Le dolía mucho más la miseria ajena que la propia, así que cuando fue inmensamente rico no le costó trabajo sentir repugnancia por la riqueza de los demás.
Archivo de categoría: GENERAL
Breve ensayo sobre el sentido de la vida (Parte I)
Unos minutos en uno mismo no hace mal.
A pesar de lo poco humilde del título de la entrada, lo que me mueve a escribirla (al igual que las que seguirán a ésta) es un honesto sentimiento de pequeñez y de humildad. Trataré de explicarme: desde hace unos días vengo viendo a mi alrededor que algunas personas a las que quiero, se sienten presas de un pesimismo profundo e, incluso, de hasta una notable pérdida del natural deseo de vivir. Quien esto escribe cree, precisamente, que la vida carece de un sentido a priori y, también y por sobre todo, de un sentido soteriológico (es decir, de un sentido que tiene que ver con la doctrina de la salvación cristiana y, por extensión, de toda salvación post morten); en síntesis, vamos, que a esto que llamamos vida no le veo sentido alguno ni del derecho ni del revés; y sin embargo, me veo abrazando a esta oportunidad…
Ver la entrada original 126 palabras más
Apuntes de un niño, el abuelo
Me llevaron mis padres a una casa desconocida, después supe que era la de un hermano de mi padre. Allí estaba un cuarto atiborrado de flores y en medio un ataúd. Dentro del cajón, que lo vi enorme, estaba un señor que nunca había visto. Mi padre me levantó con sus brazos.
-Éste es tu abuelo. -me dijo.
De tez blanca, nariz prominente. Supe que había salido de Líbano, llegó a Nueva York, de allí tomó otro barco y arribó al puerto de Tampico. Por tierra llegó a la ciudad de Monterrey, en tren se embarcó hacia la ciudad de México. Sus compatriotas le dieron mercancías y le orientaron a que se fuera a una ruta. Vendiendo telas iba de pueblo en pueblo hasta que se acercó a uno donde conocería a mi abuela paterna. Mi abuelo no sabía una letra de español, hoy en mi vejez, medito las dificultades que pasó para poder subsistir en una tierra extraña, con idioma y costumbres diferentes y lo peor con un pueblo próximo a una guerra civil como lo fue la Revolución Mexicana.
El amor no conoce idioma.
Contricción de Juan josé Arreola *
Ya sé, con algún teólogo moderno, que el mal también es útil. Puede desembocar en el bien. Y hay una idea muy bella precisamente de ese teólogo, que dice que el arrepentimiento puede modificar el pasado y hacer que todos los acontecimientos de la vida se coordinen hacia un fin.
Lo importante es lograr que en la hora de la muerte, todos los hechos de la vida armonicen y se subordinen al acto final de conciencia. Que a través de una visión cónica, en lo más profundo se vea el primer acto de conciencia, simultáneo con el último. La contrición es la única manera de irse del mundo. Nada debe ser más triste que morirse rencoroso o sediento de vida. Podría yo decir, porque probé de todo un poco.
*A los cien años de su nacimiento
https://minisdelcuento.wordpress.com/category/juan-jose-arreola/
Tanka al deseo
¿Con qué me iré?
¿Venimos a vivir?
¿Con qué propósito
ando sobre la tierra?
¿Qué dejaré
cuando deje de ser?
¿daga filosa?
¿Quizá rueda que gire?
¿o árbol lleno de nidos?
Van gogh
El mapa de los objetos perdidos J.J.Arreola*
El hombre que me vendió el mapa no tenía nada de extraño. Un tipo común y corriente, un poco enfermo tal vez. Me abordó sencillamente, como esos vendedores que nos salen al paso en la calle. Pidió muy poco dinero por su mapa: quería deshacerse de él a toda costa. Cuando me ofreció una demostración acepté curioso porque era domingo y no tenía qué hacer. Fuimos a un sitio cercano para buscar el triste objeto que tal vez él mismo habría tirado allí, seguro de que nadie iba a recogerlo: una peineta de celuloide, color de rosa, llena de menudas piedrecillas. La guardo todavía entre docenas de baratijas semejantes y le tengo especial cariño porque fue el primer eslabón de la cadena. Lamento que no le acompañen las otras cosas vendidas, las monedas que he podido gastar. Desde entonces vivo de los hallazgos que el mapa me otorga. Vida bastante miserable, es cierto, pero que me ha librado para siempre de toda preocupación. Y a veces, de tiempo en tiempo, aparece en el mapa alguna mujer perdida que se aviene misteriosamente a mis modestos recursos.
Juan José Arreola
No. 128, Enero-Marzo 1995
*A cien años de su nacimiento
Arreola y Rulfo
Arreola y Rulfo. Foto tomada de diario «Milenio»
La tierra y el agua
Ya no hay tierra virgen,
Las miradas que te han escarbado
no han sido para adorar tu belleza;
Han sacado de sus baúles
los aparatos de microondas
para rastrear las pepitas que esconden las grutas.
Planean con trompos subterráneos las charcas de petróleo coagulado.
Te ama el indio, el varón que vomita oscuridades para que no te penetren, Te aman el tigre, el murciélago y los pájaros que aúllan para causar miedo a las botas que atropellan a la fauna.
