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Se quedó ciego y siempre tuvo fobia a la oscuridad.
Tumbado en la hamaca, entornando los ojos y rascándome las lonjas de la panza, espero pacientemente al tiempo para matarlo.
La institución no me lo permite, pero que bien estaría decirle: ¡Qué hermosa cola tiene usted!
Hoy trote apoyándome con el bastón.
Doña Candi era esposa de un vaquero. El vaquero sabía de vacas y hacer hijos. Ella tenía como oficio ser mamá. El vaquero gustaba de la cerveza y de gastar lo poco que ganaba en otras mujeres. Doña Candi, hacia todo lo posible por sostener a la prole. No, nada de pegarles a los hijos, anteponía su amor hacia ellos, ante los maltratos del vaquero. ¿Quién me lo decía? Nadie, sólo la veía trasteando frente a mi consultorio y lavando ropa ajena y cargando a sus pequeños. Nadie me decía nada. De vez en cuando, ella se acercaba a darme de lo poco que tenía: un café, una enchilada. Le veía la cara, su andar, su silencio y sabía, entonces, que esa mujer no estaba para odiar a nadie. Amaba a sus hijos por encima de toda pobreza.
Hay días que pasan sin pena ni gloria, otros, sin que lo desees, vuelven a zarandearte. Días periféricos que sin ser cometas arriban y te percatas con el rabillo del ojo cuando transitas por la banqueta. Me turba ser de nuevo tu presa, pero es inútil resistir y estoy oliendo tus abrazos y mi boca memoriosa desfallece en tu aliento. Eres un pozo y soy pez, cuello de gacela y tú felina. Te vas alada y no se cuando llegará tu próximo asalto. Vivo tiempos periféricos.
Sabía de la partida, de tu viaje inexorable. Tiempo atrás fuimos fiesta, mandarina y caña; después quedó un camino de piedra y yuyo. Apreté mis años, reuní mis palabras, solté mis vientos, abrí la cremallera de mis subterráneos y renuncié con un golpe seco al adiós definitivo.
En la mañana los internos de psiquiatría van en fila hacia las regaderas, el agua fría hace que tiriten sus cuerpos mientras esperan a ser secados por la asistente; toman una bata del montón y regresan a sus camas como sobrevivientes de un holocausto.
Tuve el impulso de pararme y vestirme. Creí que era ya muy tarde. La tranquilidad sobrevino cuando escuché a mi esposa dormir profundamente. Volví a acostarme, miré el reloj, oprimí el botón de luz, eran las cuatro de la mañana; una madrugada fría. Cerré los ojos y percibí el pulso al recostar mi cabeza. Conté la frecuencia, y rebasaba lo normal como si hubiese trotado. Respiré hondo. ¿Por qué mi corazón latía más de prisa? ¿Acaso sería mi presión, o el exceso de café durante el día?Una mañana, ya para salir del trabajo, la besé una, dos, tres veces, y seguimos y seguimos hasta que el café dejó de hacer efecto, y gritó:
– Tengo citas pendientes.
Después corriste buscando un taxi.
Subiste al auto, me observabas y desviabas tu mirada. Movías tu cabeza de un lado a otro. Verte con falda corta, invitaba a pasar mis manos sobre la tersura de tus piernas. Con una mano guiaba el auto, la otra planeaba sobre la suavidad de tu rodilla.
– ¿Te quedarías quieta, así como eres de juguetona?
Yo escuchaba ya los latidos de mi abdomen mientras tu mano de piel de oveja cubría mi entrepierna. Aquella vez vi cómo preparabas el café, colmado de harina.
– Es café turco – dijiste- y está recién tostado…
Apreté de nuevo la luz del reloj y, escasamente, habían pasado unos minutos.
El sol salió tímido. Hay rodajas de neblina por los cerros y en el imaginario meteorológico se piensa que el astro se pondrá bravo después de la media mañana. Atormentará a la rosa, y a los azares del limonero que caen como copos de nieve, los trastornará hasta volverlos tristes y amarillos. Todo se volverá silencio cuando el bochorno cruce la pierna y fume su puro.
Tirémonos en la alfombra y dejemos nuestra ropa. Vivo en tu interior y sueño en tu boca. Seamos viento y flauta. Llevo mis manos por tu cintura y en la media luz de tu espalda la doblaré con la fuerza de un tango. Seré barca en tu mar y sobre tu vientre desnudo mi agitación. Tu ombligo redondo y profundo de pétalo curvado. Mi lengua y mi aliento, carruaje de fuego que se vuelca hacía tu precipicio.
A tu flor me acercaré hasta que la fiebre la impulse a mirarme. La envolveré como la luna hace con la hierba. La barca en el atracadero rechina y rechina…
Sigue lloviendo. El agua inexorable cae como lanzas sobre las hojas de los árboles y divide los poros de mi piel. Ya nada se puede hacer, es irremediable su llegada. El viento frío del norte está por arribar. No son buenas noticias para las plantas enanas, flácidas y tiritantes. Las cubro con un abrigo rojo para que combine con el anaranjado de sus retoños.
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