Huyamos a una hoja blanca, confundamos con sábanas de guanábana y los cazadores pasarán de largo en este mar de blancura.
Archivo del autor: Rubén Garcia García - Sendero
Médico recién jubilado.Nací en Álamo, Veracruz, en 1946, vivo en la ciudad de Poza Rica,. Egresado de la UNAM. Trabajé en la facultad de medicina de la Universidad Veracruzana.
Las historias:
La danza de las fuerzas libro de ficción breve cuya autoría es Rubén García García
He sido antologado en Cien fictiminimos,( Edit.Ficticia)
Alebrije de la palabra, (Universidad Autónoma de Puebla)
Minibichiario, (edit. Ficticia)
Lectura de locos,( edit. GH)
Cuentos pequeños grandes lectores. 2015
Eros y afrodita Edit. Ficticia 2017
O dispara usted o disparo yo
Textos en libros de primaria de la editorial Sm de Puerto Rico y en revistas tanto de papel como electrónicas.
Las señales
Desnudo y abierto a los caminos, cuento despacio las señales que me dejaste. Allá tu viento de limonarias. El río donde entreveo trapecios y redondeces que cuelgan de tu tronco. Con el pensamiento voy para sembrarte de pitahayas. Pero ya no estás. Sólo persisten las tejedoras de la ausencia y yo regreso húmedo de olvido.
Amantes
Tarde de lluvia;
parabrisas encharcados.
Calor de cuerpos.
Los Caníbales y exploradores de AnaM.Shua
Los caníbales bailan alrededor de los exploradores. Los caníbales encienden el fuego. Los caníbales tienen la cara pintada de tres colores. Los caníbales están interesados en el corazón y el cerebro, desprecian la carne tierna de los muslos, el resto de las vísceras. Los caníbales ingieren aquellas partes del cuerpo que consideran capaces de infundir en ellos las virtudes que admiran en sus víctimas. Los caníbales se ensañan sin goce en su banquete ritual. Los caníbales visten las prendas de los exploradores. Los caníbales, una vez en Londres, pronuncian documentadas conferencias sobre los caníbales.
Tomado Fb
Choka a la tormenta
Amenazante.
La tarde gris oscura,
lentas caminan
las nubes prehistóricas.
Por el oriente
silba el viento del norte,
furia de luz
que cuaja en el relámpago;
vienen los truenos
que intimida a los pájaros,
a los insectos.
¿Dónde las mariposas?
La brava flor
que al presentir su muerte,
levantará sus pétalos.
La pérdida del amor de Luisa Valenzuela*
Mi antiguo enamorado me tenía entre algodones de azúcar y siempre repetía que yo era la más dulce; era su bombón de chocolate, su caramelo masticable. Por desgracia una creciente diabetes lo obligó a apartarse de mi lado.
La separación me agrió a tal punto el carácter que a mi nuevo pretendiente le produje acidez. Ahora a ninguno le resulto apetecible. Muy a mi pesar tendré que alejarme de esta secta de caníbales entre los cuales me sentía muy querida si bien algo diezmada.
*Periodista y novelista argentina, Luisa Valenzuela ha trabajado para numerosos medios de comunicación, como el diario La Nación, y a lo largo de su carrera ha disfrutado de becas como la Guggenheim o la Fullbright en apoyo a su obra literaria.
Valenzuela ha sido homenajeada por la Casa de las Américas y, además de seguir con su producción de cuentos y novelas, sigue escribiendo columnas de tipo periodístico. A lo largo de su carrera ha recibido numerosos premios y galardones, como el Konex, la Medalla Machado de Asís o el Astralba. De entre sus títulos habría que destacar algunos como El gato eficaz, La travesía, Cola de lagartija o El mañana, entre otros.
Choka del anciano
Esta tristeza
se parece al bostezo.
Largo camino.
Ya veo las orillas
de una profunda noche.
¡Pues que hiciste toda la pinche mañana!