No le digan al agua que se abra en cascadas; que mejor se esconda en los veneros sagrados. La buscan con las pezuñas para hacerla presa, que busque el fondo o el mismo cielo.Qué no la encuentren por el bien de todos.Ya le pusieron precio y su foto aparece en las pirámides de la selva y en el árbol del volador.
Los días de fiesta se fueron
Fueron días de palabra,
salía a borbotones de sangre,
incontenible hemorragia que en vez de matarnos
nos hacía vivir una fiesta interminable
de caricias, emociones.
Estábamos en la misma nave,
fluíamos del mismo sol
y el agua era la sustancia que permitía que saltaramos
como nomos en un mar de espuma y color.
Un día atardeció,
el otro se hizo denso,
luego sobrevino el frío
y una oscuridad súbita se instaló.
Nada pesa más que el silencio.
Silencio que muerde fino,
que medra meticuloso
como animal. Come una porción,
luego otra y otra y otra y no mata,
solo hiere respetando el sístole
.Estas atrapado en una red que no se ve
pero la sientes, estas vivo porque piensas y percibes el frío escalpelo.
No hay grito, y si gritas solo es a tu alma,
ya nadie escucha y las promesas de la feria
se destiñen en harapos.
Tienes que reinventarte
sacudirte el silencio,
la nada, la oscuridad
e inventarte un nuevo sol
que abra espacios de esperanza.
Salir a otro día
y recomponer tu ceniza
y volar, volar
antes que el silencio se eternice y te haga olvidar la palabra.
De L’osservatore de Juan José Arreola*
A principios de nuestra era, las llaves de San Pedro se perdieron en los suburbios del Imperio Romano. Se suplica a la persona que las encuentre, tenga la bondad de devolverlas inmediatamente al Papa reinante, ya que desde hace más de quince siglos, las puertas del Reino de los Cielos no han podido ser forzadas con ganzúas.
- A cien años de su nacimiento.
Cuando sueñas
Y cuando duermes
trenzo tu pelo
veo tu sueño
dejo que vuele
a su escondite.
Luego lo calco.
y vuelvo a mí.
Vicente Romero
Senryu al imprevisto
El día se abre;
bajo el diáfano sol
la lluvia cae.
La tía Daniela de Ángeles Mastreta
La tía Daniela se enamoró como se enamoran siempre las mujeres inteligentes: como una idiota. Lo Había visto llegar una mañana, caminando con los hombros erguidos sobre un paso sereno y había pensado: “Este hombre se cree Dios”. Pero al rato de oírlo decir historias sobre mundos desconocidos 
y pasiones extrañas, se enamoró de él y de sus brazos como si desde niña no hablara latín, no supiera lógica, ni hubiera sorprendido a media ciudad copiando los juegos de Góngora y Sor Juana como quien responde a una canción en el recreo.
Era tan sabia que ningún hombre quería meterse con ella, por más que tuviera los ojos de miel y una boca brillante, por más que su cuerpo acariciara la imaginación despertando las ganas de mirarlo desnudo, por más que fuera hermosa como la virgen del Rosario. Daba temor quererla porque algo había en su inteligencia que sugería siempre un desprecio por el sexo opuesto y sus confusiones.
Pero aquel hombre que no sabía nada de ella y sus libros, se le acercó como a cualquiera. Entonces la tía Daniela lo dotó de una inteligencia deslumbrante, una virtud de ángel y un talento de artista. Su cabeza lo miró de tantos modos que en doce días creyó conocer a cien hombres.
Lo quiso convencida de que Dios puede andar entre mortales, entregada hasta las uñas a los deseos y las ocurrencias de un tipo que nunca llegó para quedarse y jamás entendió uno solo de todos los poemas que Daniela quiso leerle para explicar su amor.
Un día, así como había llegado, se fue sin despedir siquiera. Y no hubo entonces en la redonda inteligencia de la tía Daniela un solo atisbo de entender qué había pasado.
Hipnotizada por un dolor sin nombre ni destino se volvió la más tonta de las tontas. Perderlo fue una larga pena como el insomnio, una vejez de siglos, el infierno.
Por unos días de luz, por un indicio, por los ojos de hierro y súplica que le prestó una noche, la tía Daniela enterró las ganas de estar viva y fue perdiendo el brillo de la piel, la fuerza de las piernas, la intensidad de la frente y las entrañas.
Se quedó casi ciega en tres meses, una joroba le creció en la espalda, y algo le sucedió a su termostato que a pesar de andar hasta en el rayo del sol con abrigo y calcetines, tiritaba de frío como si viviera en el centro mismo del invierno. La sacaban al aire como a un canario. Cerca le ponían fruta y galletas para que picoteara, pero su madre se llevaba las cosas intactas mientras ella seguía muda a pesar de los esfuerzos que todo el mundo hacía por distraerla.
Al principio la invitaban a la calle para ver si mirando las palomas o viendo ir y venir a la gente, algo de ella volvía a dar muestras de apego a la vida. Trataron todo. Su madre se la llevó de viaje a España y la hizo entrar y salir de todos los tablados sevillanos sin obtener de ella más que una lágrima la noche que el cantador estuvo alegre. A la mañana siguiente le puso un telegrama a su marido diciendo: “Empieza a mejorar, ha llorado un segundo”. Se había vuelto un árbol seco, iba para donde la llevaran y en cuanto podía se dejaba caer en la cama como si hubiera trabajado veinticuatro horas recogiendo algodón. Por fin las fuerzas no le alcanzaron más que para echarse en una silla y decirle a su madre: “Te lo ruego, vámonos a casa”.
