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Estoy vivo,

consciente.

Recién desperté

conectado a la cama clínica.

Hay silencio.

Mi silencio duele,

abro puertas

y me voy volando

al espacio vivo de cualquier luna.

Si pudiera,

llenaría mi jarrón

con los latidos

presurosos de mi corazón.

veo relámpagos horizontales,
en un zig-zag iridiscente.
Allá el verde de García Lorca
el amarillo de los girasoles de Gogh
mas por la gritería
no pude menos que admirar,
que eran parvadas de cotorros
que eclosionaron sobre la ciudad;
borrachos de vida,
sin respetar el rojo de los semáforos.
ni el silencio obligatorio de los hospitales

Llegaste cuando la hierba asoleada no esperaba la lluvia.
Salieron del escondite los batracios,
las blancas mariposas y el olor profundo de la tierra.
Te fuiste,
y dentro quedó un vientecillo renuente.
Aire fresco que desconoce el tiempo
y que en el claroscuro de la tarde
aparece silbando con su olor de maíz tierno.

pintura de Susana Jimenes Reyes

PLATANERA

Cada quien se enfrenta
a sí mismo, y a su muerte.
Nadie, nadie ira por ti.

Hubo una mujer que te decía lluvia,

blanca con piel de rosa,

naranja por dentro.

 cuando los pájaros revoloteaban

le susurrabas palabras niño para que jugaran en los columpios de su oído.

Tardes inmensas, abrasadoras, que envejecían lentas,

 piras, chispas parecidas a las estrellas errantes y el humo a sándalo que envolvía con papel de china las sienes de su memoria.

Un día llegó el sol de nieve, se fue el agua, cayó la hoja, dejando huecos donde antes había murmullo de ojos

Se fue la tarde, el ardor de la pupila y  hoy  mi páramo sueña con la espuma de un mar lejano.

Despierto seco como las hojas que encontramos en los libros de oferta.