Una tarde un hombre volvía a casa del trabajo y encontró a sus 3 hijos afuera jugando en el lodo, la manguera abierta, juguetes y envolturas de comida regadas en todo el jardín.
La puerta del frente, abierta. Al entrar había una lámpara tirada, el tapete de la sala hecho bolas, las pinturas y cartera del bolso de su esposa tiradas por todo el piso, la TV a todo volumen en un canal de caricaturas. En la sala dejaron la bicicleta con lodo en las ruedas, regados en el piso las crayolas, papeles, juguetes, ropa y el perro con el pelo mojado mordiendo una caja con cereal arriba del sillón.
En la cocina, el fregadero estaba lleno de platos sucios, el detergente regado por el piso, la llave del agua abierta, salsa catsup en las paredes, la comida del perro regada en el piso, leche tirada, junto al refri, calcetines en la mesa, un vaso roto bajo del comedor, y algunos montones de tierra cerca de la >entrada de la puerta trasera. Se dirigió hacia las escaleras, pisando juguetes, ropa, palomitas, zapatos, brinco unos patines, un plato y un trozo de pan con cajeta que estaba en los escalones, buscando desesperadamente a su esposa.
Estaba muy preocupado pensó que había pasado algo serio, imagino lo peor: unos ladrones, violación, ¿estará viva?al llegar a la recámara, encontró a su esposa sentada en la cama, en pijama, con una toalla enredada en la cabeza, pintándose las uñas de los pies, tarareando una melodía, en el buró un vaso de soda, una bolsa de papitas abierta, una revista de modas y estaba viendo un programa en la TV.
La esposa volteó a verlo y le sonrió felizmente, después le pregunto como le había ido. El la vio totalmente extrañado y le pregunto: – ¿!Pero qué pasó aquí hoy!?
Ella sonrió de nuevo y respondió:
-Recordarás que cuando llegas de trabajar me preguntas:¿PUES QUE CHINGADOS HICISTE EN TODO EL DIA?
–Si…….contestó el esposo.
-Bueno – respondió ella – PUES HOY NO HICE NADA EN TODO EL DIA, >PENDEJO!!!!!
La lluvia
La lluvia ha pospuesto su visita.
los pronósticos diariamente la anuncian.
Una semana después hay el pedimento al clérigo para sacar a san Judas Tadeo
Algunos le piden al brujo que interceda con los viejos dioses.
que rece en otra lengua.
La nubes ennegrecen y todo indica que lloverá.
¡ No pasó nada!
el viento levantó polvaredas con los remolinos
y se llevó hacia las montañas
las nubes obesas y otras que encresparon las olas del mar.
Y es que la lluvia entre más le rueguen menos caso hace.
Llega cuando quiere llegar.
Una sospecha de Nathaniel Hawthorne
Una familia compuesta de padre, madre y dos niños, salió a pasear y se sentó a descansar en medio de un bosque. La niña oyó un llamado, se fue a corretear por el interior del bosque y volvió minutos más tarde. Al principio los padres ni veían cambio en ella, pero gradualmente empezaron a notar algo raro, lo fueron siguiendo cada vez más y más, hasta que, pasando los años, sospechaban que otra niña, no la suya, volvió del bosque aquella vez.
Después de tres copas
Te veo luego, espérame leí en el celular.
La espera ha sido larga. La luna desde la curva del cielo parece decirme:” así somos”. Muevo la cabeza, sorbo mi tercer brandy español, de lejos escucho un tango de Piazzola. Dejo de mirar la ventana y corro hacia la pista dando graciosas piruetas; algunas damas acarician mi elasticidad con su mirada. Abro la puerta y un olor a desinfectante barato entorpece la respiración. Sin ningún recato a las personas que están, me hago un sitio y un chorro caliente baña el recipiente de azulejos. Las perlas de sudor desaparecen y regreso a mi sitio a mirar de nuevo la luna, esperando al mesero, que tarda en traerme otro brandy.
