Archivo de categoría: POESÍA

Falta tu abrazo;

pulpejos pendulares surcando sienes.

Beso burbuja, un plop en mi oído.

Respira mi cansancio,

siento tu viento fresco de viñedo.

Recorre con tu palma mi pelo entre cano de mar y barco.

Cueva sub terra de mis secretos encriptados.

Abrázame y pega tu pabellón en mi espalda,

escucharas un corazón con su lanza en ristre;

súbete, que la noche es propicia para la fuga.

Fuimos fiesta
mandarina y guitarra.
Y después
sólo quedó
un viento triste.

Cuantas cosas escribo con tu nombre.
El pelo que fulge,
tu cuello,desliz de mis besos,
perversión de mis sentidos.
atenazado por tus rodillas
me lleno de Vivaldi, de Amstrong y Gardel.
Miramos el cielo tirados en el muelle
pasan stellas que no van a ninguna parte.
La alborada rosa sorprende y el solo de Gerswing nos mece en la bruma.

 

 

Camino por las enredaderas de tu pelo,
aliso los entretejes de tu pensamiento,
me acerco a las fuentes de tu deseo..
Seducirte con una caricia, 
esconderme en algún recodo de tu mente;
y a la media noche;
aplaudir el table dance de tu libido.

 

https://mx.ivoox.com/es/player_ej_21634217_4_1.html?c1=ff6600

Llueve, una cortina cubre el horizonte.

El viento corre, las gallinas corren

y la ropa vuela en los tendederos.

Gotas gruesas, pesadas, tamborilean

en las láminas de zinc al golpear;

fraguan un ritmo de sabanas prehistóricas.

El cielo tiene la oscuridad del sexo.

Las chachalacas gritan y van de árbol en árbol

buscando cobijo.

Yo sigo sentado en la poltrona,

me gusta el relajo que arma la lluvia.

Me desatiendo de los gritos que hacen las mujeres,

y sólo me concentro en la danza de las gotas.

Imagino bailar pintado de sombras

y calizas entre un grupo de negras.

En ese momento, exudo calor

y soy un macho cabrío que afina las pezuñas

en las vetas de la roca.

¡Qué lejos se oyen los gritos de las viejas,

de los guajolotes y las chachalacas!

Con los ojos entrecerrados sigo meciéndome,

mientras la lluvia me tira sus cubetas de agua

y la danza de vigor me estremece.

En la tarde fría se van los pájaros,
Los oboes silban al tren en marcha.
Te vas. La hierba se incendia por la escarcha
y el silencio se derrama en los cántaros.