SENDERO BLOG

Adriana Azucena Rodríguez

Tomado del Microdecamerón compilación de Paola Tena

“En un mes volverá la normalidad…”, “Cuando regresemos a la normalidad…” Pero tú no estás. La normalidad sigue aquí. Tan normal como siempre. Todos siguieron diciendo necedades.

Nació en Santiago de Chile en 1972. Narradora. Desde el año 2007 participa de talleres literarios. Sus
trabajos han sido publicados en diferentes antologías. Autora del libro A pesar del miedo, Editorial Mosquito, 2009.

Sin prisas. Recauación. Textos para disfrutar. tomado de «O dispara usted o disparo yo» selección de Lilian Elphick.

Sin pistas
Meses enterrada en papeles e informes inútiles que le gritaban la misma conclusión: ni una sola prueba; ni la más mínima pista. La PDI había puesto a su disposición el mejor equipo humano y 2
técnico para resolver estos crímenes. Pese al minucioso y exhaustivo trabajo, seguían sumando cuerpos. Estaban igual que al principio. No dejaba de sentir cierta simpatía por el homicida. La elección de sus víctimas no podía ser al azar, cada uno de ellos merecía, al menos, la silla eléctrica: pedófilos, violadores, torturadores; todos criminales de la peor calaña. Se encontraba frente a un solitario justiciero, pero la ley era clara y no podía hacer ninguna excepción aunque quisiera: encontrar al culpable, quien debía pagar sí o sí. En sus manos estaban todas las autopsias e informes de criminología. No se cansaba de revisarlos una y otra vez, pero no encontraba ninguna evidencia que los guiara a su autor. El asesino era excepcionalmente inteligente. El murmullo suave de una carcajada contenida interrumpió sus pensamientos. Su inquilino interior se reía sabiendo que no podrían
atraparlo jamás.

Recaudación
Sentada en la endeble silla en el pórtico de su casa, pausadamente masticaba coca para el dolor. Su mirada vacía oscilaba entre el suelo y el horizonte velado. Las facciones reflejaban el espíritu
inquebrantable de su dueña. Sabía que ya le quedaba poco tiempo, que él vendría a llevársela
en cualquier momento, pero no le importaba nada. Los causantes de cada una de las grietas que cubrían su rostro, habían pagado un elevado precio por ello y ella había quedado conforme. Por eso, ahora él vendría a cobrarse la deuda pactada.

José Manuel Dorrego

Tomado del Microdecamerón- Paola Tena organizadora

No entiendo por qué no ovacionan ustedes con más entusiasmo. A veces, querido público, me indigna su indiferencia, esa manera tan intrascendente de presenciar nuestro espectáculo, como si estuviesen hojeando con desgana el suplemento de un periódico dominical en busca del sudoku. Sinceramente, he visto estatuas aplaudir de manera más efusiva. ¿Acaso no les gusta el número de nuestro funambulista? ¿Les incomoda que no se caiga? ¿Echan de menos algo de tragedia en su número? Sí, es eso: les molesta su perfección, pensar que todo sale según lo previsto. Pues pasen ustedes por taquilla todas las tardes y quizá algún día de estos puedan contemplar cómo, en ocasiones, tiene un traspié. Y ese día, el día que nuestro funambulista pierda el paso y se precipiteal vacío, descubrirán ustedes su verdadero truco: comprobarán, en fin, que en realidad solo sabe volar.