Cuando volvieron, la tía Daniela apenas podía caminar y desde entonces no quiso levantarse. Tampoco quería bañarse, ni peinarse, ni hacer pipí. Una mañana no pudo siquiera abrir los ojos.
-¡Está muerta! – oyó decir a su alrededor y no encontró las fuerzas para negarlo.
Alguien le sugirió a su madre que ese comportamiento era un chantaje, un modo de vengarse en los otros, una pose de niña consentida que si de repente perdiera la tranquilidad de la casa y la comida segura, se las arreglaría para mejorar de un día para el otro. Su madre hizo el esfuerzo de abandonarla en el quicio de la puerta de la Catedral.
La dejaron ahí una noche con la esperanza de verla regresar al día siguiente, hambrienta y furiosa, como había sido alguna vez. A la tercera noche la recogieron de la puerta de la Catedral con pulmonía y la llevaron al hospital entre lágrimas de toda la familia.
Ahí fue a visitarla su amiga Elidé, una joven de piel brillante que hablaba sin tregua y que decía saber las curas del mal de amores. Pidió que la dejaran hacerse cargo del alma y del estómago de aquella náufraga. Era una creatura alegre y ávida. La oyeron opinar. Según ella el error en el tratamiento de su inteligente amiga estaba en los consejos de que olvidara. Olvidar era un asunto imposible. Lo que había que hacer era encauzarle los recuerdos, para que no la mataran, para que la obligaran a seguir viva.
Los padres oyeron hablar a la muchacha con la misma indiferencia que ya les provocaba cualquier intento de curar a su hija. Daban por hecho que no serviría de nada y sin embargo lo autorizaban como si no hubieran perdido la esperanza que ya habían perdido.
Las pusieron a dormir en el mismo cuarto. Siempre que alguien pasaba frente a la puerta oía a la incansable voz de Elidé hablando del asunto con la misma obstinación con que un médico vigila a un moribundo. No se callaba. No le daba tregua. Un día y otro, una semana y otra.
-¿Cómo dices que eran sus manos? – preguntaba. Si la tía Daniela no le contestaba, Elidé volvía por otro lado.
-¿Tenía los ojos verdes? ¿Cafés? ¿Grandes?
-Chicos – le contestó la tía Daniela hablando por primera vez en treinta días.
-¿Chicos y turbios?- preguntó la tía Elidé.
– Chicos y fieros – contestó la tía Daniela y volvió a callarse otro mes.
– Seguro que era Leo. Así son los de Leo – decía su amiga sacando un libro de horóscopos para leerle. Decía todos los horrores que pueden caber en un Leo. – De remate, son mentirosos. Pero no tienes que dejarte, tú eres de Tauro. Son fuertes las mujeres de Tauro.
– Mentiras sí que dijo – le contestó Daniela una tarde.
-¿Cuáles? No se te vayan a olvidar. Porque el mundo no es tan grande como para que no demos con él, y entonces le vas a recordar sus palabras. Una por una, las que oíste y las que te hizo decir.
-No quiero humillarme.
-El humillado va a ser él. Si no todo es tan fácil como sembrar palabras y largarse.
-Me iluminaron -defendió la tía Daniela.
– Se te nota iluminada – decía su amiga cuando llegaban a puntos así.
Al tercer mes de hablar y hablar la hizo comer como Dios manda. Ni siquiera se dio cuenta cómo fue. La llevó a una caminata por el jardín. Cargaba una cesta con fruta, queso, pan, mantequilla y té. Extendió un mantel sobre el pasto, sacó las cosas y siguió hablando mientras empezaba a comer sin ofrecerle.
– Le gustaban las uvas – dijo la enferma.
– Entiendo que lo extrañes.
Sí – dijo la enferma acercándose un racimo de uvas -. Besaba regio. Y tenía suave la piel de los hombros y la cintura.
-¿Cómo tenía? Ya sabes – dijo la amiga como si supiera siempre lo que la torturaba.
– No te lo voy a decir – contestó riéndose por primera vez en meses. Luego comió queso y té, pan y mantequilla.
– ¿Rico? – le preguntó Elidé.
– Sí – le contestó la enferma empezando a ser ella.
Una noche bajaron a cenar. La tía Daniela con un vestido nuevo y el pelo brillante y limpio, libre por fin de la trenza polvorosa que no se había peinado en mucho tiempo.
Veinte días después ella y su amiga habían repasado los recuerdos de arriba para abajo hasta convertirlos en trivia. Todo lo que había tratado de olvidar la tía Daniela forzándose a no pensarlo, se le volvió indigno de recuerdo después de repetirlo muchas veces. Castigó su buen juicio oyéndose contar una tras otra las ciento veinte mil tonterías que la había hecho feliz y desgraciada.
– Ya no quiero ni vengarme – le dijo una mañana a Elidé -. Estoy aburridísima del tema.
