SENDERO BLOG

Paola Tena tomadado del microdecamerón

A doña Juana le trasplantaron un corazón a los setenta y dos años; el suyo ya no daba ni para lo mínimo.

—¿De dónde vienen estos corazones? —le preguntó al anestesiólogo, tumbada sobre la camilla del quirófano.

—De donantes —contestó él, colocándole la máscara de oxígeno.

—¿Y de quién era este? —preguntó otra vez, quitándose la mascarilla de un manotazo.

—Eso no se sabe, doña Juana, son datos confidenciales. De un joven, supongo, alguien de veinte años a lo más que habrá muerto en un accidente. Ahora, a dormir.

Lo que oyó le impactó de tal modo que mientras se hundía en el sopor del fentanilo hizo un juramento: le mostraría a ese corazón todo lo que se perdió por la crueldad del destino. Así que cada domingo emprendía una caminata de tres horas por los montes, que remataba bebiendo ron y bailando hasta la madrugada, y al mismo tiempo se enamoró perdidamente de una pelirroja que le abrió las puertas del paraíso terrenal a su joven corazón. Y todo por ese donante; si por ella fuera, reflexionaba doña Juana recorriendo el país en moto, se hubiera dejado morir gustosamente en el quirófano.

***

Paola Tena (Chihuahua, Chihuahua, 1980). Pediatra es su identidad “oficial”. Escritora es su personalidad no tan secreta. Ha publicado microcuentos en varias antologías y revistas dedicadas al género minificcional. Ha sido ponente en sesiones de animación a la lectura. Imparte talleres de Escritura Creativa y elaboración de fanzines. Es autora de Las pequeñas cosas (Ediciones La Palma, 2017), su primer libro.

de Fernando Sánchez Clelo

KARMA

Fernando Sánchez Clelo

Incorpóreas, emergiendo del limbo, dos almas despertaron. Recordaron sus vidas pasadas juntas: la fuerza del amor las hizo inseparables más allá de la muerte. Vislumbraron la eternidad unidas y, para su nueva reencarnación, se amalgamaron, se hicieron una.

Años después de renacer, él se autonombró Freddie Mercury.

Fernando Sánchez Clelo (Puebla, Puebla, 1974). Entre sus obras más recientes están La letra de bengala (2019), Un reflejo en la penumbra (2016) y Resonancias (2018), antología realizada con Gloria Ramírez. Es director de la colección Ficción Express en Publicaciones BUAP.

de Eduardo E. Vardé

Como una flor desmembrándose, la gente se apartaba del pasillo
para abrir paso a esos dos que se venían corriendo. Cuando el tren se
acabó, la persecución también. Quedaron cara a cara, dispararon. Una
bala atravesó el furgón hacia el carterista, mientras que otra atravesó el
lugar en sentido opuesto, hacia el policía. Los disparos se cruzaron
frente a los inertes boquiabiertos. Cuando los proyectiles hubieron
impactado en sus respectivos objetivos, los testigos creyeron que eso
era el fin. Menos uno, quien afirmó que las balas siguieron surcando el
aire, llegaron a la casa de cada muerto, ubicadas en barrios similares,
bajos y pobres, y atravesaron a cada mujer y a cada hijo, ultimando
mucho más que dos vidas.

La quietud
—¡Quieta ahí! —exclamó mientras la arrinconaba contra el
portón— ¿Tus labios o la vida?
Ella bajó los párpados, lenta, temerosa y se entregó en la quietud
a su suerte.

Eduardo E. Vardé (Buenos Aires, 1984). Estudiante, docente,
escritor y ser humano.
Contacto en http://eduardovarde.blogspot.com

Tomado de » o ispara usted o disparo yo» antologa Lilian Elphick

Azucena Rodriguez

Claro que tuvimos un final feliz. Y por supuesto que, como
siempre sucede en las malas comedias románticas, no supe
reconocerlo. Y, finalmente, ni siquiera reconocí el final triste.

