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¿Bailamos?

Me acerco,

te tomo de la cintura,

rodeas mi cuello,

cierras los ojos y empezamos

Hueles rico….me dices.

Eres tibio,

sensual.

Baila amor…-te susurro.

Baila,

abrázame. Necesito de ti.

Un beso me vuelve mudo

y mis manos no encuentran escondite;

¿Hablas en serio?

¿Juegas?

¿Inventas?

No. me vuelvo tímido. Tartamudeo si te hablo.

Sí Tartamudeas es como

si hablaras y hablaras

tu risa la siento clara, seguida.

Y las vueltas que das

son las mías.

bailemos amor.

Tu presencia hubiera sido una estrella violeta

caminando por el parque central de mi ciudad.

¿Cómo hacerte invisible?

si el amor no admite espejismos.

¿Cómo ocultar mis silbidos?

si con ellos te nombro;

¡Cómo no llamar la atención!

¡ Por Dios! Si estuvieras a mi lado

todos verían caer la lluvia

sobre la palma de mis manos.

Tengo ansias de poseer una buena memoria,

brillante como set de fotografía.

Alegre como pista de circo.

Una memoria que salte en un triple mortal.

Y logre que la compañera diga:

¿Cómo es posible que recuerde el día que me dio el primer beso?

La verdad es que tengo memoria de espuma.

Mis hechos son terrones de sal que disuelve la humedad;

y tal vez por eso y algo más; amo la palabra.

No es fácil hacerse a la idea,

son cosas de la vida,

los ciclos empiezan y terminan.

A la vida se le persigue,

se va detrás de ella,

tratando de que no nos saque terreno,

en el instante que lo hace,  

el camino se perturba;

Dejamos a un lado nuestras cosas y  partimos,

los que  han  vivido,

nunca estarán  felices,  

¿Cuando has visto una despedida feliz?

Vendrá lo que tenga que venir,

hay cosas inevitables.

Después de eso, 

volverán  las lluvias levantar el olor de la tierra.

No me diste agua de tus ojos,

luna llena,
un latido.
Pedí ser hilandero de silabas
humus
y atisbar estrellas.
Lavar alboradas,
colorear atardeceres;
Ser niño y jugar con la Osa mayor
Quise ser poeta y pasaste de largo.

 

Empieza a llover,

la tierra que rascaron las gallinas,

esparce aromas de tiempo.

Huele a pan milenario.

Es el mismo olor

que arroparon en su memoria,

viejos abuelos.

 

El olor hace cosquillas

en alguna parte de mi pensamiento.

Saber que mi padre llenó su corazón de tierra mojada,

o que, a millones de kilómetros,

alguien lo hace,

y que está escribiendo cómo lo hago.

¿Escribirá que el olor abre el apetito del alma?

o agradecerá a la lluvia que su mal humor

se haya esparcido entre los zacatales de alguna estepa.

No sé, la lluvia me hace niño y abuelo el corazón,

por eso me inclino a besar el agua que moja el pan del tiempo.

 

 

era un chamaco.
Ella mujer de veinte años,
pelo castaño que brincaba saltando la cuerda sobre sus hombros.

Un día le pedí un beso,
y ella movió la cabeza.

La miraba en silencio,
y convertía mis luces en palabras de pedimiento.

Una tarde me llevó a su oficina
Te daré el beso,
ya no soporto tu insistencia.

Cerré mis ojos.
Sus labios llegaron  a la frente
y la decepción crispó mis manos.
a punto de abrirlos, rodaron y encontraron con los míos.

Su cabello largo
y mis manos que tiemblan sobre sus caderas.

Saltos del corazón,
cuando el vaho rodaba en mi cuello.
Me recuerdo en su boca;
y mi cuerpo saborea la inminencia de su embestida final.

¿Cuando has visto una despedida feliz?

Vendrá lo que tenga que venir,

hay cosas inevitables.

Después , 

volverán un día las lluvias;

los ríos se llenaran de sapos

serán los mismos u otros también

pero, ya no estaré.