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Compilación de Paola Tena

El espíritu del abuelo

Los lunes Herminia cenaba con su amante bajo el duraznero de
la finca, cuando su marido viajaba a la ciudad para hacer negocios.
Pero ocurrió que uno de estos lunes, se encontró al susodicho
bebiendo un té de gordolobo cuando volvía de disponer bajo el
árbol la mesa con un pollo asado y vino tinto.
–¿Qué hoy no ibas a dormir en la ciudad? –le preguntó
alarmada.
–No me siento bien. Creo que estoy afiebrado.
Se metieron en la cama, y ella, sin poder avisarle del
imprevisto a su amante, se quedó despierta temiendo lo peor. A
eso de medianoche, Herminda escuchó un toque leve en la puerta
de entrada.
–¿Qué es eso? –se levantó asustado el marido.
–Es la fiebre, no hagas caso. Vuelve a dormirte.
–Qué fiebre ni qué nada, alguien toca a la puerta.
–Ay Paco, no te quería decir nada para no asustarte –
respondió Herminda, –pero desde hace varias noches sueño que
el espíritu de tu abuelo viene y toca en la puerta de entrada, se
mete en el cuarto y nos jala los pies a los dos.
–¡Ay nanita! –dijo el marido, cubriéndose con las mantas
hasta la nariz.
Y un segundo golpe en la puerta le sacó otro agudo grito.
–Pero no te preocupes, aprendí un conjuro para
espantarlo, acompáñame.
Los esposos se acercaron a la puerta, y Herminda en voz
alta empezó a recitar:
Espíritu chocarrero que has venido, con la misma te despido,
y para que esta casa se te olvide, pollo y vino por el gaznate recibe.
Su amante se fue, aguantándose la risa. A la mañana
siguiente, Paco casi se muere otra vez del espanto. Mira lo que
hiciste, abuelo, clamó antes de desmayarse junto al cadáver del
amante de su mujer, víctima de un hueso de pollo atorado en el
gaznate.

de Walter Garib

Para suicidarse cuando llegara a viejo, Diógenes del Carrillo, el pintor de tendencia ingenua y cuyas obras se venden en onzas de oro,compró un revólver y lo guardó en el ropero de su pieza. Ahí estuvo el arma largos años a la espera del día y la hora precisa en que fuese a cumplir su determinación. Como es usual en todo hombre, le llegó la senectud. «Ya es tiempo de suicidarme», sentenció, al observar sus manos marchitas y temblorosas que ya no le permitían pintar. Abrió el ropero y se hizo del revólver. El contacto del frío metal, en vez de amilanarlo, le dio coraje. Apoyó enseguida el cañón en su sien, contó hasta tres y oprimió el gatillo. El arma no pudo funcionar. Había envejecido junto con él.

Tema la séptima jornada

Máquinas de placer
Karla Barajas
Cuando sentía que su pareja era distante, o que quizá a otras
mujeres, ella le recordaba con tono irónico que era reemplazable.
Luego de divorciarse, llevó a su casa a un nuevo objeto de pasión
que además de hermoso, era trabajador y cuando la escuchaba la
veía a los ojos, respondiendo justo lo que ella quería oír.
La máquina era poseedora de un gozo inagotable, tanto
como su energía. Incluso en las madrugadas, cuando ella se ponía
a llorar la abrazaba y ella colocaba la cabeza en su duro pecho,
donde no había corazón, pero sí latido. Ella ahogaba los suspiros,
porque ni siquiera el autómata más servil del mercado pudo
borrarle el amor por los humanos.

Detrás de cada gran obra suele existir todo un séquito de modelos que han posado por incontables horas para los artistas. Algunas de estas personas solían ser allegadas y hasta parejas de los artistas, en otros casos, como el de Caravaggio o Toulouse-Lautrec utilizaban a las prostitutas como modelos, o bien familiares. Fuera del tipo […]

Las musas perennes — El Blog de Arena

De Katalina Ramírez

Una de las lunas en que el viajero se ausentó y que ella se cansó de esperarlo, le dijo que era un robot que no entendía de las emociones humanas, él le respondió que ese robot había escuchado y contenido cada una de sus emociones humanas. Desde ese día no volvió a burlarse de su aparente frialdad, porque comprendió que en su pecho había un pájaro encendido que cantaba en silencio.

De Denise Fresard (Santiago, 1965)

Hacía días que seguía a aquel hombre. Era un trabajo para la agencia como apoyo estratégico. Lo esperaba en la mañana afuera de su casa, camino a su trabajo, ida y vuelta. Anotaba minuciosamente
cada detalle de su conducta, llevaba una estadística. Entregaba un reporte semanal de mis observaciones. Ese día, tomó la avenida Recoleta y se detuvo cerca del cementerio. Caminó hasta el pabellón C, subió la escalera. Prendió un cigarrillo. —Me están siguiendo —dijo. Fue lo último que oí y se desvaneció, desapareció entre las tumbas y los nichos. Era la primera vez que le perdía el rastro. Esperé. Caminé por el pasillo hasta el fondo y me devolví leyendo esmeradamente los nombres en la lápidas. Todos los nombres me sonaban conocidos, todos extraños. Por fin me detuve, era una lápida pequeña, de mármol blanco, con una fotografía detrás de un vidrio, era mi propio nombre el que estaba inscrito allí, lo más extraño de todo, con mí fecha de nacimiento. Me apresuré a
corroborar la fecha de muerte y quedé congelado al ver que era la fecha del día, y en la fotografía estaba aquel hombre, sonriendo, casi burlón.

