La mañana es húmeda y fría. Hace quince noches que la lluvia pertinaz se escurre por las callejuelas del pueblo ahogando los campos sembrados de papa. En la aridez, los viejos soplan sus manos para calentar el pulpejo de los dedos. Las nubes, percudidas de sombra presagian que el mal tiempo seguirá.
Los pobladores oran, y el murmullo busca un trozo de cielo dónde asirse; mas las gotas lo devuelven a la tierra.
Cuatro espectros montados en escuálidos caballos bajan de la serranía y las madres, desesperadas, abrazan el cuerpo de los niños. ¡Lloran sin lágrimas para no mojar más la tierra!
El cuadro es de Millet
Gracias por el tallereo Letra.
SENDERO BLOG 
Qué impresionante. Un beso.
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Una amabilidad de tu parte encontrar tu comentario, muchas gracias por llegar… un abrazo grande Rub
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Rubén qué poesía, está bordado este texto. Te felicito. Las nubes, percudidas de sombra presagian que el mal tiempo seguirá. Qué imagen hermosa, me encanta cómo usaste el verbo percudir le da mucha fuerza a la frase. Un abrazo, Miriam
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Gracias Miriam por llegar y darle ánimos a tu amigo de años y de pasión por las letras. Hace años fui a una región fría y árida donde cultivan la papa, y me decían que el veneno para ellos era la lluvia, si llovía de más el tubérculo se podría. Hace cientos de años hubo una hambruna en Irlanda, pues según recuerdo fue también por aspectos politicos y ambientales y biológicos- un hongo agredió el cultivo- , relacionados con el cultivo de la papa.
Gracias, querida amiga, por haber llegado… Siempre mi cariño y mi agradecimiento.Rub
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Qué dolor, Rub… Y en 19 de septiembre… Impresionante… Gracias por compartir tu talento con todos…
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Que visita tan grata¡¡¡ me da gran alegría encontrarte en mi casa, que también es la tuya, Gracias Bella Juanita por tener tu comentario… un beso Rub
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En pocas letras puedes lograr como las pinceladas de la pintura instantes de desolación, tristeza originada por la inclemencia del tiempo en un tiempo que paso e inspiro a ese artista…, tú también lo puedes…, con ese toque especial que le das siempre a tus letras…
Abrazos amigo¡
C.
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Hola mi buen Carlos, donde andas ahora? me da gusto, la animación que me das para seguir cultivando la palabra, gracias amigo y te sigo en tus crónicas poéticas que nos ofreces un abrazo Rub
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Desolador el panorama que nos pintas con palabras tan tristes y bellas como las pinceladas de Millet.
Un abrazo grande.
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Que honor que no merezco, una pincelada de Millet es un artista grandioso, no lo merezco, pero por un segundo lo acepto… Gracias Amiga Meche muchos besos Rub
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Preciosa interpretación de una pintura que trasciende el tiempo… Te dejo un saludo amigo, y un gran abrazo.
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Querida amiga Flori, te cuento que la mini la hice viendo una tierra árida, glotona de frío, donde pocas veces llueve, son sembradores de papa, pero cuando el terruño se humedece de más ellos lloran. El cuadro del frances Millet, tiene otra historia. Un día la maestra de pintura me dio a ver varias reproducciones de pinturas famosas y escogí una y le dije maestra esta me gusto, era el cuadro de millet, que puse, cuando podré reproducirlo, ella se sonrió, algún dia podras… ese día se cumplió y con la ayuda de ella, me hice el cuadro que tanto me había impresionado. Lo hice y se lo regalé a mi mamá meche…. Gracias por visitarme flori… y por comentar un beso Rub.
PS.
Mira que las emociones son las mismas… y guardando todas las diferencias. Sentimos el dolor.
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rub, me emociona que hayas expresado los sentimientos de unos campesinos de tu país con las mismas palabras que hubiera escogido Millet, hijo de campesinos normandos. Estamos tan lejos y tan cerca! Y las palabras, a veces, como en tu escrito, se tiñen de pintura.
Un abrazo,
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Querida amiga Ann podemos vestir diferente, tal comomer con otras especies, pero el amor a la tierra es la misma. Asi en la primavera el festejo cuando llueve en demasía o en la sequía la sonrisa se vuelca en presagio de hambre, enfermedad y dolor al mirar el cielo. Gracias por llegar y comentar y siempre acertada… gracias por venir…Rub
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Sientes el dolor del labrador, lo haces tuyo, lo trasmites.
Me agrada todo lo que escribes pero en lo breve, das cuenta de la riqueza del lenguaje que posees.
Me di cuenta por tus comentarios que tienes madre. Rub, que hermoso, que le puedas leer lo que escribes…
Un abrazo Rub…Felicita a tu madre de mi parte tiene un hijo de exquisita sensibilidad.
Hasta pronto.
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Hola querida Stella, Siempre que llegas me da gusto recibirte, abrirte la puerta, decirte que por fa te sientes, ofrecerte agua fresca de fiutas y escucharte. todo eso son enseñanzas de mamá, «Sientete como en tu casa» por alli puse un texto se llama mamá Camila, cosas que ella me ha contado como era su mundo y que la hace recordar. Si deseas, puedes leerlo y te dará una idea del mundo que ella vivió, como tu nos haces ver por tus excelentes textos, que tienen alma- las historias que nos cuentas. gracias por llegar y dejarme tu amabilidad que siempre aprecio. Rub que te quiere
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Un relato muy dramático. Que bien nos vendría por aqui un poco de agua. Madrid esta sequisimo, inundado de polución y polvo y alla sobra tanta. Un saludo
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Gracias por comentar Conchita, lo que dices es verdad, siempre me he preguntado que si somos capaces de llevar petróleo de continente a continente, porque entonces no llevar agua a zonas de gran sequía… un beso Rub
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