– ¿Cómo? No te pongas inteligente – dijo Elidé-. Éste ha sido todo el tiempo un asunto de razón menguada. ¿Lo vas convertir en algo lúcido? No lo eches a perder. Nos falta lo mejor. Nos falta buscar al hombre en Europa y África, en Sudamérica y la India, nos falta
encontrarlo y hacer un escándalo que justifique nuestros viajes. Nos falta conocer la galería Pitti, ver Florencia, enamorarnos en Venecia, echar una moneda en la fuente de Trevi. ¿Nos vamos a perseguir a ese hombre que te enamoró como a una imbécil y luego se fue?
Habían planeado viajar por el mundo en busca del culpable y eso de que la venganza ya no fuera trascendente en la cura de su amiga tenía devastada a Elidé. Iban a perderse la India y Marruecos, Bolivia y el Congo, Viena y sobre todo Italia. Nunca pensó que podría convertirla en un ser racional después de haberla visto paralizada y casi loca hacía cuatro meses.
– Tenemos que ir a buscarlo. No te vuelvas inteligente antes de tiempo – le decía.
– Llegó ayer – le contestó la tía Daniela un mediodía.
– ¿Cómo sabes?
– Lo vi. Tocó en el balcón como antes.
– ¿Y qué sentiste?
– Nada.
-¿Y qué te dijo?
– Todo.
– ¿Y qué le contestaste?
– Cerré.
-¿Y ahora? – preguntó la terapista.
– Ahora sí nos vamos a Italia: los ausentes siempre se equivocan.
Y se fueron a Italia por la voz del Dante: “Piovverà dentro a l’alta fantasía.”
Perdón de Rubén Abella
Epifanio quería irse en paz y con las cuentas bien hechas, así que, antes de que fuera demasiado tarde, decidió pedir perdón a todos aquellos a quienes, según los libros de su conciencia, había hecho daño durante su larga estancia en el mundo. Mano a mano con su memoria elaboró una’ lista, usando como criterio de prioridad el calibré, según su propia apreciación, del dolor infligido. Luego se acomodó en el sillón, abrió la agenda, cogió el teléfono y empezó a llamar.
Con Ramiro Pereda no pudo hablar porque ya estaba muerto. Su hijo, sin embargo, se despachó a gusto al caer en la cuenta de quién era.
-Su delación mandó a mi padre a la cárcel, me imagino que eso lo sabe. Lo que no creo que sepa es cómo lo torturaron, cómo lo humillaron, cómo lo rompieron por fuera y por dentro. Lo soltaron de milagro, gracias a la intervención de un amigo. Un amigo de verdad, no un traidor y un cobarde como usted. No vuelva a llamar, Epifanio. En lo que a esta familia respecta, usted no existe.
Con Pepa, su primera mujer, sí pudo hablar, aunque no con mejor suerte.
-Te perdono las broncas, los disgustos… Hasta las infidelidades te perdono, fíjate. Lo que no te puedo perdonar es que me dejases vivir engañada, haciéndome creer que a pesar de todo me querías. Eso no, Epifanio, eso no tiene perdón de Dios.
Consternado, Epifanio marcó otro número.
-¿Está borracho? -preguntó Octavio Márquez, atónito-. Porque hay que estar muy borracho para atropellar a alguien en la acera, como usted atropelló a mi hijo, pero mucho más para pedir perdón así, de repente, después de tantos años. Métase usted la culpa por donde le quepa, Epifanio -dijo, y colgó el teléfono.
Epifanio se quedó inmóvil, con la cabeza apoyada en el respaldo del sillón y la agenda abierta en las rodillas.
-Maldita conciencia -murmuró y, haciendo trizas la lista, se levantó y fue a tirarla a la papelera.
La indecisión
Se levantaba el pantalón de mezclilla, recomponía su camisa de cuadros de manga larga, veía con estilo la hora de su reloj plateado y se perdía en aceras pobladas. Veía sin ver los aparadores y detenía sus ojos en la mujer que tuviese un abultado trasero. Aquella noche la encontró. Con discreción se adelantó para mirarla de reojo, era muy hermosa. Ella le miró con sus ojos brillantes.
En el instante en el que iba abordarla, se detiene paralizado.
—¿Le digo un piropo? ¿La saludo? ¿Qué hago? ¿Qué hago? ¿Si le pregunto y me contesta? ¿Si deja que la acompañe y con suerte acepta? ¿Después, con qué dinero podría invitarle un café?
¿y… si había química de dónde sacaría para el hotel? ¡Eso sería tener buena suerte! bien sabe que está en un lugar de putas, y dirá que le has caído bien y te cobrará barato.
Cabizbajo regresó al departamento de su tía.
Ficticia es una ciudad virtual y yo soy un ficticiano
LA PASIÓN: SEGÚN FICTICIA
(Artículo publicado por la Dra. Dolores M. Koch, en «Revista Hostos Review. de la City Universty of New York, No. 6: Antes y después del dinosaurio: el microrrelato en América Latina.»Mayo 2009 )
Alfonso Pedraza Pérez.
Creador y coordinador del
Taller de minicuento de Ficticia
ABSTRACT
Trata del nacimiento, evolución y logros en seis años de actuación del taller de minicuento de www.ficticia.com. De su razones de existir, sus frutos y los principios que infunde entre sus participantes.
