Joven, morena,ojos de paloma, cejas negras que se tocaban a la mitad de su cara oval.
-Doctor, la paciente de la cama doscientos veinte está alterada. Puse cara de estúpido, ella debió darse cuenta y sonrió “vamos a revisarla”.
La paciente daba la impresión de estar siendo golpeada. Del carrito sacó un par de guantes . Mi torpeza debió ser evidente para calzármelos, así que sacó otro par, seguramente los había contaminado, ella, sonriente, exclamó “perdón, estos sí son del tamaño de sus manos”. me puse a sudar tanto como la paciente; “los pinches guantes no calzaban bien en mis manos”. le habló con cariño a la mujer y ésta empezó a tranquilizarse. Pude al fin meter mis dedos dentro de la cavidad vaginal,( mi segunda vez) una vez dentro, sentía blandito y calientito. La enfermera preguntó:
-¿Cuánto tiene de borramiento?
Me quedé callado, volví a meter mis dedos. Ella se puso unos guantes con una facilidad que me hizo sentir pigmeo. Hizo tacto y en confidencia “tiene como un ochenta por ciento y tres de dilatación”. Toqué, toqué de nuevo, y seguí sus consejos. Lo oscuro se hizo claro.
Han pasado los años, pero la memoria de mis yemas sigue fresca, si en este momento hago tacto a una señora en trabajo de parto, diré cuánto tiene de dilatación , pues la yema de los dedos nunca olvida.
No guardes esas flores, de blancas mariposas,
Ni mires esas frases, que en ellas escribí;
No evoques el recuerdo, de cosas tan hermosas,
Cuando ya tu cariño, comprendo que perdí.
No aumentes la honda pena del alma que te adora,
Ni avives ¡ay! el fuego de amor y de pasión;
Si es tu alma cual la nieve que el sol derrite o dora,
Si es duro cual la roca tu muerto corazón.
Estrújalas, mi amada que en polvo convertidas,
Las llevará en sus alas el pérfido Aquilón;
No importa que ellas formen la tumba de dos vidas,
No importa que aniquiles, mujer, mi corazón.
Si vuelves por las tardes al viejo caserío,
No mires te lo ruego, las matas de esa flor;
Ni nunca más te acerques a orillas de aquel río,
Donde felices fuimos, jurándonos amor.
Aléjate, la brisa que sopla en la ribera,
Llevarte entre sus alas, quisiera desde aquí;
Los átomos del alma que sufre y desespera,
¡No quiero que recuerdes, lo que por tí sufrí!
Adiós mis perfumadas y blancas mariposas,
Adiós mis ilusiones, mi amor, mi porvenir…
Les mando mis suspiros, que en alas vaporosas,
Irán a susurrarles lo que me ven sufrir.
José Claro García.
Villahermosa, Tabasco.
21 septiembre 1918.
Fuente Dr. Jorge A. Cuevas García
Relata Pepe Bulnes, como nacieron los versos de “Mis Blancas Mariposas”.
Esto que Pepe Bulnes platicó sobre la paternidad de “Mis Blancas Mariposas”, del Profesor José Claro García, lo vivió a finales de 1918 y principios de 1919.
Vamos pues a “CANTAR CLARO” sobre la letra y la música de esa linda canción que se llama “Mis Blancas Mariposas”,
César Enríquez estaba enamorado de una hermana de Candelaria, ( novia de Dieguito Ramos), a quien todas las tardes obsequiaba un ramo de esas olorosas flores que se llaman “Blancas Mariposas”.A nuestro grupo lo llamaban “Los bohemios Atastecos”, un día nos presentó un poeta. Llamaba Claro García y nos dijo que quería pertenecer a nuestro grupo, y para ello nos recitó unos versos dedicados a la hermosísima hermana de Candelaria, la novia de César Enríquez.
Nos gustaron… lo aplaudimos…lo abrazamos… y brindamos con hierbabuena en casa se Volvimos a brindar en la tienda y entre copa y copa. Bautizamos los versos “Las Blancas Mariposas”… porque César Enríquez llevaba tarde a tarde dicha flor al balcón de la hermosísima novia…Se sirvieron otras, las otras y las otras…mientras César se guardaba subrepticiamente la letra de Claro García en la bolsa trasera del pantalón…Al día siguiente ni el mismo Claro garcía supo dónde quedaron sus versos…
Pasó el tiempo y un día salió cantando por las calles de Villahermosa una linda canción llamada “Mis Blancas Mariposas”: letra de César Enríquez y música de ese gran artista que se llama Chilo Cupido.
