Archivo de categoría: POESÍA
Puede ser excepcional mente medida o bien verso libre, abarca diferentes temas pero cargado hacia el amor o desamor.
Viaje de olores ( haibun)
Miraba las buganvilias. llegó el aroma de la vainilla; el grano de café al tostar escapaba de cada casa. La vaina verde desdoblaba en perfume y la cereza en el comal exhala una fragancia que aloca el corazón. Son mujer y varón. La vainilla cobijando en la intimidad; el café en la mañana es campana, llama a chicos y grandes a compartir la mesa, antes de encontrarse con los quehaceres de la vida.
Pueblo de olores
niebla, flores y piedra.
Suenan campanas.
Poesía de nuestro jardín interior
Monet
Hay sonidos microscópicos:
cuando el talón hinca un tallo reseco.
A nadie ofende,
o atemoriza.
Son fugacidades
que suceden en el camino.
En mi interior hay pasos
Y talluelos a la vera
que se rompen:
como la vez que un hijo nos miente,
un amigo que defrauda,
o nos consume la incertidumbre
al enterarnos,
que ya no somos lo mismo
ante los ojos de la persona que amamos.
Es un clik breve, intenso,
un alfiler que penetra;
un dolor que nos hace bajar la cabeza,
por días o toda la vida.
Rinoceronte
Si tuvieses línea esbelta de caballo alado, serías unicornio. La hipertrofia muscular con tórax de barítono. abdomen globoso; te hace ser terrenal, cavernícola.
Obedeces al instinto, a la fuerza, a la energía primigenia que brota de tu armadura.
Embistes al viento,
a la selva
a la roca
y hasta tu sombra.
Refieren que adoleces de presbicia. Sin embargo cuando observo que tu mirada abraza con intensidad al cachorro, entiendo que te reconcilias con la vida y con el amor.
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Por la mañana
Despierto. El murmullo del viento llega a la piel. Flores en desorden. Selva húmeda; río que anida en tus pechos.
La rana
Canta una rana, es la única que lo hace en el pantano. Unas partieron, otras fueron tragadas por la víbora.
Sólo canta una rana, salta sobre los juncos y cae sobre la redonda piedra. ¿que tono ofrece su canto? de dolor, soledad o tal vez espera que alguien leconteste. Sabemos que deja de cantar cuando el agua llena el pantano y la noche se pone ciega.
¿Será por temor a la víbora?
¿será porque no aparece la luna?
Tanka
Foto sendero rumbo a Cox
¿Quién se detiene?
vida es seguir… seguir.
y, ¿qué es la muerte?
¿Un ciclo que termina?
¿quizá el empiezo de otra?
Pacto
Falta tu abrazo;
pulpejos pendulares surcando sienes.
Beso burbuja, un plop en mi oído.
Respira mi cansancio,
siento tu viento fresco de viñedo.
Recorre con tu palma mi pelo entre cano de mar y barco.
Cueva sub terra de mis secretos encriptados.
Abrázame y pega tu pabellón en mi espalda,
escucharas un corazón con su lanza en ristre;
súbete, que la noche es propicia para la fuga.
Despedida
Fuimos fiesta
mandarina y guitarra.
Y después
sólo quedó
un viento triste.
Hienas en la noche
La hiena en la oscuridad ejerce ritos obscenos, gritos profundos y risotadas que hielan la sangre. Así imaginaba. Tienen color de luna con barro, lunares con matiz de abismo que parodian el grito de la maldad.
Ellas son matriarcado, audaces y cazan por la noche.Ojos de luna y olores del grupo.
Son bravas, osadas que enfrentan a leones e hincan sus dientes al rey. Amantes con los cachorros, que contradice la furia que despliegan en el combate. Tiene derecho a reclamar nueva imagen. Gregarias, que no aceptan rey, ni varón. A su paso por la sabana; las amazonas del mundo, sonríen.
Pasión en el muelle
Cuantas cosas escribo con tu nombre.
El pelo que fulge,
tu cuello,desliz de mis besos,
perversión de mis sentidos.
atenazado por tus rodillas
me lleno de Vivaldi, de Amstrong y Gardel.
Miramos el cielo tirados en el muelle
pasan stellas que no van a ninguna parte.
La alborada rosa sorprende y el solo de Gerswing nos mece en la bruma.
Tercera llamada
Camino por las enredaderas de tu pelo,
aliso los entretejes de tu pensamiento,
me acerco a las fuentes de tu deseo..
Seducirte con una caricia,
esconderme en algún recodo de tu mente;
y a la media noche;
aplaudir el table dance de tu libido.
La danza de las gotas con voz del autor
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Llueve, una cortina cubre el horizonte.
El viento corre, las gallinas corren
y la ropa vuela en los tendederos.
Gotas gruesas, pesadas, tamborilean
en las láminas de zinc al golpear;
fraguan un ritmo de sabanas prehistóricas.
El cielo tiene la oscuridad del sexo.
Las chachalacas gritan y van de árbol en árbol
buscando cobijo.
Yo sigo sentado en la poltrona,
me gusta el relajo que arma la lluvia.
Me desatiendo de los gritos que hacen las mujeres,
y sólo me concentro en la danza de las gotas.
Imagino bailar pintado de sombras
y calizas entre un grupo de negras.
En ese momento, exudo calor
y soy un macho cabrío que afina las pezuñas
en las vetas de la roca.
¡Qué lejos se oyen los gritos de las viejas,
de los guajolotes y las chachalacas!
Con los ojos entrecerrados sigo meciéndome,
mientras la lluvia me tira sus cubetas de agua
y la danza de vigor me estremece.
hayku
La gota de agua
abona su ruido al pozo.
La rana croa.
Senryu
Me gusta el sol;
es un niño pintor
sombreando el día.
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