EN EL PRINCIPIO…
El nacimiento del Taller de minicuento, del portal de internet Ficticia (http://www.ficticia.com), es resultado de un cúmulo de pasiones, casi al grado de lo orgiástico. Nace por satisfacer, contagiar y divulgar la pasión por el texto breve, la recreación de lo real o de lo fantástico, y la belleza de la palabra[2]. Los ficticianos (nuestra nacionalidad virtual) hemos actuado en reacción, como lo hacen las ONG (organizaciones no gubernamentales); a iniciativa propia, con la complacencia de los propietarios de la página y la ayuda de muchos expertos y escritores del género, ellos a su vez nos propagan y acicatean este virus.
Los tiempos modernos de la electrónica parecen haber sido creados a propósito para ello y la pantalla de la computadora el medio idóneo para leer minitextos. Los espacios fragmentados en que nos desenvolvemos en la vida actual también contribuyen. Lauro Zavala afirma: “Tal vez el auge reciente de las formas de escritura itinerante propias del cuento brevísimo, y en particular las del cuento ultracorto, son una consecuencia de nuestra falta de espacio y de tiempo en la vida cotidiana contemporánea. […] también este auge tiene relación con la paulatina difusión de las nuevas formas de la escritura, propiciadas por el empleo de las computadoras.”[3]
Esta reacción no es privativa de nuestro medio, tenemos noticias que en tiempos paralelos, se ha presentado un auge en la práctica de la minificción en países lejanos y de idiomas diferentes al español, la lengua materna del minicuento, como lo reconocen en Japón y Corea. La Dra. Koch escribe: “Yu Honma estaba tan fascinado con los micro-relatos, que desde 1998 los escribe y publica en su sitio en la Red. Pronto organiza concursos mensuales, y forma un club de aficionados ( www.jali.or.jp/club/honma )”[4]. Yu Honma a su vez confirma “Para mí el modelo de microcuentos está en Hispanoamérica y el problema es cómo fijar el microcuento como género en la literatura japonesa.”[5]
¿Acaso son los tiempos y no los lugares, ni los idiomas, los más propicios para decir mucho y de la forma más bella, en pocas palabras?
DONDE SE EXPONE COMO CONTACTÉ CON DIOS:
¿De verdad sólo tenemos tiempo en el mundo actual para escribir y leer minificciones? Sandra Lorenzano[6]
En la adolescencia, me encontré con la revista “El Cuento. Revista de la imaginación” en los puestos de periódicos cercanos a la escuela preparatoria. Fue mi primer contacto con la minificción y caí en el embrujo de los textos con pocas palabras. La Minificción, como una entidad definida o como un fin de la escritura. Precisamente en esa publicación fue bautizada con tal nombre como lo afirma Edmundo Valadés: “el cuento breve o brevísimo no ha merecido ni recuento, ni historia, ni teoría, ni nombre específico universal, […] salvo los que desde la revista El cuento le dimos de minicuento o minificción, y que han ido generalizándose”[7]. De esa magnitud era la importancia que se le daba en esa publicación hoy tan memorable.
En ese tiempo, a más de disfrutar la lectura de verdaderas antologías en las que consistía cada número de la revista, reservaba un tiempo para examinar sus editoriales; artículos siempre interesantes sobre el quehacer y el ser del cuentista. Y, en forma por demás meticulosa, regocijarme del correo del lector, pues en ellas, Edmundo nos transmitía perlas de sabiduría en forma de consejos prácticos y bienintencionados. Era una guía lejana, escasa, sin embargo valiosa para los que, como yo, habíamos caído en el encanto de decir mucho con pocas palabras, de decir todo con apenas insinuaciones, de expresar las cosas con precisión y belleza. Si bien, con relativa frecuencia, su mensaje era directo para decir que el texto analizado no era un minicuento. En ese momento surgía la excitación de descubrir entre sus líneas el quid del asunto. ¿Cómo es posible que un aviso de ocasión en un diario, una misiva personal, un cuasi chiste, eran un minitexto literario? ¿Por que con pocas palabras, en escuetas palabras, muy a menudo carentes de elocuencia, de la retórica acostumbrada, se podía fascinar al lector?
El misterio se develaba a cuentagotas. La publicación de cada número de la revista significaban meses enteros de espera, en ocasiones aparecían a la venta únicamente dos o tres números al año. Un tiempo de espera muy prolongado. Para poder relacionar una crítica y conocer el texto que analizaba debíamos esperar en números subsecuentes su aparición. O revisar números anteriores para recordar y dar el aval personal a un texto con un veredicto de “ganador”.
Trascurre el tiempo, a inicios del presente milenio, aprendí a conocer el mundo de la red virtual mundial a través de sus buscadores. Hice mis primeros intentos con las palabras cuento y minicuento y ante mis ojos aparecieron como por magia, cientos de páginas dedicadas al tema. De eso a encontrar foros de participación directas bastó un instante. Intenté militar en varios de ellos. La mayor parte tenían escasa participación.