de Alex Daniel Barril de Saldivia chile

Ayer pinté mis uñas temprano para no atrasarme, lavé los pies y
les puse crema. Pero igual me cuesta ponerme los tacos. Se resisten.
Doblegué el izquierdo y el derecho quedó suelto. Me veo al espejo.
Mierda. Barba de un día. Aplico el after shave de mi viejo. Old Spice olor
a Leña. Sonrío. El pachulí lo disimula. Salgo. Estoy a tres cuadras.
Mientras camino, me arreglo las tetas. Me muevo despacio. Siento
venir un auto a mi espalda. Cambio de luces. Se detiene a mi lado. Baja
la ventanilla. Yo me inclino coqueta. Nunca digo nada, solo lo miro.
Mi voz sigue siendo grave y eso los espanta. Se engrupen con lo que
ven. Sube, me dice. Me siento. Me arreglo el pelo y paso la mano por
mi cuello. Y justo ahí siento el olor a leña de mi viejo. Mierda. Busco
disimuladamente el pachuli en mi cartera. No está. Lo veo en el baño
de casa al lado del lavamanos. Semáforo en rojo. Me mira. Estira su
mano a mis piernas y se acerca a besarme el cuello. Me huele. No
puedo evitarlo. Él se aleja rápido y frunce el ceño. Qué te pasa,
conchetumadre, ¡huevón maricón! ¡Me querías cagar! Semáforo en verde.
El auto no se mueve. Siento cómo me golpea. Cierro los ojos y
escucho un estruendo y el olor a leña ahora es pólvora. Se abre la
puerta y me empuja a la calle. Intento moverme y el taco derecho se
quiebra. Me caigo. No tengo fuerzas para abrir los ojos. La sangre.
Llega a mis tobillos. A mis tacos. Ellos sabían que no debía salir hoy.

Una lágrima
Murió convencido que el silencio era su mayor acto de
resistencia, que su inmovilidad era la respuesta más directa a los
movimientos de aquel hombre apretando el gatillo. En el mismo
segundo en que el arma expulsaba rabiosa la bala de su cañón, una
lágrima comenzaba el derrotero a través de su mejilla hasta llegar a sus
labios secos. La humedad de la muerte y de su llanto se anidaron
simultáneas en su boca.

Alex Daniel Barril Saldivia. Es Periodista y Magíster en
Antropología y Desarrollo. En 2006, publicó su novela La Memoria
del Caracol, bajo el sello de MAGO Editores. Algunos de sus cuentos
han sido publicados en antologías sobre la narrativa chilena actual,
producidas por la misma casa editorial. Ha participado en los talleres
literarios de las escritoras Lilian Elphick, Diamela Eltit y Ana María
Del Río.

De Ildiko Nassr

Tomado de la antología del Microdecamerón

En la casa, hay un silencio diferente. Los enfermos han dejado de quejarse y su lamento es un zumbido de abejas. La nieve ha dado paso a un frío agradable. Algunos brotes se abren paso en la tierra
yerma. Los que permanecieron sanos tienen un ánimo diferente: se sienten inmunes y eso les otorga una acidez particular a lo que escriben.
Hay humo en algunas partes de la casa que comparten. Dos hombres fuman sin piedad y sin respeto hacia los demás. Inundan todo con su olor. La mujer de los ojos celestes los increpa sin piedad y los incita a salir al bosque:
–Son cobardes para ir afuera, pero no para contaminar la casa –les dice y ellos no saben qué hacer y apagan sus cigarrillos.
El silencio parece devorarlo todo alrededor.

de Gregorio Angelcos

Tomado de la antologia de «Dispara usted o disparo yo»
Luego de una llamada telefónica, el Inspector Pastrana se dirigió
junto a un par de subalternos al sitio del suceso, a exceso de velocidad
y con la baliza sonando constantemente, se detuvo con el vehículo
policial en marcha, y descendieron corriendo hasta un costado de la
rivera.
Encontraron a un viejo vagabundo con una lata de cerveza en la
mano, a una mujer en ropa interior y con serios síntomas de
encontrarse bajo el efecto de las drogas, y a un oficial en retiro del
ejército con su gorra de servicio, parecía estar un tanto enajenado.
—¿Dónde está el cadáver? —preguntó Pastrana. —Se lo llevó el
río —contestó el oficial—, los otros policías rastrearon el lugar sin
encontrar vestigio de un posible crimen. Pastrana observó a los
testigos, y sin dudarlo, procedió a la detención inmediata de los tres.
—Son antropófagos —afirmó—, y se comieron al muerto. Sus
acompañantes enmudecieron ante la asertiva decisión del oficial de
policía, mientras tanto, el narrador se detuvo en este segundo de la
historia, fue a la cocina, abrió la olla y revolvió la sopa en la que
cocinaba la vaca que había degollado durante la tarde en un suburbio
de Nueva Delhi.

Gregorio Angelcos

es un escritor, periodista y profesorde literatura. Ha incursionado en los géneros de poesía, ensayo y
narrativa, destacándose sus libros de microficción: Dios necesita un siquiatra; El Abuelo que comía mariposas; 69 puñaladas a la realidad; La muerte está en mi conciencia; Reptilia, y Angelcos selecto (300 microcuentos).