SENDERO BLOG

Elena Casero Viana

La veía todos los días a la puerta del café donde desayuno, sentada
sobre unos cartones. A pesar de sus ojeras, de su pelo desteñido
y de su ropa desgastada, se notaba que era joven. A su lado, una
niña. Un día me detuve junto a ellas. Saqué el móvil. Fingí estar
leyendo un mensaje.
Pronto te compraré aquellos pantalones blancos y el suéter del
escaparate y las zapatillas de color rojo. Y después iremos a la feria, añadió
la niña, a montar en los caballitos de colores. Y compraremos algodón de
azúcar y subiremos a la noria. Luego comeremos la hamburguesa más grande
y muchas patatas fritas.
La niña tiritaba acurrucando su cuerpecito junto al de la
madre. Y la miraba como solo se mira la esperanza.
—Extraño a la mujer que se sentaba a la puerta. Hace
muchos días que no la veo. Ojalá esté bien. Quizás Dios se apiadó
de ellas, le rezaban con una constancia que enternecía —me ha
dicho esta mañana el camarero de la cafetería.
He sonreído. No le he dicho que las he dejado
comprando las zapatillas de color rojo.

Jasmín Cacheux

—¿Por qué soy niña?

—Porque… tienes cuerpo de niña.

—¿Cómo?

—Sí, tus genitales son de niña, tienes una vagina para

hacer pipí.

—Pero…

—¿Pero qué?

—René es niño y tiene también para hacer pipí.

—Él hace de pie y tú te sientas

—No, también se sienta.

—No, él tiene pene.

Diversidad(es)

22

—¿Es como larguito?

—Sí.

—Yo tengo uno, ya me revisé, muy pequeño, pero tengo…

—No, Andrea, tú eres niña.

—¿No tener uno de “esos” me hace niña?

—No funciona así.

—Cuando sea grande, voy a ser niño.

—Eso no se puede. Bueno, ¿para qué quieres ser niño?

—No, si no quiero ser niño, lo que quiero es ser lo que

yo quiera, y ahorita solo soy lo que puedo.

—Andrea, eres una niña, una muy bonita y tierna…

—¿Si soy niño no puedo ser bonito y tierno?

—Andrea… no es lo mismo.

—¿Ves? No, no quiero. A ver, si soy niña puedo hacer

todo lo que hacen los niños.

—Sí.

—¿Tú qué eres?

—Yo soy tu papá.

—¿Eso es ser niña o niño?

—Eso es ser papá.

—Ah, entonces yo soy Andrea y cuando sea grande

seré niña o niño.

—Ándale mientras tanto a hacer la tarea, que para eso

da igual si eres niña o niño.

—¿Tarea?…

Carmen de la Rosa

“Querido Charles: el dinero que te envío es para saldar mis deudas y sufragar
la educación de nuestra hija Berthe. Lo encontré enterrado en un cofre entre
las lavandas del jardín trasero. He cambiado de nombre y te ruego que no me
busques, que me olvides como si hubiera muerto. Ahora sé que ningún hombre
en la tierra está hecho a la medida de mis fantasías. Pido tu perdón por el
daño que te he causado.”
Emma

Cuando acaba de firmar la carta, suena la campanilla de
la puerta de “Tejidos Madame de Beauvoir”. Emma sale de la
trastienda envuelta en un vestido de seda a juego con el azul
transparente de sus ojos y atiende al caballero que solicita una tela
para el vestido de noche de su esposa. Ella despliega sobre el
mostrador una pieza de terciopelo escarlata que brilla bajo la luz
de la mañana como unos labios mordidos con deseo. Él la mira a
los ojos y le propone pagarle lo que quiera por pasar una noche
juntos. Emma sonríe y le dice: No se equivoque, señor. No seré esclava
de otro placer que no sea el mío.

Carmen de la Rosa. Escritora y médica rehabilitadora.
Sus relatos y microrrelatos aparecen en los libros “Entre humo y
cuentos”, “Todo vuela“, “Acordeón”, las antologías: “Somos
Solidarios”, “99 crímenes cotidianos”, “Ellas”, “Eros y Afrodita
en la minificción”, “Perdone que no me calle”, “Antología
española de Minificción en redes” “100 palabras para mamá”; en
varias revistas y blogs. Ganó el I y el X premio de relatos breves
“Mujeres” del Ayuntamiento de Santa Cruz de Tenerife.

“Papá, tengo novia”, le dice al hombre, que se ha quedado serio. Él me observa y luego a la mesera. “Salgamos”, responde con voz ronca. Los veo sin disimulo a través de los cristales, no los escucho. El hombre suda, es la temporada más calurosa del año, 45 ºC y están parados sin sombra alguna en el estacionamiento del lugar. Sonríe, él transpira, la espalda se le humedece, limpia los ojos, ¿acaso llora o le entró sudor? En silencio, regresan a la cafetería. Su bebida está fría, adentro hay clima. Pagan.
El hombre coloca el brazo sobre los hombros de su hija. “Me alegra”, dice al fin mientras la tensión se disuelve.

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Karla Barajas (Tuxtla Gutiérrez, Chiapas, 1982).
Publicó Neurosis de los bichos (Colección Minitauro,
La Tinta del Silencio, 2017), Esta es mi naturaleza
(Editorial Surdavoz, 2018), Cuentos desde la Ceiba
(Colección Bocanada, La Tinta del Silencio, 2019).