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Sendero
Mi aliento ya no posee el brío del venado; los árboles, de mi jardín, florean por la magia de la vida. Tienes en tu mano un espejismo, tan quebradizo que el vuelo de un pájaro lo rompería. Mi árbol carente ha tirado la hoja y los retoños tardan, como una esperanza sin esperanza.
En mi jardín,
por amor a la vida,
de vez en cuando,
se adorna y reverdece,
la magia del amor.
Sendero, choka
Amenazante.
es un cielo revuelto
oscuro y gris.
Es un cielo globoso
que inmóvil mira
el miedo de mis ojos.
Imaginaste
un silencio profundo,
las aves mudas
que intuyen la zozobra.
La mujer reza
cobijando a sus hijos.
Calles desiertas,
los difuntos más muertos.
Hay una niña
que va tocando puertas,
y busca a su mamá.
Sendero
En la cañada
hay neblina y silencio.
llegan las moscas.
Sendero
Vuelve del mar
agotado y sin peces,
sin cantos de sirenas.
Sendero
Estas luciérnagas
con sus estelas de luz.
Cae la noche.
Sendero
Tiemblan las hojas
y la luz en las criptas.
Un niño sueña…
que duerme con su madre
y le da de comer.
Sendero
Talla la piedra
el sol, el agua, el viento,
y las fauces del tiempo.
Olvidé que,
también acude el bagre
para afilar sus dientes.
Sendero
Me turba el árbol
enjutado y carente,
doblado por los vientos.
Desordenado
voy hacia él y lo abrazo.
No tarda el leñador.
sendero
Será mi muerte
abrupta, inevitable,
como una catarata.
que al caer dobla,
y de la espuma herida
revolearan palomas.
Sendero
Leve es el ruido
al quebrarse una rama,
a nadie ofende;
sucede al caminar.
Tengo talluelos
en mi casa interior
que se quebrantan:
un amigo que engaña,
o el hijo que nos miente.
sendero
será mi muerte
caer como en cascada.
Volaran aves.
sendero
Hinco el tacón,
track-track truena el rocío.
Rosa alborada.
Sendero
Migran los pájaros,
en la mañana gris.
y el monte Tlen
se va quedando solo.
En hilera india
hay un camino de hormigas.
Tras el crepúsculo
toca a mi puerta el viento,
cae la gota sobre la hoja de plátano
un tac-tac delicioso.
Sendero
llegó el invierno.
El lago está en silencio:
los patos se han ido.
Todos los días
viene el viento del norte
a tocarme la puerta.
Sendero
La tarde es fría,
¿ escuchas los oboes?
tal vez, el viento,
o el silbido del tren.
Nada, no es nada;
solo llegó el hastío.
No hay unicornios,
solo esfinges de sal,
con árboles carentes.
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