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Las hojas del pasado cubren el lecho de los fallecidos, y el otoño, hoy, cubre nuestros sentimientos de amor y añoranza por nuestros seres queridos. “Los tiempos pasan pero la memoria permanece. Tú eres amado y recordado todos los días”. Hago mía esta hermosa inscripción que figura en un cuaderno sempiterno depositado sobre una humilde […]
Recuerdo a nuestros fallecidos — Apalabrando los días
Tomado del Microdecamerón
Solos. A la deriva. De noche. Salíamos a pescar con mi papá. La
corriente nos iba llevando. Llegaba un momento en que las olas
crecían y ya no era cómodo y hermoso. Podía sentir su miedo.
Una cierta desesperación y ese hombre fuerte y seguro, que tanto
había vivido, tenía un instante de vacilación. Acaso recordaba
cuando tuvo que dejarlo todo, huyendo del enemigo en otra
guerra. Era un segundo eterno. Las olas nos llevaban donde ellas
querían. Y estábamos solos en esa lancha pequeña, en medio del
agua, sin nadie alrededor.
Durante años tuve sueños y pesadillas sobre ese lugar y
ese terror en la mirada de mi padre era el punto cúlmine que me
despertaba. Echábamos anclas. Una a cada lado del bote y nos
quedábamos fijos en un lugar. Nuestra pesca continuaba como si
nada. Pero yo seguía con miedo. Por él y por mí.
Cuando adolescentes, Lucho y yo éramos bien románticos y musicales; en realidad el que hacía música era él que tocaba guitarra y no yo que, aunque me gustaba la música, ya conté más de una vez que de chico me pidieron que “cantara en mudo” el himno nacional, porque desorejaba a todo el colegio: […]
ROMÁNTICOS Y MUSICALES — manologo
Antologos: José Manuel Ortiz soto y Chris Morales
Cuando era chica incurrí en uno de esos horrores casi irreversibles.
Por un error de audición confundí la palabra pecado con pescado, y
aunque me aclararon muchas veces el malentendido, quedé anclada
en aquella primera idea. Así llegué a pensar que quebrantar la ley de
Dios era equivalente a sacar algo comestible del agua y fue por eso
que nunca me tragué la historia de la manzana.
Sandra Bianchi (Argentina).
Es profesora en Letras, docente,
escritora, crítica literaria, editora y gestora cultural. Es jefa de edición
en Ediciones Santillana Argentina y se dedica al estudio y difusión de la
microficción. Además de escribir artículos críticos y prólogos, ha
elaborado las antologías Arden Andes. Microficciones
argentinochilenas, Cartón lleno I y II y la versión argentina de ¡Basta!
cien mujeres contra la violencia de género y ¡Basta! cien hombres
contra la violencia de género (en colaboración).
. . Cuando me topé con las primeras fotos de estos árboles, pensé que se trataba de una especie particular de… eso, un árbol (soy un negado absoluto con respecto a la dendrología, que es como se llama el estudio de los árboles y los arbustos. Con suerte distingo un pino de un sauce, pero […]
Daisugi, o el arte del bonsai gigante — El Blog de Arena
Rubén García García
Tardes de invierno
motivan tu recuerdo.
Esta memoria
bien lo comprende,
y corre perturbada
sin que pueda evitarte.
Tomado del libro «La metamorfosis de Diana» de José Manuel Ortiz Soto
Después del naufragio
Luego de siglos a la deriva, la botella fue arrojada por el mar hacia la costa. Aturdido por el fuerte impacto, el náufrago vio resquebrarse el muro de la prisión milenaria. «¡Soy libre! ¡Soy libre!», oyó a su voz decir entre el romper de las olas. Pero al júbilo inicial siguieron dudas, apartarse de los restos de la antigua cárcel exigía de reflexiones que terminaban por hacerlo desandar sus pasos. Un día, sin embargo, tiritando bajo el fragor de la tormenta, echó a caminar tierra adentro. Cuando parecía que su destino errabundo no tendría fin, el viajero se detuvo frente a la enorme pared de la caja en que su mundo estaba contenido.
. . Hace un par de semanas se hizo público el Premio Nobel de Literatura, el cual este año le fue otorgado a la poeta Louise Glück. Digo desde ya que no conocía ni siquiera de nombre a dicha señora y, por supuesto, nunca había leído algo de ella, ni siquiera en una antología o […]
Flores de invierno y otros dos poemas de Louise Glück — El Blog de Arena
Rubén García García
¿Quién mató al susodicho?Cuando me fui a comprar la carne, él estaba escuchando a todo volumen el concierto de rock y sobre el buró estaban los cigarros. Con seguridad tenía uno prendido y se durmió. La humazón se hizo al quemarse la sábana y el colchón. —¿Y por qué no abrió la puerta? —Lo intentó. Pero yo me llevé las llaves del cuarto.—Mire nada más y él, siendo tan buen cerrajero.