En 30 minutos le devolvemos el dinero

Temprano supe que ese no sería un día fácil. Más tarde lo
recordaría mientras miraba el cielo raso de la sala de guardias. Todavía
guardaba en la retina las imágenes de la tarde y el olor de aquella
habitación pegado a mi nariz: había un cadáver sobre la alfombra, las
manos y los pies atados. Una larga cabellera rubia cubría el rostro y los
hombros. En la semi sombra pululaban moscas y caminaban sobre las
piernas. La piel se veía amoratada y verdosa y el aire era denso e
irrespirable. Había cocaína sobre la mesa y una botella de whisky. Poco
más allá otro cuerpo, en el sillón, con un balazo en la cabeza, en una
mano un fajo de billetes. El rostro estaba desfigurado. En la otra mano,
sostenía un pequeño revolver con silenciador. También le andaban las
moscas. En la oscuridad del pasillo me pareció adivinar otros cuerpos,
pero antes que pudiera dirigirme hacía allí, llegó la policía.
A esa altura la pizza ya estaba fría. Le dije al oficial que llevaba
más de cuarenta minutos buscando la dirección. Tendría que pagar de
mi sueldo y era una doble queso familiar con pepperoni, aceitunas y
anchoas.

Denise Fresard. Escritora microcuentista. Investigadora.
Profesora y tallerista. Libros publicados: El país que huye, Antonio
Quintana 1904-1972, Una re-visión al rostro de Chile. Cuentos traducidos al
alemán, inglés y francés.

Tomado del microdecamerón armonizado por Paola Tena

Aún mi sangre no había conocido su primera luna cuando llegaron los magos.
—Irás con ellos a Babilonia —sentenció mi madre, quien, al ver mis ojos llenos de miedo, con el mismo tono que empleaba para prometerme tortillas de miel, agregó: —Te instruirán en el arte de la escritura.
Iba por mi quinta luna cuando el más viejo me tomó por esposa ordenando que, según había sido enseñada, describiera el dominio tiránico al que las estrellas someten nuestros destinos.
Ciego, pasa la yema de los dedos sobre la tabla de arcilla pero su ancianidad sólo le permite reconocer algunos signos. Desconoce que afilé la caña para grabar las historias que dictaba mi imaginación. Será informado y sin duda deberé destruir mi trabajo. No me inquieta, cierto narrador, joven piel de sándalo, ya está sembrando mis mundos en los oídos del pueblo.

Marcia Batista Ramos

de

¿POR QUÉ?

En el sueño, fascinado por la pesadilla, me vi alzando el puñal sobre el objeto de mi crimen.
Un instante, el único instante que podría cambiar mi designio y con él mi destino y el de otro ser, mi libertad y su muerte, su vida o mi esclavitud, la pesadilla se frustró y estuve despierto.
 Al verme alzando el puñal sobre el objeto de mi crimen, comprendí que no era un sueño volver a decidir entre su vida o mi libertad, entre su muerte y mi esclavitud. Cerré los ojos y asesté el golpe.
¿Soy preso por mi crimen o víctima de un sueño?

http://www.elem.mx/autor/datos/1093

Del Microdecamerón complilación de Paola Tena

La solución, aconsejada por sus amigas, era aplicar esta novedosa
teoría cuyos resultados estaban garantizados: Manfred-Schwann,
un lúcido analista alemán, en apenas cuatro capítulos de su único
libro, abogaba por estudiar la conducta del oponente para
anticiparse, mediante tácticas lógicas, a sus reacciones.
El primero de ellos, “Die Nase berühren” o tocar las narices,
se basaba en crear conflictos cotidianos sin aparente sentido para
provocar confusión.
En el capítulo “Schwindlig das Rebhuhn“ o marear la perdiz,
se recomendaba desbaratar durante un mes la economía básica
mediante gastos desproporcionados e inútiles e imposibles de
cuantificar.
En el siguiente “Mit Honig auf den Lippen“ o con la miel en
los labios, sugería utilizar técnicas de acercamiento y alejamiento
hasta cerciorarse de que el oponente se hallaba desorientado, así
como deslizar mensajes subliminales en público para socavar su
confianza.
Al llegar al último capítulo “Leben, das sind zwei Tage“ o a
vivir que son dos días, y comprobado que su rival estaba emocional
y económicamente hundido, cerró el libro. Llamó a sus amigas.
Cogió a los niños y pidió el divorcio.

de Ramón Díaz Eterovic

Romero, asesino de profesión, se vanagloriaba de ser un hombre de palabra. Al conocer a Raquel sintió una súbita comezón en su orgullo. La invitó a cenar, la enamoró y por la mañana, cuando el sol caía plácido sobre los cabellos de la mujer, le disparó entre los pechos por el simple placer de cumplir un contrato.

Ramón Díaz Eterovic
Novelista, cuentista y poeta. Reconocido por su personaje el
detective privado Heredia, ha publicado más de quince novelas
policiales, entre otras: El leve aliento de la verdad, 2012; La música de la
soledad, 2014; y Los fuegos del pasado, 2016.

de Karla Barajas

Al artista lo encontraron fornicando con la modelo sobre una lavadora. Él explicó a su esposa:
–Esto es una deconstrucción, una deformación del significado del electrodoméstico en la vida de las personas, correlaciona y contrapone a la máquina con nuestra humanidad. ¿Me entiendes, amor?
Una semana después la obra entera del pintor emergente se remojaba en ese mismo artefacto, abandonado, por la autora y ahora ex esposa, a las afueras del museo con el título: Engaños
entendidos.