SENDERO BLOG

Acecho

Diana es una planta sexual que inunda con su aroma la atmósfera oscura del jardín. Hurto una de sus flores, pero el gruñido de la pantera que acecha entre la espesura me obliga retroceder. Con el corazón en un hilo, me agazapo a la espera del zarpazo definitivo, de la dolorosa y fatal dentellada. Un viento azul de muerte estremece mi carne. «Tómame», susurra una voz vidriosa sobre la cama. Lleno con su imagen mi cabeza y caigo en el abismo de su cuerpo abierto.

«O dispara usted o disparo yo» Antología de Lilian Elphick

Cuervos
¡Odiaba los cuervos! En Guatemala no había visto aves tan
antipáticas. Llegó a una granja muy bien cuidada. Quizás el trabajo era
tan bueno como decía aviso. Estaba cansado de empleos ocasionales,
amores ocasionales y comida ocasional. Desde el granero apareció un
hombre fornido. Vestía ropa pestilente, aunque lo peor era el hacha
que cargaba. Le preguntó si venía por el empleo. «Oh, sorry, Míster…
estoy equivocado». El motor no funcionó. Los gritos y el hachazo
hicieron volar a los cuervos.

María del Pilar Clemente Briones

es periodista y
máster en Comunicación Política de la Universidad de Chile. Ha
publicado los libros Pérsonal Estéreo y los Gusano Stars (Editorial
Universitaria, 1987) y Tropa Urbana (Norma, 2007). Desde el 2008
reside en Richmond, Virginia, donde ha colaborado en el diario
Richmond Times Dispatch y uno de sus relatos acaba de ser publicado en
la antología Al Norte de la Cordillera: Antología de voces andinas en los
Estados Unidos (SonicerJ.com).

María del Pilar Clemente Briones

Tomado del fb

De niño siempre veraneábamos en septiembre, un mes, como solían explicarnos cada año, sin muchedumbres ni calor. Mis padres trabajaban todo el verano y el día uno salíamos a disfrutar nuestra esperada quincena de playa. Éramos muchos hijos y resultaba necesario buscar lugares tranquilos donde gozar del sol y del mar.
Les encantaba plantar la sombrilla muy cerca de la orilla, cuando la marea estaba baja, y esperar a que subiera. En ocasiones, el agua comenzaba a cubrir nuestros pies y a anegar esterillas y bolsos. Mi padre detestaba tener que modificar nuestra posición y, un par de horas después, el agua nos llegaba al ombligo. Según la época y la fase del ciclo lunar, al final de la mañana o de la tarde, nos llegaba al cuello o incluso nos cubría la cabeza.
Perdimos a Juanito en el noventa y tres y a Lucía y Miguel en el noventa y cinco y noventa y seis, respectivamente. Éramos muchos hermanos y ya estábamos acostumbrados.
Lo que nos cogió por sorpresa fue que, en el noventa y ocho, tras bajar una marea crecida, el mar nos devolvió a Lucía, sana y salva. Apareció sentada en su sillita rosa, toda sonriente y cubierta de algas. Tengo hambre, dijo. Y mi madre le dio un bocadillo.

De los grandes escritores de México.

Se refería a esa juguetona comparación quehabía hecho entre un arquitecto y un escritor. “Desdeel punto de vista de la creatividad, el diseño de unacasa-habitación se encuentra invariablemente en elespacio de lo ficticio; cuando los albañiles empiezana construirla, estamos ya ante la realización de loficticio. Una vez terminada, el propietario habitará sucasa y la ficción del arquitecto. Ampliando mi razonamiento, podemos afirmar que las ciudades son ficcionesde la arquitectura; a ello se debe que a ésta la consideren un arte. El arquitecto que habita una casa queproyectó y edificó es uno de los pocos hombres quetienen la posibilidad de habitar su fantasía. Por sulado, el escritor es artífice de la palabra, diseña historias y frases, para que el lector habite el texto. Unacasa y un cuento deben ser sólidos, funcionales, necesarios, perdurables. En un relato, la movilidad necesita fluidez, por decirlo así, de la sala a la cocina, o delas recámaras al baño. Nada de columnas ni paredesinútiles. Las distintas secciones del cuento o de lacasa deben ser indispensables y creadas con precisión. Se escribe literatura y se construyen hogarespara que el hombre los habite sin dificultades.”Guillermo Samperio… Frag.