A punto de retirarme, la miro con un vestido de fiesta, con una flor en la sien, con arroz y confeti en el pelo.
Pensé que no te encontraría, me escapé de la fiesta, no recordaba que este día era madrina de la boda de mi prima. ¿Me quieres así?
Uno a uno quité arroces y confeti de colores, pues por cada beso que le daba me comía papelitos con cereal.
Veritas odium parit Denevi*
Traedme el caballo más veloz —pidió el hombre honrado—. Acabo de decirle la verdad al rey.
Marco Denevi para los amantes de la literatura breve es un maestro sólido y a seguir.
Marco Denevi: ( 1922 – 1998) Novelista y dramaturgo argentino.
Novelas de su autoría: Rosaura a las diez (Premio Kraft1955) y fue llevada al cine; Ceremonia secreta (1960). Hijo de un inmigrante que supo transmitirle la voluntad de trabajo y también lo inició en las obras de Robert Louis Stevenson, Alejandro Dumas y Benito Pérez Galdós. Se graduó como abogado y en tal carácter trabajó en un organismo público.En Ceremonia secreta (1960), su segunda novela, Marco Denevi construye un ámbito denso para abordar los conflictos de identidad. Premiada por la revista Life en español, y llevada al cine.
Entre sus obras teatrales se cuentan: Los expedientes (1957, Premio Nacional de Teatro), El emperador de la China (1959), El cuarto de la noche (1962) y Cuando el perro del ángel no ladra, En 1962 recibió el premio Argentores.
Sus obras de teatro. A partir de 1980 practicó el periodismo político en el diario La Nación.
Otras Obras suyas:Falsificaciones (1966), Un pequeño café (1967), Manual de historia(1985), Enciclopedia secreta de una familia argentina (1986), Hierba del cielo y Música de amor perdido (ambas de 1991), El jardín de las delicias (1992) y El amor es
Raices
Soy tierra
fibra;
humedad ciega
y pájaro.
*Foto Rgg
Las moscas
Poco les importó que Noé no las invitara a su arca; se instalaron. Hoy son parte de la familia y no saben de etiquetas, van de la mierda al pan.
Lo que trae la lluvia de Gabriel Bevilaqua
Llegó con la lluvia. La encontré frente a la puerta como un gorrión que se cayó del nido. No recordaba su nombre, ni su edad, ni de dónde venía. Le prometí llevarla hasta el pueblo más cercano cuando acabase la siembra, jamás cumplí. Ignoro por qué disimuló la falta. Mi abuela decía que la lluvia ha marcado siempre la historia de nuestra familia, por eso la bauticé Fermina, como ella.
Desde el principio me sedujo la música de su voz y ese inaugurar el mundo de sus palabras sin raíces. Su curiosidad pronto desanudó cada uno de mis silencios.
Fue el año más feliz de mi vida, el año de la gran seca.
Al cabo volvió a llover. Empapada y balbuceante, Fermina me señaló la cicatriz en la pierna que tantas veces yo había acariciado: habló de un alazán que la arrojó cuando niña, de la fractura expuesta, de una mujer esquiva que la cuidaba con cariño.
Hace un par de semanas que diluvia. Un par de semanas que la lluvia entreteje recuerdos. Un par de semanas que le suplico que se detenga.
Gabriel Bevilaqua
DEL ARCA DE FICTICIA LOS GANADORES
https://elefantefunambulista.blogspot.com/2011/11/lo-que-trae-la-lluvia.html
Onironauta, nacido en algún sitio indefinido de la Argentina, al que se le ha dado sospechosamente por escribir. Desconocemos su profesión, estado civil, condición social, nivel educativo, hobbies u otras yerbas por el estilo. Se dice, mas no consta en actas, que ha ganado algún que otro premio de microrrelatos y un número similar de menciones; todos, por supuesto, de riguroso carácter honorífico. Nos avergüenza grandemente carecer de mayores datos para contentar vuestra incomprensible curiosidad; no obstante, seguiremos investigando.
ilustración Aurora Rua
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