Un día tropecé con www.ficticia.com y su foro de acceso abierto “Puerto Libre”. Como ciudad costera y cosmopolita, recibía visitas de ficticianos que contactaban de diversos países de América y Europa. Amparado en el anonimato que ofrece el Internet, empecé a insertar algunos minitextos; escritos bisoños que recibían comentarios casi instantáneos. Hice amistad con el grupo y llegue a ser un parroquiano más del sitio. Era una especie de club de amigos donde los halagos y palmadas al hombro no se escamoteaban. Las minificciones, las “minis”, como les llamamos de cariño, se mezclaban con cuentos de extensión normal y otro tipo de escritos.
Recordando el espíritu de mi querida revista, un día contacté con el “Dios”[8] de Ficticia (“Dios” en realidad es una santísima trinidad: Dios Padre; Marcial Fernández. Escritor y editor que se ocupa de lo literario. Dios Hijo; Raúl José Santos. Ingeniero en sistemas que se ocupa del buen funcionamiento de este mundo virtual. Y Dios Espíritu Santo; Mónica Villa. Fotógrafa y traductora. A su cargo está la imagen del sitio), le escribí de mis pretensiones de estimular la escritura y el conocimiento sobre la minificción, y como todo ser divino y complaciente[9], también un consumado minificcionista, no sólo permitió crear un club con el pretencioso nombre de Taller de Minicuento; sino que gracias a su poder infinito concibió un lugar especial en el portal al que llamó “Marina. Espacio dedicado a las minificciones de los navegantes. Taller participativo”[10].
Con respecto de la instauración de la Marina, la Dra. Laura Pollastri afirma: “Llamativamente, la creación del lugar exclusivo para la minificción responde a una interacción entre el público y los creadores de la página [se refiere a ficticia]: el lector interactivo se abastece de un espacio específico para algo que advierte como singular en el vasto campo de la narrativa breve, y como necesario en el universo literario de la red.[…] Nacida fuera de las pantallas de PC, la minificción se articula e interacciona en ella como un lugar natural del universo informático.”[11]
DONDE HAY REMEMBRANZAS DE LOS PRIMEROS PASOS DEL TALLER:
De los puertos se parte y a los puertos se llega. Navegantes somos y en la mar del cuento andamos. Agustín Monsreal[12]
En Julio de 2001 inicia el foro Marina, donde reside nuestro taller. En el mensaje de bienvenida se mantiene el ambiente portuario y náutico. El olor de mar. Ámbito mediante el cual Ficticia abre sus puertas (Puerto Libre y Marina) a los visitantes que inician o mejoran sus haberes literarios.
Lleguen las gaviotas, vuelen atisbando todos los rincones. Los lobos de mar a reposar sus accidentadas travesías. Los curiosos turistas ávidos de sorpresas y recuerdos. Los noveles grumetes a perfeccionar sus artes. Los bucaneros indómitos a buscar tesoros y camorra. Los nativos a edificar nuevos refugios y formar nuevas alianzas. Lleguen todos a poblar esta tierra virgen. A dejar huella.[13]
En ésta primera etapa del taller, se estimuló la participación mediante eventos de concursos. El incentivo, que implicaba competencia, fue bien recibido en el pequeño círculo de amigos. El grado de privacidad y de reserva que da el internet, además del libre acceso al foro fueron determinantes.
Convocábamos cada diez días a un concurso. La periodicidad elegida, fue resultado de la necesidad de agilizar la práctica de la escritura de minicuento. Diez días, porque para la creación de un minitexto se requiere, de inicio, un proceso mental, posteriormente una primera escritura y una o más revisiones antes de su publicación en el foro[14]. Tampoco un lapso mayor, porque se pretendió que la participación fuera dinámica y la práctica de la escritura considerada como un trabajo constante, un ejercicio persistente; como la resolución de un problema (el tema o ejercicio que se propone en cada convocatoria). En contraste, como afirma Héctor Alvarado, cuando se está en el mundo real, fuera del taller, el tema o propósito lo elegirá el escritor. “Entonces, escribir un cuento es escoger un suceso que puede ser único, concreto y cerrado cuya peculiaridad permita desarrollarlo como ficción,»[15].
Conscientes de los limitados conocimientos que sobre el tema teníamos en el grupo, desde el inicio publicamos un boletín para cada concurso. Elegimos artículos sobre el cuento y minicuento, análisis sobre su escritura y consejos de celebres escritores que iban de Rulfo a Dolores M. Koch, de Cortázar a Lauro Zavala, de García Márquez a Violeta Rojo, del conocimiento de Guiones de diálogo a las cacofonías y aliteraciones, y así lograr un consenso y un nivel de conocimiento que nos diera, además de lo lúdico, armas para lo artístico. Se enviaron por e-mail a cada uno de los ficticianos que lo solicitaban.[16]
Esto constituye, en nuestra historia del taller, la etapa de la crítica doméstica. Nuestros jurados fueron los mismos ficticianos, los más experimentados y reconocidos. Se llevaron a cabo diecisiete concursos en seis meses de funciones. En poco tiempo se empezó a notar la necesidad de recibir consejo y crítica de verdaderos eruditos del género.