Tomado del Microdecamerón organizado por Paola Tena

De Paola Tena del Microdecamerón

Mi tía se escapó a los catorce años con un novio al que había
conocido en un campamento de verano. Las vecinas, enteradas
de todo el idilio incluso antes que los interesados, le informaron
al abuelo que la pareja había puesto rumbo a Cuencamé. Él bajó
una maleta del clóset y metió a la carrera las dos cosas que le
cupieron, después de dar parte de la fuga a la señora Marisa,
madre del novio y antes de pasar a recogerla en su Golf verde del
‘59; cada quien se iba a ocupar de su hijo, él ya cumplía con
haberle avisado.
Cuando llegaron a la estación del pueblo el autobús ya
había salido, así que condujeron ocho horas hasta Cuencamé en
el carrito destartalado de mi abuelo, tiempo que les dio de sobra
para contarse los vericuetos y avatares de la vida de cada uno, y
encontrar que al fin y al cabo no eran tan diferentes, e incluso
hasta se caían bien. Sorprendieron a los enamorados en la
carretera pidiendo aventón de noche para ir hasta la Ciudad de
México. El viaje de regreso fue de silencio sepulcral por parte de
mi abuelo y reproches sin fin por la de la madre.
Los jóvenes enamorados se separaron al volver al pueblo
y nunca más volvieron a dirigirse la palabra, pero el amor a veces
triunfa: cuando el abuelo falleció, entre sus cosas encontramos un
atadito de cartas románticas, todas con la misma firma: Marisa.

de Dina Grijalva

Tomado del Minidecamerón. Compilado por Paola Tena

Se conocen, se enamoran locamente, sufren por las jornadas
laborales que les impiden estar mucho tiempo gozando de su
amor, llega un virus letal, el gobierno obliga a toda la población a
quedarse en casa. Se encuarentenan –y todo lo demás– en la casa
de ella. Desean que el virus no desaparezca jamás.

de Katalina Ramírez

Tomado del Minidecamerón compilado por Paola Tena

En el primer viaje de ella (hacia él; hacia el cuerpo de él, hacia su
piel y sus manos, hacia su cama y su habitación diminuta), se
vaciaron y volvieron a llenar el uno en el otro y la otra en el uno
múltiples veces, y sus hilos se trenzaron —por primera vez— de
forma paralela en calles, pueblos, restaurantes, museos, tiendas,
en un parque, en un templo, en un mirador (donde observaron
miles de hilos tejerse y se imaginaron a sí mismos repetidos hasta
el infinito hacia atrás y hacia adelante —como los mira Dios desde
su omnipresente asiento—) para volver a su camino
perpendicular en un aeropuerto.
Al volver, Helena, la enamorada Helena, no quería seguir
esperando, así que se casó con la única persona que no se
marcharía jamás: con ella misma.

de Ernesto Tancovich

Ella sabía que él vendría. Él no sabía que ella sabía. Emboscada
en la oscuridad espera. Desde allí distingue las finas líneas de luz que
contornean la puerta. Oye la pava bullir en la cocina, que olvidó
apagar, y piensa en los platos aún sucios. Oye pasos afuera, que se
acercan, se detienen. Gira la llave, sigilosa. La vertical de luz se
ensancha, como si un telón se corriese, generando un rectángulo
amarillento. En el rectángulo se recorta la silueta del visitante. Entra,
con pasos medidos, cautelosos, revólver en mano. Ella se había
prometido no dudar y dispara, Una, dos veces, tres. Él da pasos de
ebrio, a un lado, a otro y se desploma, gatillando en la caída. El
proyectil da en el cielorraso. Hay una breve lluvia de arenas. Da
rugidos de animal, revolviéndose en el suelo, en borboteos de sangre.
Ella jadea, su cuerpo entero tiembla. Piensa que debería rematarlo,
detener el surtidor de aguas rojas que ahogan el grito. Y a la vez,
fascinada, mira esos ojos despavoridos que la miran. Él se va
aquietando, una mano invisible lo aprieta, los ojos blanquean. Ella
guarda su pistola en el bolso, ya preparado para el viaje. Va hacia la
puerta eludiendo los charcos, la cierra. Ya en la calle, que huele a
jazmín, recuerda una vez más los platos sin lavar, la hornalla
encendida. Siempre, aún de chica, le fastidió dejar algo pendiente. Con
esa desazón se aleja, noche adentro.

«O dispara usted o disparo yo » compilación de Lilian Elphick

De Marco Salas

CÁRCEL

De pequeño torcía los brazos y le dijeron que no lo hiciera porque estaba mal; luego jugó con muñecas y se las arrebataron porque lo podían golpear si lo veían. Conforme los gestos se le iban acartonando, no podía llorar porque los hombres no hacen eso. Tampoco pudo usar un sombrero de ala ancha en su graduación ni un moño rosa en la boda de su tía. A los veinte años conoció el amor, pero no pudo agarrarle la mano por miedo, no se atrevió a darle un beso, y lo dejaron. Él se sentía bien porque nunca fue culpable, al contrario, el rechazo hizo de su cuerpo una cárcel.

Marco Salas (Xochimilco, Ciudad de México, 1995). Egresado del diplomado en Creación Literaria de la Sogem. Ha colaborado en medios y revistas. Ocupa la mayor parte del tiempo en ser autor de sus tonterías.