El blog no tiene propósitos comerciales-Minificción-cuento-poesía japonesa- grandes escritores-epitafios
Todo es un machetazo al caballo de espadas. Aunque la cirugía fue un éxito, encontraron otros problemas de fondo. Drusas. Seguramente han visto la foto del sol y una parvada de pájaros lo cruza por el centro. Las palomas son las Drusas que impide que la luz llegue a plenitud. Luego una gripa que me tiene a fuego lento. Un abrazo grande a todos los blogueros que puntualmente nos damos cita.
En la mañana los internos de psiquiatría van en fila hacia las regaderas, el agua fría hace que tiriten sus cuerpos mientras esperan a ser secados por la asistente; toman una bata del montón y regresan a sus camas como sobrevivientes de un holocausto.
Tuve el impulso de pararme y vestirme. Creí que era ya muy tarde. La tranquilidad sobrevino cuando escuché a mi esposa dormir profundamente. Volví a acostarme, miré el reloj, oprimí el botón de luz, eran las cuatro de la mañana; una madrugada fría. Cerré los ojos y percibí el pulso al recostar mi cabeza. Conté la frecuencia, y rebasaba lo normal como si hubiese trotado. Respiré hondo. ¿Por qué mi corazón latía más de prisa? ¿Acaso sería mi presión, o el exceso de café durante el día?Una mañana, ya para salir del trabajo, la besé una, dos, tres veces, y seguimos y seguimos hasta que el café dejó de hacer efecto, y gritó:
– Tengo citas pendientes.
Después corriste buscando un taxi.
Subiste al auto, me observabas y desviabas tu mirada. Movías tu cabeza de un lado a otro. Verte con falda corta, invitaba a pasar mis manos sobre la tersura de tus piernas. Con una mano guiaba el auto, la otra planeaba sobre la suavidad de tu rodilla.
– ¿Te quedarías quieta, así como eres de juguetona?
Yo escuchaba ya los latidos de mi abdomen mientras tu mano de piel de oveja cubría mi entrepierna. Aquella vez vi cómo preparabas el café, colmado de harina.
– Es café turco – dijiste- y está recién tostado…
Apreté de nuevo la luz del reloj y, escasamente, habían pasado unos minutos.
Saldré unos días de circulación. me quitarán una cabellera húmeda que los oftalmólogos llaman catarata. Ya me despedí de ella. En su lugar me pondrán un cristal, como aquellos que de niños llamaba canicas. Espero tener el tiempo de más para ponerme al corriente con sus bellos textos. Un abrazo a la cofradía de blogeros. Rub
Durante la noche tuvo un sueño inquieto. Miraba las cosas como las ve el pasajero que va dentro de un tren en movimiento. Se despertó cuando la máquina se detuvo, pero volvió a dormir. La máquina había tomado de nuevo el paso.
Bailaba en un salón con lámparas de cristal con un sujeto sin rostro. Dejó a su pareja y fue hacía el jardín. El riachuelo fluía rápido. Se sentó en la banca, sobre ella había un árbol y al lado un farol.
Una voz la sacó de sus cavilaciones y sintió miedo. Instintivamente se volteó.
—Buenas noches… perdona ¿te asusté?
—No —contestó ella, con fingida serenidad.
—Disculpa, es que te vi sola.
—Disfruto la noche.
— ¿Me puedo sentar a tu lado?
—Ya me iba.
—No quiero importunarte, acabo de llegar y me agradaría platicar, pero si no lo deseas, me retiro.
Con pasos cortos, el individuo comenzó a retirarse; se sintió descortés y le gritó:
— ¡Espere!Sigue leyendo «El sueño de Eunice»
El sol salió tímido. Hay rodajas de neblina por los cerros y en el imaginario meteorológico se piensa que el astro se pondrá bravo después de la media mañana. Atormentará a la rosa, y a los azares del limonero que caen como copos de nieve, los trastornará hasta volverlos tristes y amarillos. Todo se volverá silencio cuando el bochorno cruce la pierna y fume su puro.
Tirémonos en la alfombra y dejemos nuestra ropa. Vivo en tu interior y sueño en tu boca. Seamos viento y flauta. Llevo mis manos por tu cintura y en la media luz de tu espalda la doblaré con la fuerza de un tango. Seré barca en tu mar y sobre tu vientre desnudo mi agitación. Tu ombligo redondo y profundo de pétalo curvado. Mi lengua y mi aliento, carruaje de fuego que se vuelca hacía tu precipicio.
A tu flor me acercaré hasta que la fiebre la impulse a mirarme. La envolveré como la luna hace con la hierba. La barca en el atracadero rechina y rechina…
Sigue lloviendo. El agua inexorable cae como lanzas sobre las hojas de los árboles y divide los poros de mi piel. Ya nada se puede hacer, es irremediable su llegada. El viento frío del norte está por arribar. No son buenas noticias para las plantas enanas, flácidas y tiritantes. Las cubro con un abrigo rojo para que combine con el anaranjado de sus retoños.
La luz del faro aluza al viento que persigue a la red, las sirenas y las olas. Tiemblan los peces. En la memoria de la noche se oyen pasos de viejos naufragios. El mar contempla a las almas que abrazadas al viejo tablón sucumben al ojo espumoso del remolino.
En el quicio, los pichones picotean sus plumas, y esperan a la mujer que canturrea salga a darle de comer a los cotorros. Las perras dormitan y no hacen nada por espantar a las palomas que rodean hambrientas la jaula de los pericos. Saben las perras que su alimento no será tocado. Un día las descaradas pagaron cara su osadía y una de ellas fue traspasada por sus colmillos.
Hay un perico pequeño con el que tampoco se meten y es que él eriza sus plumas y ladra como el perro doberman del vecino.
Son tardes de fiesta en que las gotas de agua sobre el tejado parecen reproducirse en la cocina. Dentro de la olla de aluminio, sendos puños golpean las paredes metálicas. Una guerra de disparos se suscitan al unísono: el bongo de la lluvia y el buf-tap de las castañuelas. Luego, el silencio. Afuera, huele a tierra mojada; y adentro, el aroma de un maíz que se hizo palomitas.
Desnudo y abierto a los caminos, cuento despacio las señales que me dejaste. Allá tu viento de limonarias. El río donde columbro trapecios y redondeces que cuelgan de tu espalda. Con el pensamiento en trote voy a ti para sembrarte de pitahayas. Pero ya no estás. Sólo persisten las tejedoras de la ausencia y yo regreso húmedo de olvido.
La noche oculta. Tocarse entre sombras susurrando medias palabras. Suspiros que caen en los recodos de un cuello. Luna cómplice de arroyos que mal dibuja la solidez de un muslo, de una cadera o el olor de un beso. Instantes donde la cotidianidad la reinventamos.
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