SEGUNDA ETAPA DEL TALLER: ENTRADA AL MUNDO REAL DE LA MINIFICCIÓN
Con mis textos breves persigo la agilidad y la concisión máxima en la forma de narrar, de traducir simbólicamente el mundo. Julia Otxoa[17]
La necesidad de conocer el real nivel de calidad de nuestros escritos nos hizo buscarla en la ayuda de expertos en minificción. Invitamos al Prof. Lauro Zavala quien nos abrió el mundo real de ella, y con su aval, el contacto con los principales especialistas del género[18]. La participación aumenta considerablemente en cada concurso. Hasta cincuenta minitextos en cada evento. Los jurados se hallaron en apuros. Nos manifestaban la dificultad de enviar una crítica o comentario a cada uno de los participantes en únicamente los tres días de plazo que les asignábamos para dar su veredicto. Fue necesario restringir a un solo texto por participante y por concurso, aunque esta medida fue solo un buen deseo; se podían utilizar nombres diferentes y participar con otros textos. Éste incremento en la concurrencia nos revelaba la gran apetencia de participación, no obstante la capacidad de atenderlos se percibía restringida.
En ésta segunda etapa la crítica es externa y de calidad, pero el taller aún no funcionaba como uno verdadero. Tuvo una duración de seis meses y llegó a su fin con el concurso XXXVI (1er. aniversario)
LA MARINA.
Todo escritor que crea, es un mentiroso; la literatura es mentira, pero de esa mentira sale una recreación de la realidad; recrear la realidad es, pues, uno de los principios fundamentales de la creación. Para mí lo primordial es la imaginación. Juan Rulfo [19]
La dificultad que causó atender la creciente participación en los concursos precisó cambiar la estructura, una que funcionara como un verdadero taller virtual. De entre los participantes más animosos se seleccionaron una veintena, aquellos que ya mostraban conocimiento teórico y práctico en la escritura de minificciones, acaso por a la experiencia obtenida en participar en numerosos concursos o debido a la instrucción obtenida mediante el análisis de los boletines. Con este grupo de personas se crea la tripulación de la marina, los que hasta el momento actual realizan las labores más dedicadas, más delicadas; examinar los textos y prodigar opinión y consejo a los autores participantes.
Los certámenes son mensuales. Los primeros veinte días de participación se destinan a la recepción de minicuentos. Un tallerista para cada uno de esos días atiende la marina: lee, analiza y enjuicia cada una de las “minis” que solicitan participar. Comenta e instruye a cada autor en el mismo foro en los siguientes días. A partir de que existe esta modalidad, cosa atrayente, los participantes interesados pueden revisar cada uno de los comentarios y recomendaciones que el tallerista ofrece durante la jornada, no sólo los de sus propios textos. De esa forma pueden hacer un seguimiento de la depuración y progresión de cada minicuento.
Otro de los nuevos aspectos del taller, es que ahora ya es posible participar cotidianamente. Para los ficticianos prolíficos es una bendición tener hasta un texto por día esperando crítica. Para otros, aquellos que no han sido seleccionados en su día de participación, la oportunidad de volver a concursar, con otro tallerista y con el texto ya retocado con los consejos que recibió en el primer intento. Estas ventajas son convenientes para hacerle comprender al participante asiduo que un escritor formal, no espera el llamado de las musas, escribe sus obras de calidad en base al trabajo continuo. Rulfo lo mencionaba, “Cuando empiezo a escribir no creo en la inspiración. El asunto de escribir es un asunto de trabajo”[20].
El carácter de concurso continúa. El tallerista (tripulante) elige de entre los participantes de su jornada, uno o varios textos participantes que a su parecer tienen calidad y merecen ser mejorados. Entonces, autor y tallerista comunicándose vía correo electrónico, pulen y aderezan el texto hasta su total satisfacción, y en el día veinticinco del mes la vuelven a publicar en el foro en la denominada “Muestra mensual”. El total de minis seleccionadas en los veinte días de tallereo son sometidas al mismo procedimiento.
Por último, dicha muestra se envía al jurado mensual para que elija la(s) mejor(es). Su dictamen nos indica qué mininitextos tienen el privilegio de aparecer en un lugar de honor, en la cabecera de la Marina, cuya permanencia cambia en forma aleatoria cada día.
Los temas o problemas estilísticos a resolver en cada concurso son, hasta el momento actual, elegidos por los jurados en turno, como una forma de estandarización de los textos y su evaluación sea más asequible. Al cabo de los seis años de actividades la diversidad en el listado de temas acaso merece un estudio aparte. De los generales de amor, dios, o locura, a los específicos como la masturbación, el estornudo, el ombligo. De la metaficción ultracorta y los ejercicios de estilo a textos de Alfonso Reyes, a utilizar las curvas cónicas y los zaparos rojos. De las pesadillas a variaciones de proverbios. El ingenio y voluntad de recrear lo real y crear lo fantástico no es privativo de los participantes, también lo ha sido de los jurados.
Otro punto importante en los objetivos del taller es la crítica, la que se da y la que se recibe. Para ambas es indispensable el aprendizaje y la madurez que da la práctica. Ha sido la parte más difícil de desarrollar en el taller. Pasar del halago fácil o la descalificación sin bases a una crítica concienzuda y razonada se ha logrado, más no se ha generalizado
En esta etapa actual del taller, ya se aplica una crítica doméstica instruida, respaldada por jurados que tienen renombre y calidad.
