SENDERO BLOG

De Georges Aguayo

Son las ocho de la mañana. Jean Colas, inspector de la Police
Judiciaire de París, se levanta de la cama con un terrible dolor de cabeza.
Es febrero, los escolares de la región parisina están de vacaciones. Su
familia está en la montaña practicando esquí. Ayer, a las seis de la
tarde, habló con ellos por teléfono. Además del dolor de cabeza, hay
otra cosa que le molesta y angustia. Después de esa conversación con
su esposa y sus hijos no se acuerda de nada de lo que hizo ayer por la
noche.
Cuando llega a su cuartel, 36 de quai des Orfebres, se encuentra
con una enorme sorpresa. El inspector Pierre Durand, con el cual
competía para ocupar el puesto del comisario Maigret, que está por
jubilarse, había sido asesinado en su casa. La noche anterior con toda
seguridad. Parte al domicilio del asesinado. A su llegada un especialista
de la policía científica le informa que el inspector Durand fue ultimado
con un arma blanca bien particular. La hoja no es recta, sino ondulada.
«Como un kris malayo», dice espontáneamente el inspector Colas, gran
coleccionista de dagas antiguas. El resto de la diligencia policiaca
transcurre con algunas dificultades. El asesinato del inspector Durand
atrae a la prensa. Tiene que parar en seco las preguntas de una
periodista demasiado curiosa. En la tarde lo primero que hace al llegar
a casa es constatar si su kris malayo está en su lugar de siempre. No lo
encuentra.

Escritor chileno residente en Francia desde hace décadas. Libros
publicados: Cuentos parisinos (RIL editores, 2011); traducción al francés
de Subterra, de Baldomero Lillo (Edilivre 2013); Santiago mon amour
(RIL editores, 2014).

Antología digital de microrrelatos Dispara usted o disparo yo. Santiago
de Chile, marzo de 2017.

Karla Barajas

Karla Barajas

Desde pequeña practiqué el fino arte de la falsificación de firmas
en reportes, permisos y materias reprobadas. A los 17 años me
superé en la técnica del engaño; para recoger una boleta de
calificaciones con cinco materias reprobadas, llevaba ropa y
maquillaje en la mochila. A la hora de la entrega, entré al baño y
me pinté la cara. Me puse en la fila de padres de familia y al llegar
a donde las secretarias entregaban las boletas, dije que era la
hermana de la irresponsable alumna. Creo que no me creyeron,
pero por los niveles de desesperación que habrán notado en mí,
aguantaron la risa y finalmente dijeron: Firme aquí.

Minidecamerón compiladora Paola Tena

por Elena Casero Viana

Tomé asiento, a una indicación del hombre, frente a su escritorio.
Todo en aquel despacho era de sello antiguo como si el tiempo se
hubiera detenido en un pasado indefinido. Junto al escritorio
había un perchero de cinco brazos del que colgaba con desmayo
un gabán de color caqui.
El hombre sacó unos papeles y me dijo que los leyera con
detenimiento. Me advirtió de que no firmara nada sin estar
absolutamente seguro porque ya no habría marcha atrás.
—No habrá problemas al final, ¿verdad?
—En absoluto, esto es absolutamente legal, amparado
por la Ley. No ha de tener usted ningún temor.
Yo no estaré presente cuando este hombre u otro
semejante se presente en mi casa, vestido con el gabán caqui y una
cartera negra bajo el brazo con los papeles firmados por mí. Yo
no estaré presente, pero me voy riendo de antemano al imaginar
la cara de mis hijos cuando se den cuenta de que nunca he estado
más cuerdo.

Elena Casero Viana (España). Soy Técnico de Empresas
Turísticas. He trabajado en una multinacional del automóvil hasta
mi jubilación. He publicado cinco novelas, un libro de relatos y
uno de microrrelatos, “Luna de Perigeo” (Editorial Enkuadres,
2016). Alguno de ellos han sido publicados en antologías y
traducidos al francés. Actualmente estudio piano y oboe.

Dina Grijalva

Las dos cruzan el umbral de la casa. Sonríen con timidez mientras Eva cierra la puerta. Se miran, sus mejillas se sonrojan, casi se escucha el palpitar de dos corazones inquietos. El mundo parece suspendido en ese instante. Tal vez tomen té y conversen y sea todo. Pero no, Eva María mira los labios de su amiga y un galope de caballos salvajes recorre su sangre, nunca he acariciado unos labios de mujer, cómo acercarme, cómo empezar, cómo tocar el fulgor de su piel. Triunfa el deseo y acerco lenta, muy lentamente una mano, acaricio su rostro, ella sonríe y lleva mis dedos a sus labios entreabiertos. Dedos y dientes juguetean. Sólo después sabré que ella también siente por vez primera el tacto, el temblor, la intensidad de otra mujer. Ahora es un vértigo dulce y un sumergirnos en silencio en esta tarde de descubrimiento. Un despojarnos de ropas, collares y ataduras. Un gozar esta vorágine de miel y de ambrosía. Un saborear salivas, senos, párpados estremecidos. Un reconocernos con asombro en el cuerpo de la otra. Un aspirar esencias corporales primigenias, desgajarnos y flotar en abismos de placer y de ternura. Un tocar el cielo con los labios y besar otro cuerpo y abrazar otros ojos como entrar en el espejo.

