El blog no tiene propósitos comerciales-Minificción-cuento-poesía japonesa- grandes escritores-epitafios
La mano que mece
En la tarde fría se van los pájaros,
Los oboes silban al tren en marcha.
Te vas. La hierba se incendia por la escarcha
y el silencio se derrama en los cántaros.
Quedaron solos los espantapájaros.
El gallo viejo ladea su charcha
sólo sueña que con su canto emparcha,
Y desconoce el roer de sus ácaros.
Anoche se fueron los unicornios
Y se heló el diapasón de mi guitarra
cielo deslunado de mis demonios.
Hay ruido ¿ Un corazón late en la parra?
Me oscurece el horror en mis insomnios,
duermo sin fin, mecido por su garra
En la tarde fría se van los pájaros,
SENDERO BLOG 
Dormir mecido por la garra del insomnio 😱parece una ocurrencia de Poe. Qué inquietante!
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No te ha pasado. o duermes profundamente? gracias por verlo con esa óptica. Abrazo grande
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Ya lo creo que me pasa, pero no he sabido describirlo (hasta ahora que me has dado las indicaciones 😵)
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Sabras hacer, he visto y leído tus textos, ya vendrá la musa.
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