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Sucede que caes en tristeza. Tuve una que me llevó a lugares sombríos, después a callejones sin salida. Debo admitir que era comedida. Me tomaba del brazo, acicalaba el alma. Una tarde lluviosa me visitó en sueños y untaba su cuerpo en mi pierna. Otra vez llegó a besarme las ingles y se dio cuenta de que había calor y dijo, “¿puedo? Le dije que sí y me hizo suyo; ahora.la tristeza es una alegría que camina por las calles buscando a otro que refleje más desolación.La danza de las gotas con voz del autor
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Llueve, una cortina cubre el horizonte.
El viento corre, las gallinas corren
y la ropa vuela en los tendederos.
Gotas gruesas, pesadas, tamborilean
en las láminas de zinc al golpear;
fraguan un ritmo de sabanas prehistóricas.
El cielo tiene la oscuridad del sexo.
Las chachalacas gritan y van de árbol en árbol
buscando cobijo.
Yo sigo sentado en la poltrona,
me gusta el relajo que arma la lluvia.
Me desatiendo de los gritos que hacen las mujeres,
y sólo me concentro en la danza de las gotas.
Imagino bailar pintado de sombras
y calizas entre un grupo de negras.
En ese momento, exudo calor
y soy un macho cabrío que afina las pezuñas
en las vetas de la roca.
¡Qué lejos se oyen los gritos de las viejas,
de los guajolotes y las chachalacas!
Con los ojos entrecerrados sigo meciéndome,
mientras la lluvia me tira sus cubetas de agua
y la danza de vigor me estremece.
hayku
La gota de agua
abona su ruido al pozo.
La rana croa.
Se fue la lluvia
Se fue la lluvia. Las hojas del naranjo dejan pasar al viento. Los azahares del limón se macularon de amarillo pálido. La perra duerme enroscada y, a veces, saca su ojo y mueve la oreja. El cielo parece tablero de ajedrez. Este lunes, como todos los lunes, las gallinas no ponen. El obrero salió en la madrugada a trabajar en la compañía que jode al subsuelo. El sol amodorrado deja ver la luz entre un moteado de nubes. La flor se despertó y me ha mandado su promesa. Camino silbando y en el camino saludo a los vecinos.
Volver al amor
La palmera es doblada por los vientos. De la caricia quedan latidos en bradicardia. El asombro coagulado. La cotidianidad guarda lo sembrado en la época del vino, del fuego y la ternura. Hay una mariposa dentro del pensamiento. tal vez renazca si hay esfuerzo. La ventana pide a la luna que vuelva.
Sugerencia
Hay cosas que lastiman como son la sequía en una región y los incendios forestales. Siempre me pregunto: si hemos sido capaces de hacer oleoductos que llevan el aceite por cientos de km, porque no llevar el agua de las áreas que hay en abundancia a donde no hay y muere dolorosamente la flora y la fauna.
Si los bosques se incendian cada año, porque no se prevé, quemando controladamente lo que da origen a los incendios. O bien, poniendo pozos de agua, estratégicos que en caso de un incendio, se abrirían las válvulas automáticamente. Un riego que podría evitar males mayores. ¿Alarmas en los bosques?
Como siempre dirán los políticos ¡Eso es muy caro!
No soy experto ni en ductos de agua, ni en incendios. Sólo pregunto para quienes si conocen.
Senryu
Me gusta el sol;
es un niño pintor
sombreando el día.
Hayku
Lo cotidiano
corre del cielo al agua.
El farol duerme
Senryu
Este sol suave
Que matiza de verde
La oscuridad.
Dormida
Y cuando duermes
trenzo tu pelo
cuento tu sueño
dejo que vuele
a su escondite.
Luego lo calco.
y vuelvo a mi cuerpo.
Si hubieras sido como Esteban
Esteban es un señor que deja saber que le gusto. Cuando voy a una reunión, él trata de ofrecerme su compañía. Me mira como si yo fuese un sueño. En mis ausencias de atención, pregunta » En que piensa»; ¡si supiera que pienso en ti; deseando que llegue la hora para mirarte en el café!
Al entrar a la iglesia me sonríe, fija sus ojos en los míos, cambio la mirada para otra parte. En algún momento, cuando menos espero se acerca ofreciéndome algún piropo. Suspira, saluda con un beso en la mejilla.Cuenta algún chiste y no puede evitar que lo perturbo. Se retira en silencio al percibir indiferencia.
Si tú fueras como esteban, jamás hubiese conocido la zozobra y este deseo que cada día se convierte en leña dispuesta para vos.
Tumbas de olvido
México es un gran cementerio
Hay miles de tumbas en tierras de olvido. Cubiertas de lodo, arena, frío. Arriba crecen flores como recuerdo de que las gentes tuvieron esposa, hijos, padres. Quizá haya una madre que con pico y pala busque muestras para secuenciar el ADN y otros, mezquinos obtener algo de valor y venderlo.
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Senryu
Se pierde el tren
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