Dina Grijalva

(Ciudad Obregón, Sonora). En la primavera de 2008 visitó Buenos Aires y nació como minificcionista. Desde entonces es hacedora y promotora de ese maravilloso género. Sus libros de minificción
son: Goza la gula, Las dos caras de la luna, Abecé sexy, Mínimos deleites y Cuestión de tiempo. Ama a
los Cronopios, cultiva un bonsái y sueña con habitar en Liliput. Minificciones suyas han sido incluidas enuna veintena de antologías.

José Manuel Dorrego

Últimamente venía notando que el número de Zambo y Chuky –
el payaso triste y el payaso alegre de nuestro circo– no estaba a la
altura del resto de los números. No es que el público silbase, nada
de eso, pero al terminar la actuación se escuchaban unos aplausos
levísimos y monótonos, de trámite, como diciendo: “Aplaudimos
porque se nota cierto esfuerzo, pero no es lo que esperábamos”.
Por eso decidí que Zambo hiciese también de payaso alegre, así
que nos ha quedado un número divertidísimo. ¿Qué se pierde el
contraste Alegría versus Tristeza? Completamente de acuerdo. A
veces tenemos que dejar ciertos principios tirados por el camino,
gajes de la vida, pero a cambio, la gente no para de reír. Un
público contento es siempre un público que aplaude. Y un
público que aplaude es incapaz de pedirte que les devuelvas el
dinero de la entrada porque no les ha convencido el espectáculo.
Al fin y al cabo, si lo piensas, nos pagan para divertirse. Para
desgracias, las que tienen ahí afuera, en cuanto acabe esta
cuarentena, empiecen a abandonar la carpa del circo en fila de a
uno, abran la puerta de sus hogares y se les caiga la casa encima.

de Asmara Gay

Vagaba durante todo el día, sucio, hambriento y menesteroso. Nadie sabía cómo pudo llegar a ese estado, y a vivir de limosnas y debajo del puente. Le llamaban La Loca, muchos en el barrio, y siempre que podían lo humillaban.
En otro tiempo había sido guapo, aunque de eso ya no quedaba nada, sólo un vanidoso contoneo de caderas que rechazaba huir del cuerpo ajado, pese a que era precisamente eso lo que excitaba la burla de la gente.
Una noche tuvo un sueño en el que volvía a su pasado, pero nada era como lo recordaba. Su padre, su madre, sus hermanas lo amaban y apoyaban su salida del clóset. Entonces le decía a su padre que quería ser “artista”, “cantante”, y éste hacía lo posible para que su hijo cumpliera su sueño, grabase sus discos y actuara en películas y fuera el ídolo juvenil que tanto anhelaba…¡Cómo le habría gustado que todo eso fuera verdad!, ¡cuánto tiempo llevaba mendigando un poco de cariño! Tal vez por eso fue que, durante el sueño, tomó la decisión de no despertar más, para quedar atrapado en esa onírica felicidad eterna.
Cuando algún vecino lo descubrió al día siguiente, los pálidos ojos miraban un mundo diferente al nuestro y su boca tenía una sonrisa que antes nadie, ni siquiera él, había conocido.

Asmara Gay (Ciudad de México, 1975). Autora y coautora de varios libros, entre ellos la antología de minificciones Resonancias (BUAP, 2018). En el año 2011 ganó el I Concurso de Microrrelatos Negros, organizado por el Centro Cultural La Bòbila y la editorial RBA.

De Jorge Enrique Hadandoniou Oviedo

Como en cualquier película de moda, el arma del malvado se
quedó sin balas. La quiso arrojar, para suplantar la falta, pero la víctima
estaba demasiado lejos. Buscó entonces algo contundente o punzante.
El único cuchillo con filo apropiado estaba a una brazada del infeliz
blanco. Y ese barrote pesado no quiere soltar el bloque adonde quedó
incrustado. Ahogarlo con sus manos, no; porque dejaría la evidencia de
sus pulgares. ¿Y si el otro llegaba antes al cuchillo blanco? Allí estaba
durmiendo (o al menos así parecía), sentado en esa hamaca que para
colmo comenzó un balanceo irregular e impredecible. ¡Tantos
kilómetros recorridos para esto! La luz de un auto o camión lo
sobresaltó, al filtrarse en riego sudoroso sobre la escena. No se movió
siquiera, aunque le pareció escuchar un bostezo interrumpido; y la hoja
de un árbol casi le hace perder la experiencia madura de tantos casos
resueltos. Encontraría sigilosamente la solución requerida. Como todo
debía ser discreto y sin huellas, quitó el silenciador, guardó todo entre
sus ropas y al dar el primer paso, cayó a un pozo cuya tapa se cerró
herméticamente.