Y DESPUÉS DE TODO ¿QUE?:
La brevedad es un futuro. Un relato que no ha sido narrado del todo está lleno de futuro. Yu Honma[21]
El portal www.ficticia.com está destinado al género literario del cuento. En exclusiva al cuento actual en español. Su antología alberga cientos de cuentos, en su mayor parte cuentos breves. Está repartida temáticamente en cada parte de la ciudad virtual, (como el panteón, el hotel o cantina) aunque puede accederse también por autor. En cada actualización se agregan nuevos escritores de varias partes del mundo, aunque no sean hispanoparlantes, pero que escriben en español.
En este portal gratuito, se incentiva la participación del visitante por medio de sus foros abiertos. Puede uno publicar algún texto, de forma directa e instantánea. Desde ese momento, el escrito empieza a recibir comentarios de otros visitantes destacando sus méritos o fallos y uno a debatir con ellos. Este intercambio es indefinido y pueden cruzarse innumerables puntos de vista para defender o criticar cada punto literario o extraliterario, hasta que el convencimiento o cansancio de alguno de ellos lo permita. Hay tres foros para este fin: El café literario, para el intercambio de temas y asuntos literarios. El puerto libre, donde se pueden insertar cuentos, leerlos y criticarlos. La Marina, espacio de Minificciones. Su formato sólo recibe textos de cerca de media cuartilla. Es uno de los foros más activos en cuanto a participación.
Su taller de minicuento creado en Julio de dos mil uno, en seis años de actividades continuas ha recibido miles de minitextos, cuya extensión raramente ocupa la máxima destinada, durante casi cien concursos: Treinta y seis decenales de la primera y segunda etapa y sesenta concursos mensuales en los cinco años de la tercera etapa. Significan mil doscientos días de tallereo, con un promedio de quince minis recibidas por día, una estimación de ¡diez y ocho mil minis! Esto significa, como lo indicaba muy al inicio, un sinnúmero de pasiones mezcladas, encadenadas, instigadas de uno al otro, entre cientos de participantes: Escritores aprendices de la escritura del minicuento, decenas de talleristas[22] y jurados[23] que han otorgado, con agrado, su tiempo y conocimiento desinteresados.
Por fuera del foro, han sucedido también muchos felices sucesos que ostentar: Se han publicado un ciento de minificciones en La Jornada Semanal, suplemento dominical de uno de los diarios más prestigiados de México[24]. Algunos más en revistas literarias[25]. Han sido elegidos varios textos para antologías de minificción[26], y otros para artículos referentes al género[27]. El taller tiene el gozo de haber sido tema de un artículo de la Dra. Laura Pollastri: DEL PAPEL A LA RED: LUGARES DE LEGITIMACIÓN DE LA MINIFICCIÓN, ya citado con anterioridad. Algunos ficticianos publicaron libros en editoriales y otros, por su propio esfuerzo, en ediciones particulares, sin menoscabo de otros que tienen sus páginas en internet.
Todos estos logros no nos hacen olvidar que el primigenio interés, la razón de ser de la existencia del taller es que se difunda la escritura y lectura de la minificción.
El espíritu del taller además trata de promulgar:
-
Que la creación de un minicuento es fácil. Mas, como lo es también en otros ámbitos, escribir “minis” que posean calidad literaria no lo es.
-
Que es una forma de escribir, de transmitir lo que no puede ser expresado en una novela o en un cuento.
-
Que las minificciones no son poesía aunque en ocasiones lo parezca (Un maestro mexicano de cuento, el Prof. Rafael Antúnez, se refiere al cuento en general como la poesía más difícil, la más complicada, pues no recibe ayuda de la métrica ni de la rima, cada línea nace sola, sin la ayuda que le dan en la poesía, una línea a la siguiente, esas figuras retóricas).
-
Que el minicuento o minificción, es un texto breve que concentra intensidad y belleza.
-
Que se leen en un instante, se releen en un momento, y se reflexionan por mucho tiempo más.
-
Que éstas, son el resultado, en la mayor parte de los casos, de una idea que nace y se desarrolla mentalmente pues cuando se toma el lápiz o el teclado para escribirla, ya se tiene en la mente, la totalidad de la estructura de lo que se quiere narrar.
-
Que en la minifición lo básico es la acción, la cual se privilegia incluso a la presencia y detalles del protagonista, su entorno y tiempo.
-
Que es muy frecuente buscar un final sorpresivo, así el desenlace ocurra en lo absurdo o paradójico.
-
Que la brevedad de un minicuento no es el punto primordial de su calidad literaria, y es resultado de podar lo superfluo, lo que no es necesario para transmitir la idea central del texto.
-
Y que ésta brevedad nace también del buen lector de minificciones, al evitar darle situaciones, datos, o acontecimientos que debe conocer. Ya que, a menudo, dice (callando) mucho más de lo que se les puede leer.
-
Que el trabajo de corrección es largo, y consiste en rectificar palabra por palabra. Que no existan accidentes gramaticales, más de los que uno intencionalmente coloque. Que no sobre ni falte una sola palabra y las que contenga estén perfectamente escritas y en el lugar debido.
-
Que leer un texto de autor desconocido y poder catalogarlo como obra literaria es cuestión de criterios, pero impera el conocimiento, en muchas ocasiones del sentimiento propio que se tenga para valorarlas.
SENDERO BLOG 