Nos suele suceder: las escaleras que nos parecían inmensas cuando niños, ahora son eso: unos escalones que llevan a alguna parte; el monumento que se nos antojaba grandioso resulta ahora ser un adorno de parque; las semanas son siete días apretados y no tiempo futuro. Nuestro recuerdo generalmente es distinto. Las circunstancias del momento y […]

LAS COSAS NO SON COMO ERAN — manologo

Tomado de la antología de «Pequeficciones» de Chris Morales y José Manuel Ortiz Soto

Almohada
Especie de nana que sirve para hacerle cosquillitas al sueño.
Amanecer
Pañuelo húmedo con el que el mundo se limpia su carita sucia de
noche.
Araña
Obsesión patona que camina por el techo y las paredes y, cuando
apagamos la luz, corre a metérsenos bajo las cobijas del sueño.
Arcoíris
Cinta que el cielo se pone en la cabeza los días que le toca lavarse el
pelo.
Barriga
Lugar en que la mamá guarda a la cigüeña que trae a los niños.
Calcetín
Infeliz que soporta el mal genio de nuestros pies.
Memoria
Árbol generoso que da recuerdos todo el año.

Agustín Monsreal

(México, 1941). Premio Nacional de Cuento 1970,
patrocinado por el INJM. Premio Nacional de Cuento San Luis Potosí 1978 por Los ángeles enfermos. Premio Nacional de Poesía Punto de Partida 1980. Premio Nacional de Periodismo 1982. Premio “Antonio Mediz Bolio” 1987 por La banda de los enanos calvos; y por su
trayectoria en 1996. Desde 1995 la ciudad de Mérida instituyó el Premio de Cuento que ostenta su nombre.

José manuel Ortiz Soto

Génesis

A sus pies, el mundo era una mierda por el lado que lo viera. ¿Tenía sentido hacerlo redondo nuevamente? El escarabajo dijo que sí y continuó empujando el pedazo de excremento.

«El encuentro entre Juan Rulfo y Jorge Luis Borges, dos grandes de la literatura latinoamericana | México Desconocido» https://www.mexicodesconocido.com.mx/el-encuentro-entre-juan-rulfo-y-jorge-luis-borges-dos-grandes-de-la-literatura-latinoamericana.html

Guillermo Samperio

Tomado de la antología » O dispara usted o disparo yo»- Lilian Elphick

En el primer capítulo, el escritor hizo una descripción del
despacho del protagonista. Dominaba habitación un gran escritorio.
Había una pistola escondida en el fondo del último cajón. En el
segundo capítulo, el protagonista era abandonado por su mujer. El
escritor no dejaba de pensar en la pistola. ¿Por qué estaba allí? En el
quinto capítulo, el protagonista sufría un accidente y era hospitalizado.
En el séptimo capítulo, se casaba con la enfermera que le había
cuidado. El escritor seguía obsesionado con la pistola. ¿Qué hacer con
ella? Cuando estaba escribiendo el capítulo once, no aguantó más: el
escritor sacó la pistola del cajón y se descerrajó un tiro en la cabeza.

Plácido Romero.

Ha ganado el IV Certamen de Microrrelatos La Risa de Bilbao (2013), el IV Concurso de Microrrelatos
La Calle de Todos (2014) y el II Concurso Ávila Me Mata (2015). Ha
publicado relatos en los periódicos Ideal y La Razón. Algunos cuentos
suyos han sido leídos en los programas La Rosa de los Vientos, de
Onda Cero y El Público, de Canal Sur.