Esto nos sorprendió… ¿César poeta?…¿Y desde cuando? Porque jamás supimos que César Enríquez escribiera versos…¡ y nada menos que los versos de “Mis Blancas Mariposas” como tituló, cambiando sólo el artículo por un posesivo.
En cambio Claro García sigue haciendo versos…
Si César quiere adjudicarse dicha letra, no está bien porque en la vida es como una golondrina que no hace verano. ¿Cuándo César ha vuelto a escribir versos?… (Si es que alguna vez los escribió) y que nosotros ni conocimos?…es bueno acabar de una vez con esta mentira, poniendo los puntos sobre la “ies”: que venga algún sobreviviente de aquella romántica “Bohemia Atasteca” a desmentirnos, hoy que ha pasado el tiempo y la verdad se impone bajo el peso de estas dos razones:
¿Dónde está la poesía de César Enríquez antes o después de “su” “Blancas Mariposas”…? Pero Dios es Castísimo. ¿Cuándo ha sido poeta César Enriquez?…En cambio Claro García fue, es y seguira siendo un Poeta…
Fragmento tomado del libro Mis Blancas Mariposas. José Claro García. México, 1995. Publicado por Dr. Jorge A. Cuevas García en
Don José Claro García.
Nació el 12 de agosto de 1892, en Villa de Atasta, Tabasco, México.
El Maestro José Claro García nos legó una valiosa producción literaria, que comprende poesía, cantos escolares, comedias y versos revolucionarios.Fallece en 1952.
En 1988 incursionó en el género ranchero mexicano acompañada por el Mariachi Vargas de Tecalitlán, grabó dos álbumes en idioma español «Canciones de mi Padre» y «Mas Canciones», en 1992 grabó en idioma español el álbum «Frenesí» acompañada por orquesta, solo su primer álbum «Canciones de mi padre» tuvo éxito en México y Estados Unidos.
Por su manera de sentir la canción Mexicana y siendo ella nacida en Tucson, bien se puede aplicar la frase de Chavela Vergas » los mexicanos nacemos donde nos da nuestra rechingada gana»
Ella nació en 1946, actualmente retirada por un problema de parkinson. Pongase cómodos y con algo frío en la mano y de preferencia u tequila añejo.
¡Esto no puede quedar así!
quiero una guitarra
que tenga cantos de sirena,
maderas de naufragio
y vientos de fino olor
Una guitarra,
con tangos en el diapasón.
Estoy desordenado, confuso. Sentía tus cabellos tocando mi cuerpo. Dilatado de la nariz y entre soñando llegaba a tus manos; encontraba el aroma del viento que un dìa respiramos juntos. Lo negaba; con gritos dentro del silencio. Hubo noches que escuchaba tus pasos recorriendo a trote mis latidos y me levantaba habitado de ti. Hoy en la mañana cantaron los pàjaros, los mismos que volaban por nuestras tardes. Se que nada es cierto, es mi torpeza o mi cuerpo que sueña. Qué dificil es decirme que te espero.
Jugué con canicas, trompo, balero y carritos de madera. Me gustaba caminar bajo la lluvia y brincar sobre los charcos. Mirar a las mariposas que iban y venían revoloteando. Otras amarillas marchaban como soldaditos sobre las flores que se abrían después del aguacero. Lo mejor, lo daba mamá, besos y abrazos sin ton ni son; café con leche por la mañana con pedacitos de harina que cocía en la estufa de petróleo. Ella me decía que eran gatitos y me abrazaba a sus piernas.
¿Cómo hablar de música de México sin pensar en los folkloristas? Merecen mucho mucho. Han rescatado música que de otra manera se hubiese perdido en el devenir de los tiempos y mucho mas ahora en que la música es una moneda de cambio. Sólo estaremos un instante en el corazón de la música, pero saldremos diferentes.
Niqitoa ni Nesaualkoyotl:
¿Kuix ok neli nemoua in tlaltikpak? An nochipa tlaltikpak: san achika ya nikan. Tel ka chalchiuitl no xamani, no teokuitlatl in tlapani, no ketsali posteki. An nochipa tlaltikpak: san achika ye nikan. Yo pregunto:
¿Acaso deveras se vive con raíz en la tierra? No para siempre en la tierra: sólo un poco aquí. Aunque sea de jade se quiebra, aunque sea de oro se rompe, aunque sea plumaje de quetzal se desgarra. No para siempre en la tierra: sólo un poco aquí.
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