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Eres tan enigmática como una tarde que parece mañana. Tan serena que no sé si el río corre o se detiene. La señal de tus manos es distinta a la de tu abrazo. ¿ tu abrazo? hace tiempo que lo olvidé. ¿cómo será?

La mujer que amé

se fugó en un día frío

con el verano.

Trato de caminar con indiferencia. Llueve finito, la tarde añeja, gris. Traigo cientos de gotas en mi cabellera y algunos hilos de agua corren por la mejilla. No lo puedo evitar y te recuerdo. Tu cabello abundante, suelto, que se mueve al quehacer del viento.  Me acerco, tu mejilla sonrojada, el aroma se esparce y vuelan saliendo de tus risos sabores de hierba y manzanilla. El día que, armado de valor, te diría las emociones que me causabas, no llegaste. Días tras día estuve en el parque. Han pasado muchos años y de vez en cuando la tarde se convierte en añoranza, me da por pensar en la vida.

Tarde de lluvia

de recuerdos añejos;

que aún me mueven.

Gustave Cailleboote

Vendrá algún día,
un día inevitable
que te refieran
que el viejo capitán
navegó al horizonte...

Me gusta el sol,
es un niño pintor
impresionando al día.

Este sol suave
que matiza de verde
la vieja tarde.

Verde montaña.
Azul inmensidad;
ave que vas.

Llega el silencio
después de que la gota
cae al estanque.

El viento azota,
las palmeras se doblan,
el mar crispado.
Entre los arrecifes
nace el pez y la rosa.

 

Se hizo rosada,
se vistió con olanes
casi amarillos;
y en su blanca gordura
le brotaron lunares.

El día se abre;
bajo el diáfano sol
la lluvia cae.

 

¿Quién me detiene?
La vida es remolino
la muerte es parte.
Un ciclo que termina,
Y el otro es un misterio