se está
endureciendo y me excita, pero comienzo a sentir dolor, aun así
continúo agitándome. Me afirmo de sus hombros ya al borde del
éxtasis. Pienso en hielo, en árboles, en cualquier cosa que retrase el
estallido unos momentos más.
Me aferro a su pelo atado, el que lleva en una hermosa trenza y
la comienzo a zamarrear como a la yegua que era. ¡Maldita!, está
apretando, a pesar del dolor no puedo parar, no quiero. Se pone cada
vez más rígida, su pelo más opaco, palpo su cuello con mis manos y
siento las marcas de mis propios dedos en donde su piel está aplastada.
Estallo, no puedo más, dejo todo dentro, como querías.
Luego de tanto tiempo no me preocuparé de que me hables de
tus atrasos. Somos uno en dos, ¿no es cierto, Piedad?

Andrés Reveco A. Se especializa en microrrelato y cuento
breve. Tiene una caja de textos escritos en servilletas de papel y
comandas de restorán. Ha publicado sus textos en el portal web Letras
de Chile y otros sitios digitales. Participó activamente en la
organización del II Encuentro Chileno de Minificción, Corporación
Letras de Chile, Santiago, 2008. Asiste al taller literario de Lilian
Elphick.

Elena Casero Viana

Solíamos acercarnos a la casa abandonada al caer la tarde, cuando las sombras eran tenues. Mirábamos a través de las cortinas raídas El paisaje interior era una mezcla de soledad, tristeza y añoranza, como si estas cualidades humanas se hubieran quedado impregnadas en las paredes y en los muebles. Paquito decía que la casa tenía corazón, que escuchaba el bombeo de la sangre por las cañerías. Aseguraba que necesitaba el de las personas para poder seguir en pie. Juan propuso aquella noche entrar a través de la ventana que daba al jardín. Recorrimos todas las habitaciones. Hasta el silencio crujía. Poco a poco comenzamos a sentir una sensación de vacío, una tristeza que nos iba hundiendo en la nada, un sentimiento de vulnerabilidad inexplicable. Miguel, el más sensato de la pandilla, nos obligó a salir de la casa y alejarnos de ella. Dicen que la casa sigue allí, entera, abandonada. No regresamos nunca. Nos daba miedo escuchar los latidos del corazón de Paquito.

Dina Grijalva del Minidecamerón

Cuando ella le susurró: mi corazón es tuyo, desconocía que él era traficante de órganos.