El pozo del tiempo
Llueve. Mucho. Con furia desatada. Junto a la jardinera, un reguero desemboca en la nada. Tus margaritas cabecean impulsadas por la lluvia. En verano se deshojan, mueren, crecen y se agostan por el calor. Veo todo el proceso desde esta impenitente ventana. Y ahora esta agua triste que lo arrastra todo a su paso, excepto la memoria. Llevo más de un mes encerrada en esta casa, sintiendo el frío y la incertidumbre, agostándome, como las margaritas, en esta espera marchita. Desde esta ventana que me cruza el alma. Recordando que me prometiste cuidar lo que amabas. Pero va pasando el tiempo. Y tú no vas a regresar, ni siquiera he podido despedirme de ti. Recordaremos este tiempo, quienes sobrevivamos. Quizás aprendamos algo. Quizás seamos mejores, aunque lo dudo. Quizás el mundo se aplaque y se cumplan tus deseos. Siempre fuiste optimista. Pero no lo verás y yo te lo contaré en sueños. Ahora llueve. Mucho. Llueve.
Tomado de la antología pequeficciones
Orígenes
A la hormiguita le contaron que Noé había fabricado un arca para salvar una pareja de animales de cada especie antes de que empezara el diluvio universal. Corrió mucho pero cuando llegó, ya había otras dos por lo que Noé no la dejaba subir. Desesperada, se puso a llorar. Un oso que también se había quedado fuera la vio tan triste que se ofreció a ser su pareja. El primer oso hormiguero no se haría esperar.
Elena Bethencourt (España).
Filóloga. Primer Premio de “La pobreza
en cien palabras” de EAPN España, 2018 y 2019; ganadora de Junio
2019 de “Relatos de abogados” de la Abogacía Española; Ganadora
de noviembre 2018 y 2019 de “Relatos en Cadena” de la Cadena Ser;
Primer Premio del Concurso de Microrrelatos AMIR, México, 2019;
Primer Premio del Concurso de Microrrelatos Redpal de Andalucía;
Primer premio de Cuentos de Navidad de Zenda, 2020.
No entiendo cómo nos ponemos la meta de las Navidades. No entiendo que se cierren las mentes, solo y únicamente, en esa dirección. Sin pensar en nada más. Solo estamos mirando las navidades, nada más, es algo inaudito. Navidades!!! Joder que hay 40.000 muertos!!! Y subiendo!!! Y habrá en aquellas fechas y después más si […]
NAVIDADES — LOS ESCRITOS DE XAVIER
Del ideal
La flaca. Nunca la olvidaré. Su cara triangular, profunda y misteriosa, como las ruinas del Macchu Picchu. Su piel de película quemada. Sus ojos espesos y abatidos. Se parecía a los amores de Gardel. Lástima que no vivió nunca. Explotó como una pompa de jabón en el momento en que Adriana me despertó para el desayuno.
Raúl Pérez Torres.
Narrador, poeta y periodista. Algunas de
sus publicaciones son: Novela: Teoría del desencanto (Quito, 1985);
Cuento: Da llevando (Quito, 1970); Manual para mover las fichas (Quito,
1973); Micaela y otros cuentos (Quito, 1976); Musiquero joven, musiquero viejo
-Premio Nacional «José de la Cuadra»- (Guayaquil, 1977); En la noche y
en la niebla -Premio Casa de las Américas, La Habana, 1979- (Quito,
1980); Un saco de alacranes (Quito, 1989); Sólo cenizas hallarás -Premio
Juan Rulfo, Francia, y Premio Julio Cortázar, España (Quito, 1995); Los
últimos hijos del bolero (Quito, 1997); Poesía: Poemas para tocarte (Quito,
1994). Teatro: La dama de rojo (Quito, 1983). Ensayo: Indice de la
narrativa ecuatoriana -coautor- (Quito, 1992).
Rubén García García
La hoja que cae,
y el viento la levanta.
Sepia es la tarde.
Tomado del Microdecamerón coordinación de Paola tena
Nicolai Vasiliev, el fakir húngaro, se tumbó sobre la alfombra de
clavos, colocó una plancha sobre su pecho y pidió un par de
voluntarios de entre el público para que se subieran encima.
Viendo que aquello no terminaba de entusiasmar al respetable,
fue pidiendo a todos los presentes que se subieran
ordenadamente sobre la plancha. Y así, con la colaboración de su
ayudante, Hadraff, fueron acomodándose los cientos de
espectadores sobre el tablón que presionaba su pecho. Un reto
espectacular, sin duda, pero por desgracia no quedaba público
para aplaudir. Inmediatamente ordené que se abrieron las puertas
del circo y miles de voluntarios de la ciudad se fueron colocando
encima. Cuando ya no quedaban más habitantes, Hadraff, el
ayudante, fue reclutando gente entre las ciudades colindantes para
darle mayor lustre al número del fakir, quien a día de hoy ya
aguanta sobre su pecho a toda la región y no se descarta que, en
breve, se sume la población de las regiones colindantes.
Dicen que sí, que ahora sí, que ahora el número del
Nicolai es digno de aplauso, pero ya casi no tenemos público que
ovacione la hazaña: cuantos se acerca a contemplar la actuación,
por pura inercia, terminan formando parte del espectáculo.
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