SENDERO BLOG

Congruencia de Angélica Santa Olaya Mex.

Tras el anuncio de aislamiento total en casa durante la pandemia, la fama del
ermitaño decrecía. Calzó sus sandalias y salió a la solitaria calle para morir con
dignidad.

Fernando Sánchez Clelo Mex.

Cuando se te suba el muerto
—Se me sube el muerto en las noches. No he dormido bien en dos semanas —
me respondió Iker. Su semblante era de un despojo. Me preocupo.
—Tienes que respirar —le dije, porque yo sabía de qué hablaba—. Cuando no
puedas moverte, respira profundo con la nariz y la boca, llena de aire los pulmones y el
diafragma, y así despertarás.
Dos días después volví a verlo en la oficina. Aún tenía un aspecto algo
desmejorado, pero ya sonreía. «Funcionó», dijo y me agradeció el consejo.
Esa noche, en mi cama, me desperté al sentir que alguien se sentaba en el
colchón: era la silueta que años atrás me sujetaba las manos y se subía en mi pecho.
No podía moverme, pero no tuve miedo. «No reveles tu secreto», escuché por primera
vez su voz recóndita que luego se tornó melancólica: «Por favor, ya no lo hagas».
Después de esto, respiré profundo y desperté.
No sé si sea cierta mi idea, pero he pensado que esas siluetas son como niños
aferrados a la falda de su madre: están apegados a la casa en la que fueron felices, al
oro enterrado en ollas, a un amor, a la vida misma. Necesitan la energía de nuestro
miedo para subsistir y nos la roban cuando descansamos; por eso, el «por favor, ya no
lo hagas» que dijo, me hizo sentir compasión. Ya no se lo contaré a nadie, pero quizá
escribiré un minicuento sobre ello.

Buzon de Lorena escudero España

Hoy casi lo consigo, echar las cartas al buzón. Lo llevo intentando desde que
nos dejan salir de nuevo. Pero no es culpa mía que aún no lo haya logrado. Han
cambiado el buzón de sitio, está más lejos. Y no solo eso, las aceras son además más
estrechas, los coches pasan demasiado cerca, casi rozándote. El primer día no pude
pasar de mi calle, los edificios eran raros, parecían doblar sus paredes como juncos
sobre mí. Qué angustia. Pero hoy casi lo consigo. Llegué, de hecho, hasta el buzón.
Solo que al extender el brazo los sobres no parecían caber por la abertura. Mañana lo
intento de nuevo, a ver si el buzón abre sus fauces y se las traga de una vez.

Hoeeoe vacui de Lola Sanabria España

Me despertaba y ahí estaba el león rugiendo y mostrándome las fauces, a un palmo de mi cara, con su aliento a carne cruda. Hora de levantarme de la siesta. En cuanto me incorporaba, él se iba por donde había venido. Luego la tarde discurría plácida. Un paseo por la orilla del mar, la partida de cartas y de vuelta a casa. Pero hace días que me despierto de golpe, angustiado. Abro los ojos y escudriño la penumbra de la habitación. Nada.

Dientes de Ildiko Nassr Argentina

Guarda en una cajita de madera de cerezo todos los dientes. Piezas pequeñas blanco amarillentas que, para un observador distraído podrían pasar por cuentas de un collar roto. Atesora la caja (y su contenido). Le ayudan a llevar la cuenta de los asesinatos: dos dientes por víctima.

Contrareloj

Contrarreloj

Contrarreloj

Tras lenta y pesarosa marcha, la tortuga chef más famosa llegó al reino de Pensar.

—¿Por qué no se me había ocurrido? —La idea saltaba en su cabeza cual conejillo inquieto en la chistera del mago―. El único y verdadero culpable de mi lerdo paso es este incómodo caparazón que llevo a todas partes. ¡Pesa tanto el infame!

La tortuga se despojó de su cubierta y fue a unirse al grupo de cocineros que preparaban la sopa. —¡Dos minutos, cuarenta y siete segundos y veintiocho milésimas! —dijo a los invitados el eufórico Monarca de Pensar, reloj en mano—. ¡Algo nunca visto! —alcanzó a oír la tortuga, antes de que el último trozo de su carne desapareciera tras las fauces de los hambrientos comensales.

De la antología «O dispara usted o disparo yo» Ant. Lilian Elphick

Cuando nació la niña, los perros doberman negro-azulados tuvieron que mudarse al patio. Nadie les explicó. Trataron de botar las puertas para volver a su territorio: la sala, la alfombra, los cuartos, la
cocina, y sobre todo el dormitorio para seguir pernoctando al pie de los amos. Lloraron humanamente. Rechazaron la comida. Se enfermaron. Una ocasión oyeron al amo que si continuaban así tendría que envenenarlos porque la niña. Y repentinamente dejaron de aullar: fingieron juguetear como dos críos, fingieron comer con apetito, fingieron dormir en la patio como si fuera cama. Llegó el día en que la madre tuvo que reintegrarse a su trabajo, y la niña y la casa quedaron bajo el cuidado de la abuela. Los perros movieron la cola. La anciana cariñosamente les preparó pastelitos y to to to los llamó al umbral de la puerta trasera. Desde su aparente siesta se dispararon como saetas, pasaron por encima de la abuela y entraron en la casa. La puerta se cerró del interior. La anciana lloró, gritó, se dijo entre hipos que eso le pasaba por desobediente, golpeó la puerta hasta lastimarse los nudillos. Al fin optó por romper un vidrio con la escoba. Rasgándosela ropa y magullándose lo huesos se encaramó por el ventanal, desbarató con chillidos el doloroso silencio que encontró en la casa, y corrió hacia la cuna. La niña, tranquila, esperó que el horror se configurara en la cara de la abuela, y
como intuyó lo que iría a preguntarse al respecto de su boca, respondió: «para comerte mejor, abuelita».

