En la sabana,
el estruendo de un rayo
nunca perturba
a los enamorados de la luna.
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Puede ser excepcional mente medida o bien verso libre, abarca diferentes temas pero cargado hacia el amor o desamor.
No me hables al oído
Me hablas al oído y no sé qué decirte.
La frase es chicle y resbala al desconcierto.
Las palabras que susurras parecen palomas que se ocultan entre la neblina.
Cuando hablas así,
solo escucho el reverbero de tus labios.
No me cuchichees al oído;
porque respondo al silbido de tu aliento y después no sé que me da por despintar la luna de tus pezones.
Poemita
LLuvia
Hubo una mujer que te decía lluvia,
blanca, ardiente.
Por las tardes,
cuando los pájaros volaban en bandada
la buscabas con palabras suaves, almidonadas,
-pájaras de fuergo que danzaban en el escenario de su vientre;
acelerando su bradicardia de poeta.
Tardes inmensas, abrazadoras, piras forjadas de estrellas errantes y el humo a sándalo que envolvía con papel de china las sienes de la memoria.
Un día llegó el sol de nieve, se fue el agua, cayó la hoja dejando huecos donde antes había murmullos obscenos y húmedos.
Se fue la tarde, los patos, la rosa, el ardor de la pupila.
La mano callosa es un páramo de terrones que sueña con la espuma del mar, donde el oído se recuesta seco como el esqueleto de las hojas que encontramos en los libros polvosos y ofertados.
Dos mundos
Te beso.
En otro sol descubro tus ojos
y la atmosfera de tus hombros.
No estés triste.
Recuerda que vivimos en dos mundos.
Soy el de la noche que resbala por tus pestañas,
y siembra en el centro, asido de tus caderas.
Felina
Recuerdo los saltos de mi corazón,
cuando el vaho de su boca hacía caminos sobre mi cuello.
Me recuerdo atrapado;
y mi carne de gacela esperaba la inminencia de su embestida.
Espejismo
Mis aguas ya no tienen el brío del felino;
mis árboles florean por la magia de la vida.
Tienes en tu mano un espejismo,
que el vuelo de un pájaro lo fragmentaría.
Mi árbol carente tiró la hoja
y mis retoños aparecen lerdos y frágiles.
El sabor de boca de los muertos
Por el camino
brota entre la maleza
como si fueran
florecitas del campo
los insepultos;
los que nunca dijeron adiós.
Margaritas
Nacieron en mi arca
Blancas como las mujeres que he amado.
Impolutas en mi memoria.
Si hubo sombras fue sólo entre nuestros besos.
La cofradía a diario me alimenta.
Tal vez viva yo en su recuerdo. Quizá no.
Ellas como las margaritas florecen altivas, radiantes y por siempre.
Miniverso
Bajo tu brazo
escucho la canción
de tú corazón.
Brevedad
Ruedan gotas
sobre mi cara; tan cerca de ti;
y lejos de tu alma.
El trapecista
El trapecista
en las alturas
anhela ser un pájaro.
ya no baja a comer
silba como sinsonte
y de cuando en cuando
picotea su pinole-
El trapecista
cantando morirá.
Eres mi muerte pequeña
Barco en tu mar,
náufrago.
Tu ombligo redondo, es un punto y seguido.
Soy carruaje que vuelca en tu lugar;
profundo, aromático y pulsatil.
Eres mi muerte pequeña que extremece mi vida.
La espera
Espero una mujer.
Apuesto por el riesgo de mirarla
perderme en el precipicio de sus aguas.
No sé qué vendrá:
sí la muerte, o la esperanza.
La lluvia
La lluvia ha pospuesto su visita.
los pronósticos diariamente la anuncian.
Una semana después hay el pedimento al clérigo para sacar a san Judas Tadeo
Algunos le piden al brujo que interceda con los viejos dioses.
que rece en otra lengua.
La nubes ennegrecen y todo indica que lloverá.
¡ No pasó nada!
el viento levantó polvaredas con los remolinos
y se llevó hacia las montañas
las nubes obesas y otras que encresparon las olas del mar.
Y es que la lluvia entre más le rueguen menos caso hace.
Llega cuando quiere llegar.
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