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Rubén García

Se oye un grito, cierro la ventana para que no entre. Ahora es intenso y proviene de la recámara…es mi mujer que amamanta sus pesadillas y una de ellas, la mordió.

Rodolfo Lobo Molas

«¡Te voy a matar, te voy a matar!», me decía cada vez que yo
hacía alguna travesura de grueso calibre. Y yo, rebelde y desafiante,
corría riéndome de ella. La pobre, entonces, volvía sobre sus pasos
mascullando su rabia. Hasta el día que escuché un ruido ensordecedor
cerca de mi oreja, y ya no pude ver cómo la policía se llevaba esposada
a mi abuelita.

Noticias policiales

No fue posible encontrar el arma homicida. Su suicidio había
sido un crimen perfecto.

Rodolfo Lobo Molas. Catamarca, Argentina. Es Poeta,
Escritor, Investigador del lenguaje, historia e idiosincrasia de su región,
Aviador Civil, Locutor, Periodista. Publicó el ensayo Catamarca ensueño y
leyenda, a través de la Universidad de Catamarca y el libro de poesías
Los pájaros de la lluvia, por Phaway Ediciones. Ha participado de 24
antologías nacionales e internacionales. Obtuvo diversos premios y
distinciones, entre ellas de la Municipalidad de la Capital y la
Legislatura de Catamarca.

Rubén García García

Verte volar
como palomita de papel
a mi alrededor;
es inefable.

Leonardo Dolengiewich (Argentina)

Después de aquel inconveniente, ninguno de los niños del jardín de infantes quiso volver a jugar al doctor con el hijo del cirujano.

De Rubén García García

llueve por fin
en el pueblo olvidado.
Se cae el cielo…
se caeeeeeeeee
gritan los niños, espantados…

MEDIA ABUELA Siempre tuve media abuela. Me miraba con su único ojo, me abrazaba con la mitad de las costillas y apenas un pecho. Respiraba con un pulmón y cuando escuchábamos música, ponía la oreja izquierda hacia los altavoces. Un día, mamá cavó un agujero junto al haya roja. Enterramos la cajita con sus cenizas y las trenzas que le cortaron a los quince años. Aunque murió la mitad de ella, la lloramos entera. UN ROTO PARA UN DESCOSIDO En el verano de 1999, sin darme cuenta, me enamoré de un hombre al que le faltaba el brazo izquierdo, supongo que tuvo que ver con que soy tuerta del ojo derecho. Con el paso de los días pude constatar que no era el brazo izquierdo lo único que le faltaba pero cuando vine a darme cuenta ya no tenía remedio: me había enamorado como sólo se puede enamorar una colegiala tuerta.

El microrrelato de los viernes: Dos micros con fragmentos

La familia de Asclepio entra en la casa
Epione calma el dolor
Higea y Panacea preparan hierbas medicinales
que alivian la soledad, el destierro, el achaque…
Telesforo nos retiene convalecientes
El dios de la medicina nos cuida
desde un mundo invisible
donde no existe el pánico
Pero me siento triste porque  los médicos, las enfermeras,
los policías, los ancianos, se contagian,
y nos morimos sin deidad que nos salve.