Huilo Ruales.

Narrador y poeta. Fundador del colectivo La
pequeña lulupa, y del grupo literario Eskeletra. En 1983 obtuvo en
París el Premio Hispanoamericano de Narrativa «Rodolfo Walsh». Ha
publicado, entre otros: Novela: Maldeojo (Madrid, 1998). Cuento: Y todo
este rollo también a mí me jode (Quito, 1985); Nuaycielo comuel dekito (Quito,
1985); Loca para loca la loca -Premio Nacional «Joaquín Gallegos Lara»-
(Quito, 1989); Fetiche fantoche -Premio Nacional «Aurelio Espinosa
Pólit»-(Quito, 1994); Historias de la ciudad perdida -antología- (Quito,
164
1997). Poesía: El ángel de la gasolina (Quito, 1999). Teatro: Añicos (Quito,
1991).

De Gabriel Ramos

La fuerza de la costumbre

Ayer fui al supermercado, tomé un carrito que fui llenando con todo aquello que hacía falta en casa. Siendo soltero, mis necesidades son pocas; fui a la sección de frutas y verduras, y al colocar en el carro el racimo de uvas me di cuenta que había un cuaderno para iluminar y unas crayolas; por supuesto que yo no necesitaba aquello, no tengo hijos. Pensé que alguien los había puesto ahí por equivocación. Llegué a la caja, pagué y salí del lugar, al llegar a mi auto y accionar el control remoto, la que abrió sus puertas fue la camioneta de al lado; subí y la eché a andar sin problema. Me dirigí a mi casa y la camioneta por alguna extraña razón tomó su propio camino. Me llevó hasta un edificio antiguo en donde automáticamente se detuvo. Sin pensarlo, subí en el elevador hasta el quinto piso, y con la llave que tenía en ese ajeno llavero, entré a un departamento en el que fui recibido por una bella pero extraña mujer que entusiasmada dijo: “Amor, qué bueno que llegaste”; y poco después con gritos de alegría, salió corriendo un niño que preguntó: “¿trajiste mi cuaderno?”.

Antología de José Manuel Ortiz Soto y Chris Morales

Los poetas

En el país de la gente del agua se cuenta que un mal día la naturaleza
se enojó con los seres humanos, porque pasaban junto a las flores sin
verlas ni olerlas y comían frutas sin disfrutar de sus sabores; dicen que
decidió ocultar sus colores, sus aromas y sus sabores. El mundo se
volvió descolorido e insípido. Las personas se desesperaron porque
las cosas se volvieron feas y algunas quisieron irse a buscar lo perdido;
una niña y un niño descifraron el misterio mientras jugaban,
escucharon las voces de los árboles y aconsejaron que dejaran la
indiferencia, que agradecieran a la naturaleza cantando a la belleza de
las flores, a los deliciosos sabores de las frutas y que festejaran las
fragancias infinitas de la Creación. Los ancianos cuentan que a los
primeros hombres y mujeres que escribieron sobre estas cosas
hermosas los llamaron los poetas del pueblo.

Homero Carvalho Oliva (Bolivia, 1957).

Escritor, poeta y gestor
cultural, ha obtenido varios premios de cuento a nivel nacional e
internacional como el Premio latinoamericano de Cuento en México,
1981 y el Latin American Writer’s de New York, USA, 1998; dos veces
el Premio Nacional de Novela con Memoria de los espejos y La
maquinaria de los secretos. Su obra literaria ha sido publicada en otros
países y ha sido traducida a varios idiomas.

La protagonista por Daniel Arturo Casanova Gómez

La niña esperaba con mucho cariño a su padre cada noche. Su llegada
significaba que disfrutaría una nueva historia antes de dormir. Adoraba
que le contara cuentos. Cuando su papá no llegaba, la niña tardaba
mucho en conciliar el sueño; y a veces, ni dormía.
Una noche que no tenía ningún cuento disponible para su hija,
ella le dijo que no se preocupara, porque durante esas largas noches,
ella imaginaba a los personajes de las historias que había oído y que
tenía más de doscientos cincuenta nuevas historias para que él le
contara.
Al tomar el cuaderno y empezar a contar, el padre notó que su
hija brillaba mucho y que ya no se encontraba en la cama: ahora
estaba saltando entre las ramas de un árbol dibujado en una página del
primer cuento escrito por ella misma.

Daniel Arturo Casanova Gómez (México).

Profesor de Letras,
promotor de la cultura escrita, narrador oral, escritor, coordinador de
Bibliotecas Públicas en Carmen, Campeche. Publicado en la Antología
Virtual de Minificción Mexicana, en el libro Cuerpos rotos de la Editorial
Bitácora de Vuelos; en la Revista De la Tripa, de Adán Echeverría; en
las antologías Historias de Camiseta, de Esteban Dublín, y en Los 100
Mejores Minicuentos de la Cuarentena, de Ruth Pérez Aguirre.